Развод. Больше не вместе?

Глава 4

Прихожу домой с такой легкостью, какой не чувствовала уже давно. Будто крылья выросли за спиной. Снимаю пальто, вешаю на крючок и не могу перестать улыбаться. Просто не могу.

Слова Миши звучат в голове на повторе. И взвинчивают мои нервы до предела. Я вспоминаю, где лежат мои документы. Мои рабочие материалы. На бумаге давно нет, а вот в папке на рабочем ноутбуке все сохранено.

Я так воодушевлена, что, кажется, внутри меня солнечная батарейка заряжена на полную мощность. Энергия бьет через край, хочется прыгать, смеяться, делиться этой радостью. Но мужа еще нет, и я прикусываю нижнюю губу в нетерпении. Рома обязательно меня поддержит. Ведь он знает, как для меня это важно.

Рома приходит с работы ближе к восьми. Галстук ослаблен, пиджак перекинут через руку, усталый взгляд. Но я не могу ждать. Подхожу к нему, едва он успевает разуться.

— Ром, ты не поверишь! — начинаю я, хватая его за руку. — Я сегодня встретила Мишу, помнишь, я тебе рассказывала про него? Мы вместе учились. Так вот, он сейчас завуч в частной школе на Пушкинской, и он предложил мне...

— Угу, — кивает Рома, проходя мимо меня на кухню. Достает из холодильника бутылку воды.

— Он предложил мне работу! — продолжаю я, следуя за ним. — Преподавателем ИЗО в начальных классах. Учителем на замену, если точнее. Представляешь? Он говорит, что у них прекрасная атмосфера, небольшие классы, современный подход...

— Хм, — Рома смотрит в телефон. Экран загорается уведомлением. Он открывает сообщение, читает.

— Зарплата, конечно, не бог весть что, но это же не главное, правда? — говорю я, и голос мой звучит чуть тише. Но я продолжаю улыбаться, продолжаю. — Главное — это возможность. Я смогу общаться с детьми, делиться знаниями. Я так соскучилась по работе, Ром. Ты же знаешь, сколько я сидела дома...

— Ага, — кивает он, не поднимая глаз от телефона. Пальцы печатают что-то.

Улыбка на моем лице становится натянутой. Искра, что сверкала внутри, начинает тускнеть.

— И знаешь, Миша сказал, что я могла бы начать уже в начале следующего года. Сразу после каникул. Нужно просто принести документы, пройти собеседование с директором, но это формальность. Он с ней поговорит обо мне...

— Что? — Рома поднимает голову. — Прости, что ты сказала?

Я замираю. Смотрю на него.

— Я говорю про работу, — повторяю медленно. — Про то, что мне предложили место в школе.

— Да, да, слышал, — он кивает, убирает телефон в карман, но я вижу, как он вибрирует снова. Рома морщится, но не достает. — Ты говорила про зарплату?

— Нет, я говорила про то, когда могу начать.

— А, ну да.

Пауза. Тяжелая. Неловкая.

Искра гаснет окончательно. Энергия, что переполняла меня еще минуту назад, утекает, как вода сквозь пальцы.

Я понимаю. Вижу. Ему все равно. Ему неинтересно то, что я рассказываю. Он слушает вполуха, отвлекается на телефон, на свои мысли. Я для него будто фоновый шум.

Замолкаю. Просто стою и смотрю на него.

Рома замечает тишину. Поднимает брови.

— И это все? — спрашивает он.

— То есть, все? — вскидываю брови в недоумении. Голос звучит глухо. — Я рассказала тебе, что мне предложили работать в школе.

— Ну, ты же не согласилась, — он пожимает плечами, откручивает крышку бутылки, делает глоток. — Это ведь бред, идти работать за три копейки, полностью лишаясь свободного времени.

Слова бьют, как пощечина.

— То есть, ты считаешь, что работать мне нет смысла? — спрашиваю я тихо.

— Ну вот, — Рома закатывает глаза. — Ты опять переиначиваешь мои слова.

— Нет, — качаю головой. — Я спрашиваю ровно то, что услышала. Ну так ответь, ты это имел в виду, или я тебя неправильно поняла?

Он ставит бутылку на стол. Смотрит на меня с раздражением.

— Зачем тебе работать, Тая? У тебя нужда есть? Я тебя не всем обеспечиваю? Чего тебе не хватает?

Я стою и смотрю на него. Могу только хлопать ресницами. Не верю тому, что слышу.

— Я помогала тебе, когда ты меня просил об этом, — говорю медленно, отчетливо. — Поддерживала. Я ушла с работы, чтобы ты мог сосредоточиться на своей карьере. Но сейчас ты замечательно справляешься и без меня. Так почему я не могу пойти работать? Что это за бред, Ром?

— Да это не бред! — он повышает голос. — Просто я хочу знать, чего тебе не хватает? Что я делаю не так?

— Общения, — выдыхаю я и чувствую, как в груди что-то с хрустом сжимается. — Знать, что я интересна кому-то. Что могу чему-то научить. Что я непросто... не просто твоя домохозяйка.

Рома хмурится. Его лицо темнеет. Ему явно не нравится моя идея.

— Я не хочу, чтобы ты работала, — говорит он твердо. — Как мы тогда будем планировать мой отпуск? А праздники? У тебя совсем не останется времени...

— А ты хоть раз задумывался, — перебиваю я его, и голос дрожит, — сколько раз ты задерживался на работе? Я ведь ни слова тебе не говорила. А ты там с Аленой твоей...

— А, вот в чем дело! — Рома усмехается. Зло, холодно. — Так это из-за ревности? Ты решила пойти работать, чтобы мне отомстить?

— Что? Нет! — кричу я. — Ром, ты вообще меня слышишь?

— Слышу. Слышу, как ты выдумываешь проблемы на пустом месте.

— Это непустое место!

— Это бред, Тая! — он повышает голос еще больше. — Ты будешь вкалывать за копейки, убиваться с этими детьми, тратить на них свое время и нервы. А для чего? Чтобы доказать что-то себе? Или мне?

— Чтобы чувствовать себя живой! — кричу я в ответ, и голос срывается.

— Ты и так живая! Ты дома! У тебя есть все, что нужно!

— У меня нет себя!

Тишина. Гулкая, звенящая.

Рома смотрит на меня, и я вижу, как его челюсть сжимается. Он не понимает. Совсем. Не хочет понимать.

— Я не нуждаюсь в работе, — говорю тише, медленно. — Я нуждаюсь в смысле, Рома. В цели. В том, чтобы вставать утром не только ради того, чтобы приготовить тебе завтрак и сварить кофе. А потом ждать, когда ты вернешься.