Развод. Чужая родная дочь

Глава 1

- Да что ж такое?! - бормочу, прокручивая мышкой список документов в самый низ. – Почему опять не сходится?

Дико злая и встревоженная, набираю мужу. Идут длинные гудки, но трубку он не берет.

- Замечательно! Просто чудесно!

- Маааам…

Тонкие ручки дочки обвивают меня за талию и крепко обнимают. Катюша кладет подбородок на плечо и звонко целует в щеку. Всю злость и раздражение как рукой снимает.

- Ты чего ругаешься? – дочь ластится как котенок, и я не выдерживаю: разворачиваюсь и крепко обнимаю.

- Да так…По работе.

- Мам, а ты помнишь про пирог? Ты мне обещала…

Черт, точно!

- Конечно, помню, - захлопываю ноутбук и поднимаюсь на ноги. – Раз обещала, идем печь. Но, чур, ты мне поможешь с грушами!

- Договорились! У меня идея! А давай устроим папе сюрприз?

Замираю и удивленно оглядываю хитрющую дочь.

- И какой же?

- Давай поедем к нему на работу с пирогом? – выпаливает, складывая ладошки в молитвенном жесте. - Он будет очень рад! Папа же любит твои пироги! Мамочка, ну, пожалуйста, ну, пожалуйста!

Я раздумываю буквально секунду. Тем более, у меня к Тарасу тоже скопилось много вопросов по бухгалтерии, а трубку он не берет.

- А давай!

- Ураааа! – Катюша хлопает в ладоши. – Спасибо, мамочка, ты лучшая!

Дочь кидается мне на шею, но я в последний момент перехватываю ее руку. Поворачиваю на свет и внимательно разглядываю.

– Откуда у тебя синяки?

- Не знаю, - Катя пожимает плечами. – Ударилась наверно где-то.

Звучит, конечно, правдоподобно. Наша дочь с самого детства не вписывается в повороты и тот еще неуклюжий медвежонок. Всегда и везде торопится и тем самым собирает углы по пути.

Но сердце трепыхается, как птица в клетке. Неожиданно материнское чутье поднимает бунт на корабле, подавая сигналы тревоги. Пульс зашкаливает, страх парализует. Мысленно делаю пометку сдать с Катюшкой анализы до школы и показать ее педиатру.

Совместная готовка вытесняет дурные мысли, и я здорово отвлекаюсь и от тревоги за дочь, и от дурацкого отчета для налоговой. Мы упаковываем пирог в фольгу, заворачиваем в полотенце и едем в офис.

Вот только нашего папы и мужа там нет.

- Тарас Иванович как с обеда уехал, больше не возвращался, - пожимает плечами администратор, отводя взгляд в сторону и слегка краснея. Как будто что-то скрывает от меня, и ей за это стыдно. – Извините…

Внезапно, как по щелчку, в голове всплывает один факт, терзающий меня вот уже четвертый день подряд.

- Алла, скажите, пожалуйста, а что в этом месяце закупали у ООО «Смак»? Платежки есть, а других документов нет. Может, они у вас?

Администратор ошарашенно округляет глаза и неистово мотает головой. Как будто я глупость несусветную спросила.

- Ничего. Мы же разорвали с ними контракты еще три месяца назад…

Теперь глаза округляются у меня. Я даже, кажется, забываю, как моргать. Лишь стою, вылупившись, как баран на новые ворота.

То есть, как это «разорвали контракты»?! У нас же «поставок» было за эти три месяца в общей сумме почти на шесть миллионов! И это без НДС!

- Спасибо, поняла…

Попрощавшись, мы с дочкой возвращаемся к машине.

- Мам, что-то случилось? – Катюша забирается на переднее сидение, пристегивается и осторожно кладет пирог на колени.

- А? Все нормально, - отмахиваюсь, заводя двигатель. - Рабочие моменты…

- А где папа, ты не узнала?

- Уехал на важную встречу. Поехали домой, там его встретим.

Дома дочь отправляется спать достаточно рано, так и не попробовав несчастный пирог. Но я настолько поглощена неожиданным открытием и проблемами в фирме, что не обращаю внимания на данный факт.

Я же иду на кухню, включаю ноутбук, открываю программу бухгалтерии и смотрю на цифры, которые сейчас, в свете открывшихся фактов, выглядят как какие-то иероглифы.

Часа через полтора в замке ворочается ключ, и я спешу в коридор. Тарас стаскивает с ног ботинки, напевая себе под нос какой-то веселый мотивчик.

Вскидывает голову и вздрагивает, натолкнувшись на меня. Улыбка и хорошее настроение медленно стекают с его лица. В глазах зарождается раздражение, которое он уже и не скрывает, едва с моих губ слетает:

- Ты где был? Время двенадцатый час, я волновалась. Да и Катюшка тебя так ждала, пирог испекла, хотела угостить…

- Что ты начинаешь с порога? – кривится муж, как будто я ему на мозоль наступила. - Можно я хотя бы отдохну?

Тарас швыряет пиджак на комод и проходит мимо меня на кухню, засучивая рукава рубашки. Замечает тот самый пирог, над которым мы с Катюшей колдовали столько часов, и… просто отламывает его грязными руками.

Пораженная таким поведением, выпаливаю очередной «упрек»: