Развод. Дневник выживания

Глава 1. «Работа» мужа

– Жанн, ну что за бред? Опять всё на продавцов повесят? Будем в конце месяца палец сосать, – ворчу в телефон, прижимая его плечом.

Две смены в продуктовом выжали из меня все соки. Ноги гудят, в висках молоточками стучит мигрень, грозя разрастись в настоящую бурю. Хочется только одного – доползти до кровати и провалиться в сон.

– Да как всегда, Тась, – возмущается Жанна, моя вечно неунывающая коллега и по совместительству лучшая подруга. – Эту дорогущую коробку виски кто-то свистнул, а валят на нас.

Я на миг прикрываю глаза. Перед глазами мелькают лица покупателей, ценники, кассовый аппарат... Голова идёт кругом.

– Может, кто из руководства сам и спёр? – произношу устало.

Как же надоело всё это. Обязательно какая-то ерунда случается. Не магазин, а катастрофа. Я только здоровье там ушатываю, а толку-то. Этой зарплаты после штрафов хватает только на поесть.

Пакеты с продуктами, словно гири, тянут руки вниз. Запах бананов, рыбы и стирального порошка въедается под кожу.

– Слушай, Жанн, давай перезвоню... Я уже почти дома, – пыхчу в трубку, отчаянно пытаясь выключить телефон и засунуть его в задний карман джинсов.

Пакеты мешают. Кое-как справляюсь с задачей. Ткань липнет к вспотевшей коже. Представляю, на кого я сейчас похожа. Идеальная картина. То-то Толик на меня в последнее время смотрит так странно. И не пристаёт.

А раньше-то… не давал мне и шанса уйти от него. Зажимал везде, где только можно.

Застываю перед подъездом. Пальцы судорожно шарят в кармане в поисках ключей от домофона, но пустота. Никаких ключей нет.

– Да чтоб тебя! – вою уже вслух.

Ставлю пакеты на пол, рискуя раздавить купленный по акции батон. Тяжело выдыхаю и открываю сумку, почти вываливая всё содержимое наружу. Кошелёк, зарядка на телефон, расчёска... Ничего. Ключей нет.

Где же они, блин?

Набираю домофон, но он не отвечает. Пытаюсь дозвониться до мужа по телефону. Долгие гудки. Без толку. Видимо, нет его дома.

– Проклятье какое-то! – вздыхаю. – Значит, как обычно, на работе застрял...

Единственная радость во всем этом кошмаре то, что автомастерская Толика в соседнем дворе. Подхватываю пакеты, чувствуя, как ноют мышцы, и бреду туда.

Это просто какой-то день сурка. Только со мной могло такое случиться. Надеюсь, что я хотя бы не потеряла ключи где-то по дороге. Этого ещё не хватало. Может, просто забыла? Сегодня я уходила раньше Толика. Он закрывал квартиру последним.

Надежда на то, что муж на работе, тает с каждым шагом. Автомастерская будто бы не функционирует сейчас. Издалека видно, что роллеты опущены.

Толик вечно пропадает на своей работе. Из-за неё мы практически и не видимся. Впрочем, с моим графиком... После двух суток я просто овощ, лежу пластом и даже глаз открыть не могу. Работа оставляет лишь пустоту и раздражение внутри меня.

Я хмуро бреду к зданию. Автомастерская Толика – это скорее клуб по интересам. Собралась однажды кучка друзей и решила чинить машины. Вообще-то бизнес приносит нормальные деньги, но этот запах масла, резины и всякой химии. Выворачивает просто. Помимо Толика бизнесом занимаются его одноклассники – Вова Козлов и Серёга Никитин.

Странные ребята. Мы… как-то держимся на расстоянии друг от друга. Я им, кажется, не очень нравлюсь, а они мне и подавно. Но я терплю их субботние посиделки, которые заканчиваются тем, что Толя возвращается домой едва волоча ноги.

Ну как же… Мужик ведь должен отдыхать.

А я уже забыла такое слово. Некогда. Работа – дом – бытовуха. Вот и все мои развлечения. Иногда только с Жанной общаюсь. И то, скорее это пятиминутка в обеденный перерыв. Даже полноценно в гости заехать не получается.

А ещё у меня подозрение, что Вова и Сергей жён своих дурят. Не знаю, просто предчувствие какое-то. Пару раз видела, как они с клиентками флиртовали. Неприятно.

Толик у меня не такой. Он всегда говорит, какая я у него замечательная. Скромная и умная. Ага, отличницей была. Диплом красный есть. Переводчик-лингвист. Вот только кому он пригодился? «Временно» устроилась продавцом и вот уже семь лет воз и ныне там.

Подхожу ближе. Хм. Внутри какой-то шум, взрывы смеха. Празднуют, что ли?

С трудом открываю дверь в автомастерскую. Замок заедает, приходится дёргать несколько раз. Уже и на улице совсем стемнело.

Захожу внутрь и вижу Вову и Серёгу, развалившихся на стильном кожаном диване. Внутри запах машинного масла, пива и сигарет. Они пьют, курят и увлеченно играют в приставку.

Увидев меня, ребята хмурятся. Кажется, помешала их развлечениям.

– Привет, – выдыхаю я, сразу же закашливаясь. Терпеть не могу сигаретный дым. – А Толик где?

Вован и Серёга обмениваются взглядами, и что-то мне во всём этом не нравится. Будто они чувствуют… вину?

– Нет его, – отвечает Вова, криво усмехаясь.

Ну вот и всё. Дома сидеть ждать – не вариант, тут – задохнуться можно. Ну зачем телефон нужен, если его никто не берёт? С отвращением сгружаю пакеты прямо на пол.