Развод. Беспроигрышная ставка

Глава 16

Забираю телефон и иду на второй этаж. Стучу в дверь. Никто не отвечает. Открываю. Захожу.

Вот это задница! Вылупляюсь на распластавшуюся на всю кровать голую бабу. А почему её должна выставлять я? Он же её припёр? Мог бы и выгнать сам.

— Эй, — стараюсь разбудить её. — Доброе утро, — широко улыбаюсь. — Вам пора вставать.

Та подрывается, прикрывается и глазеет на меня. Буфера у неё знатные, интересно, свои? Выглядят как-то странно, будто не настоящие.

— Ты кто такая? — шипит блондинка.

— Я, Елизавета, работаю тут. А вам пора домой, — улыбаюсь, не хочу её спугнуть, если начальнику будет, где пар спускать, может, станет меньше доставать.

— А Влад где?

— Владислав Васильевич соизволил на работу уехать. Кофе, завтрак? Будете?

— Да, — медлит, — позавтракаю, мне американо и овощной салат.

— Как скажете, — улыбаюсь. — Завтрак будет ждать вас в столовой.

— Ага, — незнакомка поглядывает на меня с недоверием.

Ухожу на кухню и фыркаю. Самой противно от того, как лебезить приходится перед какой-то мымрой. Кто она такая? Подружка? Просто съёмная девица? Да какая мне разница-то? Встряхиваю головой, пытаясь выбросить дурацкие мысли.

Лезу в холодильник и достаю овощи, стараюсь аккуратно нарезать, чтобы красиво. Зеленью украшаю, маслицем оливковым поливаю. Инструкцию к кофемашине достаю, читаю, как американо на этой бандуре сварганить. Вроде разобралась, заливаю воду, кнопочки нажимаю — шипит. Ага. А вот и кофе.

Беру поднос, ставлю салат, кофе, приборы, сахар, даже салфетку нашла. Иду в столовую и сервирую стол, чтобы краля довольна осталась. Смотрится просто идеально.

О! А вот и она спускается. Что-то выглядит так себе, щурится, рассматривая меня, и морщится.

Ну не вышла я рожей, что сделаешь, не у всех же деньги есть, кромсать своё лицо под стандарты красоты.

— Это что? — брезгливо тыкает в салат.

— Овощной салат, — недоумеваю.

— Отвратительно. Ты туда масло набухала, что ли? — кривится.

— Оливкового, — подтверждаю.

— Убери и сделай нормальный салат.

— Простите, — вздёргиваю брови, — а нормальный, в вашем понимании, это какой?

— Без масла и этой зелени жуткой. Кто вообще лук по утрам ест?

— Владислав Васильевич, — выпаливаю, он только вчера заказывал омлет с зеленью и слопал лук без проблем...

— Ещё скажи, что и масло тоже ест, — качает головой.

— Не знаю, ещё не заказывал с маслом, — отвечаю честно.

— Что бы ты делала без меня, бестолковая, — грубит фифа, еле сдерживаюсь, молчу. — Влад — вегетарианец, как и я. Ты знаешь, кто такие вегетарианцы?

— Вроде да.

Гляжу на неё и думаю: «А она Владом не ошиблась»?

— Он не есть яйца, — я случайно хрюкаю, а девушка злобно глядит на меня, — мясо, морепродукты и другие продукты животного происхождения, а ещё жирную пищу, например, масло.

— Ясно, учту, спасибо.

— Тупица, — бурчит девушка и нервно отодвигает тарелку.

Ухожу и делаю новый салат. Этот сама съем, тем более позавтракать не успела, а живот уже просит. Возвращаюсь и ставлю перед ней свежую порцию.

— Где Влад тебя отрыл? Ты вообще хоть что-то умеешь? За что он тебя держит?

Улыбаюсь, чтобы не врезать по её накачанным губам. Что за грымза невоспитанная?

— Вас что-то не устраивает? Переделать?

— Салат выглядит кошмарно. Но я вымоталась за бессонную ночь, так что, так уж и быть, съем его, — сверлит меня уничтожающим взглядом. — Кофе остыл, — двигает ко мне кружку, — сделай новый.

— Простите, — не сдерживаюсь. — Кофе кончился. Меня не предупреждали о гостях, так что ещё не успела закупиться.

— Что за ужас? Ты мне грубишь? Звони Владу.

— Он, наверное, занят...

— Мне плевать, звони! — верещит краля.

«А сама не можешь?» — щурюсь и достаю рабочий телефон.

Набираю. Гудки. Долго.

— Что-то срочное? — нервно спрашивает шеф.

— Владислав Васильевич, простите, пожалуйста, меня попросили вам набрать.

— Дай ей трубку, — ой, слышу недовольство в голосе.

Передаю телефон мымре. Что начальник ей говорит, не знаю, а вот она разошлась:

— Владик, где ты эту уродину откопал? … Она что попало, а не салат сделала. ... Представляешь, кофе остыл, а она отказывается готовить другой, говорит, что кончился, — смеётся, — у тебя!

Бросает на меня очередной убийственный взгляд, пока слушает Влада:

— Хорошо, постараюсь. Целую, но ты накажи её, чтобы знала своё место. … Ага, пока-пока.

Возвращает мне телефон, с таким недовольным лицом, губы уткой, брови кривит, из глаз искры.

— Да, — боязно как-то отвечать после неё.

— Почему отказалась кофе готовить? — вкрадчиво спрашивает Владислав.

— Он кончился... — поддерживаю легенду, — я ещё не была в магазине.

— В кладовой есть ещё. Как и молоко в холодильнике, там же. Но Лене знать об этом не обязательно, — хохочет в трубку.

— А? — удивляюсь. — Вы сейчас пошутили?

— Сделай доброе дело, а я тебе опоздание прощу, — ждёт чего-то.

— Какое?

— Сделай вид, что я ругаюсь, и выставь эту психованную, только без скандала.

— Как прикажете, мой господин, — делаю многострадальное лицо, а Владислав ржёт. — Простите, пожалуйста. В следующий раз я обязательно куплю достаточно кофе, чтобы хватило на всех ваших, — медлю, — особенных гостей.

— Она тебя сожрёт за эти слова, — снова хохочет шеф и трубку кладёт.

Перевожу взгляд на девицу.

— Кто ещё здесь бывает? — стальным голосом спрашивает.

— Простите, конфиденциальная информация, — улыбаюсь.

— Я второй раз спрашивать не буду, — подрывается с места. — Кто ещё здесь бывает? — хлопает ладошкой по столу, ненормальная.

— Вы это, только что второй раз спросили, — таращусь на неё.

Вместо ответа эта психованная кидается на меня.

Стартую с диким воплем:

— Никита, помоги! — несусь в сторону выхода, где кабинет с охраной.