Развод. Фатальная ошибка

Глава 1

Лена

“Ты никогда не знаешь, в какой момент привычный мир рассыплется. Ты веришь в одну историю, а жизнь пишет совсем другую. И почти всегда с неожиданным финалом.“

Коридор главного офиса “Дома Вольских” тонет в бежевом мраморе и золоте. Я иду по нему уже десятый год, но до сих пор не привыкла к этому пафосу. Роман говорит: “Люкс должен выглядеть как люкс”. А мне кажется, что люкс должен выглядеть как хороший вкус, лаконичными.

Туфли на невысоком каблуке мягко ступают по полу. В руке планшет с эскизами новой коллекции “Мираж”. Я собиралась показать их Роману, но за три метра до двери его кабинета слышу голоса.

Две фигурки застыли у кулера с водой. Наташа из отдела продаж и Карина из отдела маркетинга стоят, склонив головы друг к другу, как две заговорщицы.

— ...я точно видела, он был с ней в ресторане, — шепчет Наташа, прикрывая рот ладонью. — Это точно была другая, сто процентов.

— Интересно, кто? — глаза Карины округляются. — Неужели та блондинка, которая приходила на презентацию?

— Тише ты! Да, она. Я так и знала, что между ними что-то есть...

Я останавливаюсь.

— Девушки, — вклиниваюсь в их светскую беседу. Они вздрагивают и оборачиваются. — Опять собираете сплетни? У вас так много свободного времени, что вы решили поработать детективами?

Наташа краснеет до кончиков ушей. Карина начинает перебирать бумаги в папке, хотя там, кажется, только пустые листы.

— Елена Андреевна, мы просто... — мямлит Наташа.

— Просто пили воду, — заканчиваю за неё. — И обсуждали погоду. Да? Погоду обсудите в нерабочее время.

— Конечно, извините, — Карина делает шаг назад и почти налетает на кулер.

— У нас через две недели презентация новой коллекции, — напоминаю я. — Если ничего не будет готово к этому времени, даже о погоде некогда будет поговорить.

Они переглядываются, бормочут что-то про “конечно, Елена Андреевна” и исчезают за поворотом, оставляя после себя запах дорогой туалетной воды. Выдыхаю. Сплетни как сорняки, если их не вырывать с корнем, они разрастаются.

Делаю вдох. Выдыхаю. Иду дальше.

Кабинет Романа в конце коридора. Угловой, с панорамными окнами и видом на набережную. Дверь приоткрыта, и я слышу, как он смеётся. Негромко, довольно.

Я толкаю дверь и захожу.

Он сидит за огромным стеклянным столом. В руке телефон. Он смотрит в экран и улыбается. Нет, не так. Он светится. А потом он поднимает голову, и его пальцы автоматически блокируют экран. Телефон сразу же летит в ящик стола.

— Ты уже пришла? — спрашивает он, и его лицо принимает обычное выражение. Он смотрит на свои часы. — Сегодня раньше времени.

— Да, — захожу и закрываю за собой дверь. — У меня к тебе разговор.

— Рабочий?

— Семейный.

Он слегка морщится. Мужчина с идеальной осанкой и безупречным костюмом, а морщится, как школьник, которого заставили мыть доску.

— Мама звонила, — говорю я, подходя к столу. — Она приглашает нас на семейный ужин в субботу.

— Опять? — Роман откидывается на спинку кресла. — Что там делать, Лен? Всё одно и то же. Придут все, начнут задавать тонну вопросов. Денег взаймы попросят. Или посоветуют, как нам лучше жить. А твоя сестра притащит своих двоих спиногрызов. Они же орут как резаные, весь вечер будет сумасшедшим домом.

— Они дети, Рома. Они имеют право шуметь.

— А я имею право не хотеть этого слышать после рабочей недели.

Сажусь на край его стола. Планшет кладу рядом. Эскизы подождут.

— Ещё будут спрашивать, когда у нас появятся дети, — продолжает он. — Каждый раз одно и то же. “Роман, вы такие успешные, Леночка такая красивая, когда же наследник?”. Я готов поставить все деньги на “вопрос про детей”, и забрать джекпот.

Улыбаюсь. Он прав, это смешно. И грустно одновременно.

— Может, нам всё же подумать о детях? — произношу я мягко и наклоняюсь к нему.

Моя ладонь касается его щеки. Кожа у него гладкая, идеальная щетина. Он всегда ухаживает за собой. Провожу пальцами по скуле, ловя его взгляд.

Роман замирает на секунду. А потом резко отстраняется. Берёт мою руку и убирает от своего лица, аккуратно, но решительно. Поднимается из кресла.

— Сейчас не время, Лен, — говорит он, отходя к окну. — У меня другие планы. Бизнес растёт, нужно расширяться, новые коллекции запускать. Я не могу сейчас отвлекаться.

— На что? — поворачиваюсь к нему. — На семью?

Он не отвечает. Смотрит в окно, на автомобили, которые ползут по вечерним пробкам.

— Ром, — встаю и подхожу ближе. — Для того чтобы завести детей, никогда не будет идеального времени. Всегда будет кризис, или запуск коллекции, или отчётный период. Вопрос не во времени.

Он оборачивается.

— А в чём?

Смотрю ему прямо в глаза.

— Вопрос в другом. Хочешь ли ты вообще стать отцом? Или ты просто... тянешь, когда уже будет поздно?