Разведены.Немного

Глава 19. Оля

Глава 19. Оля

Я вздрагиваю от тихого щелчка двери. Поднимаю голову. Фокусируюсь. Наблюдаю снова за мужем.

Игорь выходит из ванной, волосы ещё влажные, на шее — капли воды. Двигается уверенно, почти лениво, но в этой неторопливости — что-то хищное.

Мне страшно. Дыхание замирает. Я боюсь его.

— Доброе утро, — снова его голос. Мягкий, как кашемир, но в глазах — сталь. — Как спалось?

Я поджимаю ноги под себя, пытаясь сообразить, он ли это — то еще утро, то ли уже вечер… или другой день. Все как в тумане. Что со мной?

— Нормально, — отвечаю тихо, с опаской.

Он подходит ближе, кладёт ладонь мне на плечо. Не сильно, но так, что ясно: я не сдвинусь, пока он этого не захочет.

— Сегодня останешься дома, — произносит он так, будто сообщает прогноз погоды.

— У меня работа, – вспоминаю, что сегодня мой первый рабочий день. Но...

— Я сказал — дома, – глубоко всматривается в меня. Повторяет через паузу. – Ты сегодня останешься дома, тебе нужно отдохнуть.

В его голосе нет злости. Только ровная уверенность, от которой по спине пробегает холод. Я начинаю дрожать.

Молча поджимаю ноги к животу.

Тело тяжелое, как ватное мокрое одеяло.

Смотрю за ним.

Игорь забирает с тумбочки мою сумку, спокойно вытаскивает из неё кошелёк и документы, кладёт к себе в портфель. Затем телефон. Ключи от машины.

Что он делает? Это же мои вещи!..

Хочу закричать, но страх сковал горло.

Я впервые боюсь своего мужа. И ясно понимаю — спорить бесполезно.

Разворачивается.

Снисходительно смотрит на меня.

Я вижу, как отражаюсь каким-то призраком в его глазах.

Меня пугает его уверенность.

— Петю я сам отвезу.

Я пытаюсь приподняться, ищу силы удержать привычный тон:

— Это ненормально, Игорь, – моя слабая попытка, сказать, что то, что он делает – ненормально, проваливается в бездну. Это не он. Мой муж так не делает.

Игорь только чуть шире улыбнулся.

— Ненормально — это когда ты не понимаешь, что для тебя лучше. А ты вчера это доказала. Теперь я буду решать, что лучше для тебя и для нашей семьи.

Щёлчок замка — и он уходит.

Мой сердце глухо проваливается.

Я остаюсь в тишине.

Спазм в горле душит и скребет от его стойкого парфюма.

«Я в ловушке».

Через несколько минут дверь снова открывается.

Игорь возвращается с подносом в руках. Чай, бутерброд, тарелка с яблоком, всё аккуратно, как в отеле. Красиво. Эстетично. Он это умеет.

Аккуратно ставит поднос на край кровати, слишком близко к моим коленям, так что любое неосторожное движение — и чашка полетит.

— Я позабочусь, чтобы ты отдохнула, — говорит он с той же ровной и доброжелательной улыбкой. — Пей.

– Я не хочу...

– Тебе надо прочистить желудок... Пей, – настойчиво подает.

Я беру кружку дрожащими руками. Только, чтобы не бесить его.

Чай чуть сладковатый, хотя я не люблю сахар. Но делаю глоток, второй…

Тепло разливается по телу, веки быстро тяжелеют.

— Вот так, — его голос звучит почти нежно и удаленно. — Спи, тебе это нужно.

Я хочу возразить, но слова вязнут в горле. Подушка кажется мягче обычного. Последнее, что я вижу, — как он медленно, беззвучно закрывает дверь. Щелчок.

И я проваливаюсь в сон.

Мне снится, что я в темной клетке... мне не выбраться...