Развод. Беспроигрышная ставка

Глава 2

Мужик, что нёс меня, садится справа, рядом со мной. А тот, что с карими глазами, обходит машину и садится слева от меня.

Зажали с двух сторон, не вырваться.

— На встречу, — спокойно говорит тот, что справа.

Машина начинает движение. Смотрю на водителя, а там такой же амбал и так же одет. Как их различать? Они выглядят как тройняшки.

— С кем? Что я сделала? — тихо спрашиваю и поправляю растрепавшиеся волосы.

Говорят, если похитители увидят в тебе человека, то могут и пощадить. Правда, мало верю в это.

— Вы? — поворачивается ко мне тот, что нёс меня, и снимает очки. Сразу отмечаю, что у него глаза светлые, серые. — Ничего. А вот ваш муж натворил дел.

Свожу брови и пытаюсь понять, что мог Тарас натворить, раз меня вот так выдёргивают с работы. Вчера он, как обычно, уехал с друзьями на рыбалку с ночёвкой. Может, он там что-то натворил? Ой! А может, он...

Голову тут же населяют жуткие мысли, а что, если он погиб? И эти амбалы везут меня на опознание? Вдруг он в больнице? Сердце начинает выпрыгивать из груди, а на шее выступает пот.

Боже! Он же со вчерашнего вечера не звонил, а я на автомате с этим нескончаемым потоком покупателей совсем забыла даже написать мужу!

Мы не то чтобы строчим друг другу сообщения безостановочно, да и на рыбалке часто связи нет.

Я стараюсь не трогать Тараса. Он злится, если отвлекаю от медитативного наблюдения за удочкой. Это, как он говорит, его время — отдых от города, ну и меня немного.

— С Тарасом всё хорошо? — замогильным голосом спрашиваю куда-то в пустоту.

Мужики громко ржут. Что не так? Это розыгрыш? От мужа? Может, он решил сделать мне сюрприз? Какое сегодня число? Нет. Наша первая годовщина со дня знакомства на следующих выходных, в субботу. Может, перепутал?

— Не волнуйтесь, он жив и здоров, — улыбается тот, что кареглазый со жвачкой.

— Хорошо, — тяжело сглатываю и сжимаюсь в комочек.

— Наденьте, — протягивает маску для сна всё тот же амбал, сидящий слева.

— Что? Зачем? — меня снова бросает в дрожь.

— Так положено! — вдруг рявкает мужчина, блин, а я уже решила, что он самый дружелюбный из них.

Дрожащей рукой беру маску и надеваю. Сразу становится темно, не видно ничего, вообще.

Чувствую, что меня пристёгивают ремнём безопасности. Вздрагиваю. Ну ладно, раз пристёгивают, значит, точно не хотят убить...

Едем долго, минимум час, все молчат. Кажется, я даже покемарить успела с этой маской. Слышу приглушённые голоса.

— Простите, — стараюсь звучать как можно вежливее.

— О! Спящая красавица проснулась, — раздаётся тяжёлый мужской смех, вроде тот самый, что был по телефону, как его там... забыла.

— Мне можно снять маску? — что-то в горле пересохло.

— Снимай, — всё так же весело отвечает голос.

Стягиваю уже изрядно надоевшую маску и щурюсь. Какой невыносимо яркий свет в этой комнате. Слёзы наворачиваются. Глаза медленно привыкают, промаргиваюсь.

Я сижу на громадном белоснежном диване, который стоит углом. Как-то неловко даже становится. Это я уснула, и меня сюда принесли?

Вокруг такой красивый и богатый интерьер: шикарные кресла, огромный телевизор на стене, неимоверных габаритов люстра с кучей висюлек. Будто в замок попала. А я в рабочих джинсах не первой свежести, да и футболка так себе.

— Где я? — отрываю взгляд от потолка и перевожу на мужчин.

Все трое из машины сидят по креслам.

А на краю дивана, недалеко от меня, в вольготной позе развалился ещё один. Такой же амбал. Только он в белой рубашке с закатанными рукавами и в светлых брюках. Разительно отличается в этой одежде от мужчин в чёрных костюмах.

— У меня, в загородном доме, — поясняет тот, который другой.

— И что я здесь делаю? — таращусь во все глаза.

Кто он такой? Наверное, стоит запомнить его получше, вдруг придётся описание полиции давать.

На вид мужчине лет тридцать пять-сорок, красивый, ухоженный, модная причёска — светлые волосы средней длины, зачёсаны назад, глаза большие, голубые, нос прямой.

Блин, сидит, какой у него рост? Но, судя по груде мышц под рубашкой — немаленький. Наверное, как Тарас, сто восемьдесят пять-сто девяноста...

— А вы, голубушка, здесь в уплату долга вашего благоверного, — ухмыляясь, говорит мужчина.

— Что, простите? — изумляюсь. — Какого долга?

— Большого.

— Вы, наверное, меня с кем-то путаете, — хмыкаю и улыбаюсь. — Мой муж не берёт деньги в долг. Да и откуда ему знать человека, живущего в таком доме? — обвожу рукой огромную комнату.

Расслабляюсь. Фуф! Это недоразумение, наверное, просто моя тёзка. Мало ли Елизавет, которые замужем за Тарасами... У нас тут пятнадцать миллионов жителей в городе. Точно парочка десятков найдётся.

Мужчина тем временем берёт с журнального столика папку и открывает её:

— Зимин Тарас Евгеньевич, рождён двенадцатого марта девяносто шестого года в городе Самара. Учился в местном ПТУ на слесаря. Три года назад переехал в Москву, устроился работать в... — мужчина отрывается от чтения и смотрит на меня. — Ваш?

— Что, простите? — что это за досье такое?

— Муж ваш? — ухмыляется.

— Вроде, — еле выдавливаю.

Мужчины дружно и громогласно хохочут. А я заливаюсь румянцем. Что это за приколы такие?

— А вы у нас будете, — их главный перелистывает страницу и, помедлив, продолжает, — Зимина Елизавета Михайловна, урождённая Карпатская Елизавета Михайловна. Дата рождения: тринадцатое сентября две тысячи второго года. Место рождения — город Москва, окончила колледж по специальности товаровед, — заключает тот и хмыкает.

Отрывается ненадолго от чтения и смотрит на меня. А я испуганно таращусь в ответ.

— Работаете кассиром в сети супермаркетов «Искра». Замужем, — что-то читает про себя, — будет полгода на следующих выходных. И как вас угораздило выскочить замуж в столь юном возрасте? — переводит на меня свои огромные глаза. — Залёт или по глупости? Из дома сбежать хотели?