Развод. Больше (не) полюблю

Глава 8

— Вика? — в прихожую врывается голос Антона, и меня словно передергивает.

Я не двигаюсь. Просто смотрю, как медленно открывается дверь, прижимая к себе полотенце как можно плотнее. Не хочу, чтобы он видел меня так. Больше он не достоин этого. Даже не верится, что он вообще решил прийти сегодня домой.

— Вика, ты дома? — голос звучит радостно, почти легко, будто у нас праздник.

Он появляется в дверях с огромным букетом алых роз. Улыбка растянутая, дурацкая, слишком широкая, словно он репетировал её перед зеркалом. Меня снова передёргивает, будто от чужого человека. Будто мы не были женаты все эти пять лет.

От одного его вида тошнит.

Антон смотрит на меня, словно это неловкая сцена в плохой пьесе, и он до конца уверен, что аплодисменты всё ещё впереди.

Он делает шаг ко мне, с этим лицом, с этой фальшивой уверенностью:

— С годовщиной, любимая. — он протягивает букет, как будто цветы могут вытереть всё, что я видела.

Я смотрю на него так, будто впервые. Как на чужого.

— Убирайся, — шепчу.

— Что? — он моргает, будто не расслышал.

— Я сказала: убирайся из квартиры. Сейчас же. Я не хочу тебя видеть. — выпаливаю со всей злости.

Он смотрит непонимающе, будто я сошла с ума.

— Вика, ты неправильно всё поняла. То, что ты видела, это не то, что ты думаешь.

Его слова выбивают воздух из груди, будто удар в солнечное сплетение. Внутри всё вскипает.

Я делаю шаг вперёд, резко выхватываю букет из его рук — и со всей силы хлещу по его лицу. Не один раз. Несколько.

Его щёка краснеет, а всё, что осталось от букета, рассыпается по полу. И я не чувствую ни облегчения, ни вины. Только глухую, жгучую боль.

— Не то, что я думаю?! Я видела всё своими глазами, Антон! Она сидела на твоём столе, прижималась к тебе, а ты даже не отстранился!

Он молчит. Лицо стало холоднее. Но не отвечает. Просто стирает лепестки с подбородка, нервно проводит рукой по лицу.

Я вижу, что он злится. Но не взрывается. Проглатывает.

— Я хочу развода, — говорю я твёрдо. — И не собираюсь больше жить с тобой.

Он медленно поднимает взгляд. Проводит рукой по лицу, будто не ожидал такого исхода. И в этот момент что-то в его лице меняется. Его глаза цепляются за вешалку у входа, за ткань, которая ему точно незнакома.

Пиджак. Чужой. Не его. И он это сразу понимает.

Вижу, как мгновенно в его взгляде застывает не шок — уже не шок — а что-то более узкое, колкое. Настороженность, холод. Подозрение расправляет плечи в его осанке. Глаза Антона будто темнеют, становятся опасно внимательными, зрачки сужаются.

Голова чуть наклоняется, как у хищника перед броском:

— А это ещё что такое? — голос уже не мягкий. Холодный. Резкий.

Я молчу.

— Чей он? — он делает шаг вперёд, указывая на пиджак.

Я выпрямляюсь, подбородок вздрагивает, но я тянусь выше, подбираю полотенце ближе к телу, как щит. Холод ткани будто будит кожу. Я чувствую, как внутри всё напрягается, как в груди нарастает дрожь, но сдерживаю её. Не дам ему увидеть меня слабой.

— Не твоё дело, — рычу сквозь зубы.

— Ты изменяешь мне? — он почти кричит.

Я усмехаюсь. Это даже не смех — судорожный выдох:

— Серьёзно, Антон? Ты смеешь меня обвинять в таком? После всего, что я видела?

Он срывается. Хватает пиджак с вешалки так резко, что чуть не срывает деревянные крючки со стены. Вижу, как ткань в его руках мнётся, он поднимает пиджак, как улику, трясёт его передо мной, словно это доказательство какого-то страшного предательства:

— А сама ты прям невинная овечка, значит?

Антон бросает пиджак на пол и резко подступает ближе, прижимая меня к стене.

— Отвечай, чьё это. Или я сейчас напомню тебе, кто твой муж.

Я замираю, чувствуя, как в груди поднимается волна паники. Сердце стучит где-то в горле. Его глаза — тёмные, холодные. Я не узнаю в нём того человека, за которого выходила замуж.

И впервые — мне по-настоящему страшно.

Дорогие мои!

Хочу представить вам ещё одну книгу из нашего литмоба: “Развод. С чистого листа”.

Анастасия Ридд "Развод в прямом эфире"

— Это ее праздник, — доносится голос мужа из комнаты. — Но черт возьми! Как я тебя хочу.

— Она все равно занята детьми и гостями. Ей как обычно не до тебя, — слышу до боли знакомый голос и застываю у двери.

— Ты права. Ее интересуют только подписчики и красивая картинка блогера. На меня плевать.

— Зато я о тебе всегда помню, мой красавчик. Сними это с меня, здесь становится слишком жарко.

— Мамочка, там тетя Олеся! — наперебой верещат наши с Ромой дети и толкают дверь кабинета.

Почти полностью раздетая сестра и муж с расстегнутой ширинкой дорогих брендовых брюк поворачиваются в нашу сторону.

— Ален, это не то, что ты… Черт! Ты снимаешь на камеру? Убери мобильник! — кричит муж, и я только сейчас понимаю, что все это видели более пятидесяти тысяч человек.

Перейти на книгу вы можете по ссылке: https://litnet.com/shrt/i-wi