Развод. Беспроигрышная ставка

Глава 5

Сажусь на бортик фонтана. Жду своей участи. И снова носом клюю.

— Ты чего вернулась? Рвёшься, быстрее рассчитаться? — раздаётся низкий хохот за спиной.

Оборачиваюсь и поднимаю голову, пытаюсь встать.

Я всё, без сил. Чуть не падаю.

— Ужас, — осматривает меня блондин в красивой чёрной пижаме, — Ты что делала?

— Пыталась уехать домой, — шёпотом отвечаю. — Только ваши амбалы, — тычу пальцем в бугая за спиной мужика, — упёрли меня с работы, не дав даже сумочку забрать. Денег у меня с собой нет, а телефон разрядился. Я не знаю, что мне делать.

Говорю всё как есть.

— Заходи, — кивает он в сторону дома.

Плетусь следом за мужчиной, выбор всё равно невелик.

— АЙ! — хватаюсь за ногу.

— Чего орёшь? — оборачивается.

— На камень больно наступила, — бурчу.

— Где обувь потеряла? — смотрит на мои ноги.

— Там, — машу рукой за ворота, — не знаю, я заблудилась в темноте, — голос дрогнул, а слёзы снова наполняют глаза.

Мужчина ведёт меня на кухню. Поистине огромное помещение. А гарнитур... Он занимает больше места, чем у нас вся квартира. Тут и куча шкафов, и духовки две, и огромный островок, и барная стойка. Сажусь на стул, на который указывает мужчина. За островком посреди комнаты.

— Весь сон перебила, я же теперь не усну, — бурчит и лезет в холодильник.

Мой живот тут же громко урчит, как только чувствую запах еды. Хватаюсь за него, в надежде скрыть своё желание есть. Но мужчина поворачивается ко мне и смеривает взглядом. Морщусь и прячу глаза.

— Руки помой, — указывает на раковину, а потом уходит.

Выполняю требование, а он возвращается с аптечкой. Обрабатываю ободранные ладошки, а блондин кофе себе делает. Почти завидую.

Поправочка. Ставит кружку перед моим носом:

— Молоко, сахар? — изгибает бровь.

— Спасибо, мне и так пойдёт... — еле слышно отвечаю.

— И что мне с тобой делать? — садится напротив и пододвигает вторую кружку к себе.

— Помогите домой уехать, пожалуйста.

Оглядываюсь по сторонам, мы одни, что-то неуютно становится.

— И как ты в таком виде поедешь? — указывает на меня, водя рукой вверх-вниз.

— Как-нибудь.

— М-м, — кривит губы.

— А Тарас, правда, вам полмиллиона должен? — бубню.

— Угу, — смотрит прямо мне в глаза. — Зачем мне врать? Или ты думаешь, у меня дефицит домработниц?

— А? — хмурюсь. — А каким боком тут домработницы?

— А кем, по-твоему, ты работать будешь? — интересуется мужчина.

— Не знаю, думала, это что-то незаконное за такие деньги...

Мужик громко смеётся, а я краснею. Что я должна была подумать? Такие деньги так быстро... Да какой домработнице столько платят?

— Глупая ты девчонка! — улыбается мужчина и делает несколько глотков кофе, я тоже пью горячий напиток.

Сразу становится легче, хоть что-то в желудок попало.

— А что я тогда буду делать? — кажется, всё не так плохо.

— Всё, — пожимает плечами, — дом убирать, еду готовить, за садом следить, в магазин ездить, что там ещё, — взмахивает рукой, — стирать, гладить...

— И всё? — вздёргиваю брови.

— Здесь тысяча двести квадратов, не волнуйся, работы хватит. Ну и я люблю развлекаться, так что будешь выполнять все мои даже самые глупые требования.

— Это, например? — не выпускаю кружку из рук, так приятно ощущать её тепло.

— Не знаю, ещё не придумал. Всё что угодно. Могу захотеть смузи на ночь или чтобы ты весь день уборку наводила в кигуруми в виде радужного единорога.

— Что? — таращусь.

— Ну, или чтобы называла меня «ваше святейшество» или «ваше благородие», — дёргает бровями.

«Да дяденька с прибабахом, псих, блин...» — кривлюсь.

— Но без интима, — несмело говорю.

— Да сдалась ты мне, — хмурится. — Тебе сколько? Двадцать?

— Девятнадцать ещё… — бурчу.

— Тем более. Наверняка ничего не умеешь. Так что нет. Ублажай своего Тарасика.

Фу! Кривлюсь. Сейчас вообще о муже думать не могу. Я в такую переделку попала, и всё из-за него.

— Что кривишься? Или ты и с мужем не спишь? — ржёт во весь голос.

— Не ваше дело! — грозно рявкаю, мужчина аж поперхнулся, смотрит на меня и, видимо, пытается понять, что за этим кроется.

Ничего не говоря, встаёт и идёт к холодильнику, а мой живот снова ругается. Да чтоб его!

— На, — ставит передо мной тарелку с нарезками и овощами, — поешь и иди, приведи себя в порядок, а то ребят напугаешь.

Это каких? Тех огромных, которые меня припёрли сюда? Да их разве что-то может напугать? Но отказываться не буду. Хватаю кусочек колбасы и в рот запихиваю. А мужик поворачивается и кривится:

— Ты не пробовала приборами пользоваться? — прослеживаю за его взглядом, прямо перед моим лицом в красивой подставке стоят вилки.

Неловко.

— Простите, я сутки не ела, — бубню и беру прибор.

— Вас на работе не кормят, что ли? — берёт и себе тарелку из холодильника.

— Я не успела, — с набитым ртом отвечаю. — Ваши утащили меня, контейнер так и остался в микроволновке.

— Ясно. Ну, ты не торопись. Ешь спокойно, а то подавишься.

Мужчина присаживается на диван и разваливается на нём, наблюдая за мной. Ем, иногда посматриваю на него, а он попивает кофе и, не отрываясь, глядит. Смущаюсь, но я слишком голодная, а когда домой попаду, не знаю. Да и на работу ещё успеть надо.

Бли-ин! Работа! Хлопаю себя в лоб. Мужчина аж вздрагивает.

— Ты сумасшедшая?

— Сколько отсюда до города? У меня сегодня смена!

— Часа полтора на машине.

Осматриваюсь по сторонам — нахожу часы. Ага, четыре. Автобус в шесть. Итого у меня четыре часа, чтобы добраться домой, переодеться и приехать в магазин. Должна успеть, если на метро.

Поднимаю глаза на мужчину:

— А что у меня будет по оплате? — несмело спрашиваю.

— Ничего, — ухмыляется. — За каждый отработанный день буду вычитать определённую сумму.

— А какую?