Развод. Карма для бывшего

Глава 17. Почта (Кирилл Верников)

С утра меня колотит.

Не от кофе, а от злости, которая не рассасывается уже несколько дней.

Аня ходит к адвокатам, делает вид, что всё под контролем, а меня держит на расстоянии, как чужого. Чужого. Смешно.

Без меня у неё ничего не выйдет. Я всегда на шаг впереди, и сегодня это чувство особенно яркое, как будто я держу руку на пульсе её жизни.

Анину почту я давно перенаправил на свой адрес. Законно-незаконно — мне всё равно.

Если она собирается делить со мной дочь и имущество, я буду знать каждый её шаг. Любой конверт, любая коробка, только через мои руки.

Мне нужно видеть картину целиком, а не слушать её речи о «новой жизни». Новая жизнь, конечно, только через мой труп.

В обед звонок в дверь. Курьер. Обычная форма, бейдж, улыбка по инструкции.

— Доставка для Анны Верниковой, — тянет он.

— Сюда, — отвечаю. — Я приму.

Роспись ставлю автоматически, даже не вдумываясь. В прихожей остаются две вещи: высокий тубус с цветами и аккуратная коробка, перевязанная лентой. С виду, как любая нейтральная подачка, может быть от кого угодно.

Но меня уже обжигает подозрение: кто решил радовать мою жену, когда она ещё в браке со мной?

Сразу отставляю целлофан, в котором упакован букет, сразу перехожу к открытке.

«Для самой смелой женщины в этом мире».

Без подписи… Ладно, теперь коробка. Ленту срываю, а под крышкой папиросная бумага с какими-то розовыми липкими штуками. Что за хрень, а! Кружевное, красное бельё.

У меня перекашивает челюсть, как будто кто-то меня ударил по ней. Пальцы сжимаются, и я понимаю, что вот сейчас могу порвать всё к чёрту, но заставляю себя дышать.

В коробке — ещё одна карточка. Маленькая, как визитка.

«Почувствуй себя снова желанной в моих руках — Игорь».

Игорь. Ублюдок из-под дождя, призрак, который решил стать реальностью.

Я чувствую, как по позвоночнику идёт горячая волна. Картинка лезет в голову без спроса: Аня в этом кружеве, откидывает волосы, смеётся — и рядом он.

Меня накрывает так резко, что на секунду темнеет в глазах. Я бросаю коробку на пол, а она цепляет этот вонючий веник. Теперь весь коридор в этих жалких лепестках.

Я беру открытку и переворачиваю, снизу наклейка флориста. Отлично, это мне поможет.

У меня зубы сводит, но я по собственному опыту знаю: такие заказы подвязаны к номеру телефона как минимум, а значит, у флориста остались эти данные.

Набираю номер на наклейке. Женский голос — вежливый, скользкий.

— Цветочная мастерская «Лист». Чем можем помочь?

— У вас была доставка для Анны Верниковой, — говорю ровно. — Мне нужен контакт отправителя.

— К сожалению, мы не разглашаем персональные данные…

— Я не спрашиваю паспорт, — перебиваю. — Мне нужен номер курьера, который принимал заказ. И имя менеджера, оформлявшего этот заказ, так вам понятнее? Перед тем как вы ответите, подумайте вот о чём: нужна ли вам в вашем заведении проверка всех служб, каких только можно найти в нашем городе.

Я даже не повышаю голос, говорю серьёзно и чётко.

Пауза.

— Одну минуту, — сдаётся она. — Я уточню.

Минуту я смотрю на красное кружево на полу, как на красную тряпку. В голове шумит.

Удержаться бы и не начать ломать всё подряд. Я считаю вдохи. Раз, два, три. Десять.

Спокойно.

У меня есть цель и план, как это всё разрешится, и будет это очень просто: я нахожу Стаса, и разговор будет короткий.

— Алло? — возвращается голос. — Курьера зовут Денис, номер такой-то. Заказ оформляла Ольга. Пожалуйста, не…

— Спасибо, — отрезаю.

Звоню курьеру.

— Денис? Доставлял цветы на Пушкина? — спрашиваю без вступлений.

— Да, а что?

— Кто оплатил? Где забирал?

— Мужчина. Оставил коробку у нас на складе. Оплата онлайн… — голос курьера вязнет. Он чувствует, что я не из тех, кого можно отшутить. — Забирал я с точки возле спортклуба «Атлант».

— «Атлант», — повторяю.

Это место я знаю, местечко для богатых. Точно найду эту мразоту там или узнаю, как найти. У меня там есть один хороший знакомый в управлении, у которого передо мной должок.

Я хватаю куртку, кошелёк, телефон. На ходу поднимаю с пола цветы, швыряю в мусор.

Бельё туда же.

По дороге мне хочется написать или позвонить Ане, но я останавливаю палец над экраном.

В спортклубе «Атлант» меня узнают сразу.

Здесь я когда-то оставил слишком много денег, а кое-кому ещё и помог вылезти из дерьма.

На ресепшене девчонка кивает, глаза округляются — она знает, что лучше не задерживать меня лишними вопросами.

Я поднимаюсь на второй этаж, к офисам. Дверь управляющего.

Стучу и сразу вхожу, не дожидаясь ответа.

Он сидит за столом, пузо обтянуто рубашкой, пальцы на клавиатуре, но, увидев меня, резко встаёт.

— Кирилл! Сколько лет… — тянет он, но улыбка у него нервная.

— Привет, дружище, — я закрываю дверь за собой и остаюсь стоять. — Ты помнишь, что я тебя когда-то вытащил, когда ты вляпался в историю с налоговой?

Он кашляет, потирает шею.

— Конечно помню, я твой должник.

— Я не за тем, чтобы требовать с тебя какие-то долги, — перебиваю его, подходя ближе. — У меня одно дельце, просто нужна кое-какая информация.

Он вздыхает, машет рукой на кресло напротив. Я садиться не спешу.

— Я тебя слушаю, Кирилл.

— Мне нужно узнать про одного клиента. Ходит сюда наверно, ездит на белом «Мерседесе». Дорогущий, новый. Имя — Игорь. Знаешь такого?

Его глаза чуть прищуриваются, он явно понял сразу.

— Знаю, — смотрит на меня внимательно. — Но зачем он тебе? Это серьёзный человек. У него связи, бабки. С ним лучше не пересекаться.

— Мне плевать, какие у него связи, — я сжимаю кулаки на столешнице. — Он сунулся туда, куда не надо. Я спрашиваю не про связи. Мне нужны его данные. Адрес. Контакты. Всё, что есть.

Он нервно облизывает губы, потом открывает папку на компьютере.