Разведены.Немного

Глава 8. Оля

Глава 8. Оля

Я закрываю дверь за Игорем и Петей, и тишина падает на квартиру, как снежный ком на голову. Мягко, но с тупой тяжестью.

Делаю пару шагов по коридору. Смотрю на свой дом и что-то серое, как тень, ложится на него.

Сажусь на диван. Оглядываюсь. Сердце учащенно начинает пропускать удар за ударом. Опускаю голову. Прикрываю глаза. И снова – Он и Она. Счастливые. Веселые и … влюбленные...

Аааа...

Боль обжигает глаза.

Как же мне теперь это забыть?

Резко подскакиваю. Перед глазами теперь «заботливый Игорь» у плиты.

– Идиот! – со слозти одним махом сметаю со стола рукой всю посуду. Гром. Треск. Красная жижа по серому мрамору с белыми осколками.

Смотрю и … ничего не жалко. Ему ведь не жалко меня. Он вообще, делает вид, что все замечательно.

– Только не делай глупости, – перекривляю его слова.

А что мне теперь делать?! Что...

Меня трясёт. Словно всё это — не со мной. Как будто я все это время смотрела и жила в нереальном семейном кино. Про чью-то жизнь. Чужую. Эта кухня, запах кофе, варенье на столе, теперь на полу – всё моё.

Надо убрать?

Нет...

Я прохожу в спальню, сбрасываю халат, открываю шкаф — и тут же закрываю.
Не знаю, что надеть. Зачем надеть. Куда идти.

Мне кажется, что там, на улице, снова встречу их. Счастливые. Смеются. Смеются надо мной и моей наивностью, доверчивостью.

Сажусь на кровать.

И тут же встаю.

Потом снова сажусь. Как псих.

Все не то и не так...

Давлю глазами постель. Он всю ночь спокойно спал.

Ему хоть немного стыдно?..

Хватаю телефон.

Открываю «Госуслуги».

Развод.
"Подать заявление можно в электронном виде". Госпошлина. Согласие второго супруга. Общие дети. Подтверждение... Читаю как зомби. Да, это возможно.
Это… формально просто.

А по факту?

Я замираю, уставившись в экран. Палец завис над кнопкой "Подать заявление".
Он сам изменил. Я имею право. Я же не слабая, не сломанная. Я просто... униженная и растоптанная им. Преданная любимым и самым дорогим мне человеком.

Кусаю губы. Хочу и не могу.

Внутри что-то кричит. Останавливает. Пугает. Это же не просто заявление. Это моя жизнь.
Это Петя. Это быт. Это — мы.

Я вздыхаю и бросаю телефон в сторону. Петя. У него есть отец. И ему с ним хорошо. Слёзы подступают к глазам.

А у меня... есть муж...

И я не хочу быть одной. Но я не хочу быть обманутой.
И не знаю, что из этого страшнее. Одиночество или его ложь...

Мне нужен кто-то, чтобы поговорить. Просто поговорить. Мне нужно это как-то взвесить.

Телефон начинает вибрировать.

Катя.

Быстро поднимаю трубку.

— Оля, привет, — Катин голос, деловой, но с ноткой волнения. — Ты в порядке?

Я зависаю. Нет. Я не в порядке.

— Да… – глухо и сдавленно отвечаю, прочищая горло, – а почему спрашиваешь?

— Мне только что звонили из администрации отеля, – Катя делает паузу.

Я замираю. Черт! Документы!

Подруга продолжает:

— Нашли документы. Те, что ты должна была отдать поставщикам. Оль, я ничего не понимаю...

Легкий стыд и чувство вины перед Катей заставляет немного забыть о боли предательства.
— А… — я чувствую, как лицо наливается краской. — Чёрт. Прости... – тяну слова, не зная как все это объяснить. Врать? Сказать правду?

— Говорят, валялись на полу в коридоре. Видимо, ты уронила...

Я уронила. Потому что меня ударили ножом в сердце. Я уронила, потому что я увидела мужа. С другой.

— Прости, Катя… — голос предательски дрожит. — Я правда... Я потом объясню. Просто... у меня было... мне... стало плохо...

– Плохо? Ты заболела? Давление?

– Типа этого, – киваю головой. Мне нужно с ней поговорить. Катя пережила развод. И может мне посоветовать. – Кать, а ты сегодня, сейчас, сильно занята?.. Мне нужно с тобой поговорить? Очень нужно, – последние слова добавляю, чтобы она не слилась.

Неловкая пауза.

– Хорошо, – с подозрением отвечает подруга. – До обеда точно буду у себя. Жду.

– Да. Конечно. Сейчас приеду.

Я отключаюсь. Сижу в тишине пару минут.

Снова их образы вместе. Она молодая. У нее лет пятнадцать в запасе. Успеет ему родить еще ни одно сына. А с десяток.

А мне через пятнадцать лет … пятьдесят три. А Игорю – пятьдесят девять. Но мужики с деньгами не имеют возраста... Надо выбираться из этой лживого болота. Мои розовые очки разбились.