Развод. Грязными ногами по душе

Глава 7

Девочки из салона красоты поработали на славу! Мои длинные волосы тщательно уложены в мягкие локоны и обрамляют лицо, тронутое умелым макияжем; стрелки хитроумно подчеркивают глубину взгляда, делая глаза выразительнее; чуть тронутые блеском губы кажутся пухлее; легкий румянец подчеркивает высокие скулы. Я изо всех сил стараюсь всему этому соответствовать.

Дома в предвкушении вечера я перемерила, кажется, весь свой гардероб и остановилась на чёрных обтягивающих брюках-дудочках, подчёркивающих стройность ног, и стильной красной блузке с рукавами «летучая мышь», изящно открывающей плечи. Дополняю образ комплектом украшений с мерцающими рубинами. Смотрю в зеркало и невольно любуюсь своим отражением.

Однако, что странно, мысль о новом боссе то и дело навязчиво возвращается. Непонятно почему, но мне немного жаль, что он никогда не увидит меня такой. Я останусь в его памяти лишь нелепой теткой, неуклюже упавшей в грязную лужу, и безликой сотрудницей в униформе. Я изо всех сил стараюсь отогнать эту мысль, как назойливую муху, но получается так себе.

Без пяти шесть я полностью готова. Накинув легкий плащ, выскальзываю из квартиры сразу после звонка мужа. Пальто немного почистила, оно выглядит не так ужасно, как утром, но все же для похода в гости явно не годится. А мы поедем на машине — не замерзну.

У подъезда, словно чужой чёрный монстр, притаился автомобиль представительского класса — ясно: Андрей припряг водителя с работы, чтобы нас отвезти. Это означает лишь одно: муж собирается хорошенько выпить. Эта мысль уже вызывает моё недовольство, а когда усаживаюсь на заднее сиденье, оно начинает расти, как тесто на дрожжах.

— Ты что, в брюках? — встречает меня благоверный вместо приветствия.

Вместо «прекрасно выглядишь, дорогая», — с горечью проносится в голове. Я молча сглатываю обиду. Сказать, конечно, есть что, но затевать скандал в присутствии водителя выше моих сил. Тем более я планирую серьезный разговор, а не войну без объявления причин.

— Покажи, что купил в подарок, — примирительно прошу спустя пять минут, нарушая тягостное молчание, воцарившееся в салоне.

— Какой подарок, Лена? Что я куплю человеку, у которого всё есть? Обойдёмся деньгами, — бурчит Андрей, избегая моего взгляда, но…

Он врет! Я слишком хорошо знаю мужа, чтобы не почувствовать эту фальшь. Растерянно хлопаю густо накрашенными ресницами. Искренне не понимаю, зачем врать в таком элементарном вопросе?! В голове никак не укладывается единственная возможная догадка: настоящий подарок мне не понравится. Но что это может быть?

Всю дорогу ломаю над этим голову: неужели он заказал любимому братцу стриптизершу? Да мне всё равно. Пусть Дина на него обижается. Картину мою любимую вынес из дома? Да нет, когда я уходила, она висела на стене.

Приезжаем. Выходим из машины.

Дом Валеры — это вам не квартира в муравейнике. Здесь всё по-богатому: двухэтажный добротный коттедж, вечнозелёный искусственный газон, как у английской королевы, а из окон льётся такой свет, что кажется, будто попал в рекламу зубной пасты. Уже у ворот меня оглушает музыка. Валера любит, чтобы праздник было слышно издалека. Впрочем, как и его гостей.

Заходим в дом. Нас бурно приветствуют. Тут тебе и разодетые дамы на шпильках, старательно изображающие светских львиц, и лоснящиеся от достатка мужики в пиджаках стоимостью в мою месячную зарплату.

Оглядываюсь в поисках знакомых лиц. Ага, вот и Дина — жена Валеры. Как всегда, выглядит безупречно: платье в пол, бриллианты, укладка… Но стоит присмотреться, и за блеском проступает усталость и какая-то обречённость.

Замечаю Светку с мужем. Светка — ещё одна родственница Андрея, родная сестра Валеры. Слишком громкая и порой излишне прямолинейная. От неё быстро начнёт болеть голова. Она как раз сейчас яростно, размахивая руками, спорит о чём-то со своим Сашкой. Наверное, опять из-за его постоянных отлучек ругаются.

В общем, всё как обычно. Тот самый богемный «праздник», на котором все улыбаются, но в глазах у каждого своя драма. И я со своим «замечательным» мужем и тайной в виде непонятных чувств к новому боссу идеально вписываюсь в эту картину.

Праздник идёт своим чередом. Все гости в сборе, мы усаживаемся за длинный стол, ломящийся от угощений. Тосты и поздравления следуют один за другим, как по расписанию. Вот и наша очередь. Мы с Андреем встаём и поднимаем бокалы.

— Валера, братан, ты же знаешь, как я тебя люблю и как ты мне дорог! Желаю тебе оставаться таким же активным, ну и бабла побольше! И пусть мой подарок поможет тебе получить заряд на всё это! — Андрей говорит пьяным голосом, в котором сквозит какая-то нагловатая развязность, и многозначительно хихикает.

Я чувствую, как пересыхает во рту. Давлю подступающую обиду, в горле застрял комок из слёз. Стою, как оплёванная, не зная, куда деть руки и что сказать. Мало того, что он поздравляет только от себя, а не от нас, так я ещё и понятия не имею, что делать! Добавить что-то или просто сесть на место? Почему-то интуиция вопит, что от подарка мужа мне нужно откреститься обеими руками.

— Поздравляю, — выдавливаю из себя в итоге и торопливо сажусь, стараясь ни с кем не встречаться взглядом.

Праздник набирает обороты, градус его растёт. Хозяин объявляет перерыв на перекур, и гости шумно отодвигают стулья, готовясь размять кости.

Я не курю, но тоже встаю из-за стола. Хочется выйти на улицу и немного проветриться. Голова уже давно гудит от громкой музыки и фальшивых улыбок.

У Валеры курилка прямо в доме, но она, как всегда, только для мужчин — такой у него дурацкий обычай. Дамы, страдающие этой вредной привычкой, ютятся на веранде, кутаясь в шали. Я выскальзываю из дома и решаю обойти вокруг, чтобы хоть немного прийти в себя. Иду по дорожке, глубоко дышу прохладным воздухом, и когда оказываюсь напротив приоткрытого окна курилки, до меня доносится очень занимательный разговор…