Разведены.Немного

Глава 7. Оля

Глава 7. Оля

Просыпаюсь от запаха. Моя голова замирает на подушке.

Принюхиваюсь.

Что-то жарят? Или пекут?

Пахнет вкусно, по-домашнему. Сладко. Тепло.
Часто моргаю. Снова прислушиваюсь к шуму. На кухне явно кто-то возится.

Смотрю на кровать. Игоря нет.

Резко поднимаюсь. Сажусь. Взгляд на часы.
Восемь тридцать.

Вот черт! Петя! В садик! Я проспала. И это первый раз за сто лет. Сердце уходит в пятки.

Вскакиваю и бегу на кухню, готовая к хаосу: умыть, одеть, причесать, … уговорить.
Но вместо него вижу... это. И замираю от шока.

Стол накрыт.

На тарелках — оладьи, варенье, сыр, омлет.

Кофе булькает и варится. А Петя сидит умытой, счастливый и за обе щеки доедает своей аппетитный завтрак. Чудо-чудное! Мне это снится?

Перевожу завороженные глаза.
Игорь… стоит у плиты и помешивает овсянку.

Несколько раз моргаю. Это мираж?

— Мамочка, доброе утро! — радостно кричит Петя, подпрыгивая на стул.

Я стою, не двигаюсь. Гляжу на них большими глазами, как в зоопарке.
Игорь бросает на меня взгляд и... подмигивает. Как будто мы — нормальная семья. Как будто вчера ничего не было. Как будто...

Нет! Сжимаю все свои чувства. Вчера было – ВСЕ.

Я подхожу, медленно провожу рукой по мягким волосам Пети, целую макушку. Ммм... Сердце матери наполняется покоем.
Сажусь рядом. Смотрю как сын орудует вилкой.
Игорь ставит передо мной кружку кофе.

По запаху – мой любимый. С корицей.

Я не поднимаю на него глаза. Я всё ещё жду, что это сон. Что вот-вот проснусь и услышу свой противный будильник на айфоне.

— Сын, нам пора, — бодро говорит Игорь.
— Да, пап! — Петя вскакивает и убегает за рюкзаком.
— Зубы не забудь почистить, — разом кричим мы ему и сталкиваемся взглядами.
— Дааа! — ободряюще поёт он где-то в прихожей.

Пауза. Тишина. Я отворачиваюсь. Чувствую как все вчерашние эмоции снова начинают играть во мне.

Игорь обходит стол, ставит передо мной еще банку с клубничным вареньем.
А рядом — арахисовая паста.
Мои любимые утренние штуки. Это когда он что-то сделал неприятное для меня. Но мою память углеводами и сахаром не стереть. Как и любовницу.
Наклоняется…
Хочет поцеловать?

Я резко отстраняюсь.
Нет.
Я же вчера это видела.
Всё. Каждую деталь.

Выпученными глазами смотрю на него: ты совсем офигел?

Он замирает. Слегка вздыхает, с сожалением.
Отходит со словами:

— Да, мне явно тоже пора... зубы... почистить, – шипит слегка недовольно.
Словно это был не отказ, а просто совпадение.

«Сделал вид, что не понимает моего настроения».

Я сижу. Запах кофе. Тостов. Уюта. Всё как будто хорошо.
Только у меня внутри пустота и боль, как после взрыва.
«Он правда думает, что может стереть память омлетом и клубникой?»

Что он за человек такое?

Петя влетает обратно.

— Мамочка, хорошего дня тебе! – обнимает, целует.

Его теплые руки согревают мою душу. Мне хочется расплакаться от счастья, что у меня есть такой сын.

Шепчу:

— Спасибо, зайка. Ты такой счастливый... Всё хорошо? – заглядываю ему в глаза. Вчера он был расстроенным. Мы оба были такие.

— Конечно! Мы всё обсудили с папой! У нас был мужской разговор! — важно сообщает он и убегает обуваться.

Я смотрю на Игоря за его спиной.

Он уже готов.
Костюм. Волосы. Запах.
Целый, свежий, будто отдохнувший.
Он – как дорогая реклама успешной жизни мужчины за сорок.
«Семьянин, бизнесмен и волевой отец!» – тупой лозунг над его головой.

Ага! Только мелким шрифтом «предатель, лицемер, изменщик с молодухами».

— Чем займёшься сегодня? — спрашивает он, так невзначай, поправляя рукав. Но в его голосе явно попытка прощупать. И в глазах — надежда, или... страх?

Я молчу.

Глотаю кофе. Фуууу. Горький, не по моему рецепту. Как ты.
— По бабам бегать не буду, если ты об этом, — произношу. Спокойно. Ядовито.

Игорь зависает на секунду. Оценивает меня.

— Паап! Я готов!

— Иду! — отзывается.
Он задерживается.

Снова пристально глядит на меня.
— Оля… только не делай поспешных решений.

Мои брови подлетают с немым упреком:
Это просьба?
Предупреждение?
Шантаж?

Отворачиваюсь и презрительно фыркаю.

— Конечно. У нас же – всё очень обдуманно.

Проглатывает мои слова. Хочет уйти.
Останавливается.

— Кстати… хотел спросить. А как ты оказалась в том отеле? У тебя там дела были?

Я резко поднимаю голову. Что? Он что... Он намекает, что я? Я там была тоже... с любовником?

У меня перехватывает дыхание.

Выдаю порывом, не оправдываясь:

— Катя попросила документы отвезти поставщикам, — говорю сквозь зубы.

— И ты... отнесла? — приподнимает бровь.

Он издевается?
Я отворачиваюсь.

— Потеряла, – голос уходит в шепот. Потому что внутри уже начинаю закипать от его наглости и отсутствия хоть капли вины на его стальном и хладнокровном лице.

Это Он меня предал. Я это видела.
А теперь он делает вид, что всё нормально и ещё пытается...

Что? Сгладить углы вареньем? Запудрить мозги оладьями?
Обнулить и стереть мою память? Казать, что я все придумала и сама виновата?

Нет, Игорь. Я не забуду. Я не дурочка. И не прощу тебя.