Развод. Больше (не) полюблю

Глава 3

Мужчина смотрит на меня, и я сразу узнаю этот взгляд — внимательный, глубокий, будто он видит больше, чем позволяет его приличие. Тот самый мужчина. Тот, с которым я столкнулась, пока так торопилась к Антону, как дура.

В этот момент я понимаю, как глупо выгляжу. Заплаканная, с дрожащими пальцами, в платье, которое ещё утром казалось праздничным. Теперь оно давит. Сковывает. Душит.

Он не говорит ни слова. Просто смотрит. И вдруг его взгляд на секунду уходит за мою спину. Что-то в его лице меняется. Оно становится другим — жёстким. Собранным. Как у мужчины, который мгновенно что-то понял. Или кого-то узнал.

Он медленно делает шаг вбок и обходит меня, вставая между мной и Антоном.

— Антон, — произносит он спокойно, но в его голосе чувствуется твёрдость. — Хорошо, что ты ещё здесь. Нам нужно поговорить.

Я замираю и вижу, что Антон тоже. Кажется, он в ступоре. Его плечи будто напряглись, и он всё ещё смотрит только на меня.

— Сейчас не лучшее время, — голос его звучит хрипло. — Я немного занят.

— Это срочно. — произносит он строго, не отводя взгляда от предателя. — Это действительно не терпит отлагательств. Пройдем со мной.

Антон пытается что-то сказать, но мужчина делает шаг вперёд, не давая ему продолжить, будто защищая меня.

Вижу, как Антон хмурится, губы сжимаются в тонкую линию, но он не произносит ни слова. Его взгляд мечется между нами, будто он не знает, что сказать или как поступить.

— Долго не займу. — произносит мужчина, прихватив мужа за локоть, не оставляя ему шанса остаться.

Они поворачивают за угол, и только тогда я осознаю, что осталась одна. Я стою как вкопанная. В ушах шумит, а сердце колотится так, будто сейчас вырвется наружу.

Я понимаю, что это мой шанс. Мой единственный шанс исчезнуть, пока Антон не вернулся.

Разворачиваюсь и почти бегом выскакиваю на улицу, открываю машину и быстро закрываю дверь. Внутри — глухая тишина. Только я и моё дыхание. И слёзы, которые уже невозможно сдерживать.

— Почему? Почему это происходит именно со мной? — шепчу в никуда.

Я рыдаю. В голос. Беззвучно открываю рот, утыкаясь лбом в руль. Вся дрожь выходит наружу, прорываясь сквозь пальцы, грудную клетку, горло. Я плачу за всё: за себя, за ту девочку, которая ещё утром радовалась этому дню, за ту женщину, которая ещё вчера верила, что любима.

Всё, что копилось — каждый упрёк, каждый невысказанный страх, каждый момент, когда он отводил глаза — теперь хлещет из меня, как наводнение.

Всё рушится. Мой брак. Моя вера в него. Моя вера в себя рядом с ним. Мои надежды. Всё. Я словно потеряла почву под ногами. И сижу в платье, в котором хотела быть для него желанной, нужной, любимой — а стала униженной. Одинокой. Никем.

Я пытаюсь дышать. Собраться. Не получается. Руки не слушаются. Голова тяжёлая. Я как будто разваливаюсь по частям прямо в этом кожаном кресле.

Собираюсь ехать. Просто уехать в квартиру. Собрать вещи. Исчезнуть. Исчезнуть из его жизни, пока не исчезла из себя.

Проворачиваю ключ в зажигании, но машина не заводится.

— Нет, — выдыхаю я, снова поворачивая ключ. — Ну пожалуйста…

Тишина. Только щелчки, будто плевок в лицо.

— Ну давай же! — почти кричу, стуча по рулю.

Ничего.

Я резко выхожу, захлопываю дверь, каблуки стучат по асфальту. Иду. Просто иду. Куда — не знаю. Главное — вперёд. Не стоять. Не сдаться. Не разреветься тут, посреди улицы.

Ноги горят. Больно. Каблуки врезаются в кожу, асфальт хлещет по стопам, как по венам. Зачем только наряжалась? Зачем это платье, каблуки, локоны? Всё это — для него. Для этого мерзавца.

На улице уже прохладно. Ветер цепляет волосы, обжигает слёзы. Я достаю телефон, чтобы вызвать такси — и вижу: ноль процентов. Разряжен. Конечно. Просто идеально.

— Ну конечно, — с усмешкой произношу вслух. — Ещё бы дождь пошёл, для полной картины.

Иду дальше. Слёзы текут по щекам, я не вытираю их. Я даже не знаю, где я. И не хочу знать.

Рядом останавливается машина. Я едва не подпрыгиваю от неожиданности. В лицо бьёт поток света — фары светят прямо мне в глаза, ослепляя.

Я прикрываю ладонью лицо, на шаг отступая назад.

Сердце вылетает из груди. Стою как статуя, вся сжалась, всё внутри вопит: только не он. Только не Антон. Не сейчас.

Машина не двигается. Двигатель глухо работает. Секунда. Другая. Дверца со стороны водителя медленно открывается. Я замираю, затаив дыхание, и чувствую, как по спине ползёт холодный пот.

Неужели Антон?..