Развод. Когда умирает любовь

Глава 1

Виктория….

Колесики чемодана глухо стучат по асфальту, отсчитывая последние метры до подъезда. Я устало выдыхаю, чувствуя, как гудят ноги и ноет спина.

Пять дней. Пять бесконечных дней я крутилась как белка в колесе в этой командировке, выжимая из себя все соки, недосыпая и забывая поесть, лишь бы поскорее закончить дела и вернуться домой. Я терпеть не могу поездки в одиночестве, особенно когда Слава не может составить мне компанию.
Еще в поезде я несколько раз набирала номер мужа, но длинные гудки раз за разом обрываются механическим голосом автоответчика. Приходится брать такси от вокзала. Впрочем, его молчание меня совершенно не удивляет. Наверняка с самого утра торчит в нашем новом ресторане.

От одной мысли об этом губы сами растягиваются в теплой улыбке.
Слава прекрасно знает, как сильно я хотела это заведение. Это не просто очередная точка общепита, куда люди забегают перекусить на бегу. Это совершенно другой уровень. Премиум-класс. Изысканная кухня, дорогой интерьер, безупречный сервис. Наша общая, выстраданная мечта, в которую мы вбухали все свои силы.

Последние месяцы мы проводили там всё свободное время, дневали и ночевали на стройке, а потом и на кухне. Открытие состоялось совсем недавно, и мы оба отчетливо понимали: чтобы удержать высокую планку и вывести заведение в топ, нужно пахать без выходных. Да и наши старые точки — несколько кафешек попроще, с которых всё начиналось, — тоже требуют регулярного контроля. И всё же, несмотря на понимание его занятости, я безумно скучаю по мужу. Да, Слава звонит каждый вечер, подробно отчитывается о делах, но сухие телефонные разговоры — это совсем не то, что тепло его рук.
Расплатившись с таксистом, я решительно толкаю дверь подъезда. В голове уже зреет идеальный план: сейчас я поднимусь в квартиру, смою с себя под горячим душем всю дорожную пыль и усталость, а потом поеду в ресторан. А там… Т ам я выложу Славе свою потрясающую новость!

Я всё-таки дожала его. Мне удалось договориться с тем самым известным шеф-поваром из столицы! Уже на следующей неделе он должен приехать в наш город и приступить к работе. Потребовалось море сил, обаяния и железных аргументов, чтобы убедить этого капризного гения принять наше со Славой предложение. Помню, как долго мы подбирали кандидатов. Один отличный повар работает у нас с самого открытия, но чтобы ресторан задышал полной грудью, ему нужен достойный напарник такого же высокого уровня. И я смогла это устроить.
Лифт бесшумно возносит меня на седьмой этаж. Я привычным движением вставляю ключ в замочную скважину, проворачиваю два раза и толкаю тяжелую дверь.

Едва я переступаю порог, в нос тут же ударяет резкий, приторно-сладковатый запах.
Я принюхиваюсь, скидывая туфли, и тихо усмехаюсь. Кажется, мой суровый ресторатор решил подготовиться к моему приезду, затеял уборку и от души переборщил со средством для мытья полов. Хочет, чтобы я вернулась в идеально чистую квартиру, потому что наша приходящая домработница снова слегла с простудой. Я уже не раз думала найти ей более молодую и проворную замену, но мне чисто по-человечески жаль эту пожилую, одинокую женщину, которой нужны деньги на лекарства. А Слава, видимо, решил взять швабру в свои руки. Золото, а не муж.
Бросив чемодан в прихожей, я делаю шаг в коридор и… Замираю.

Что-то не так. Неуловимо, на уровне инстинктов. Квартира моя, каждый миллиметр здесь знаком, но почему-то возникает стойкое, царапающее ощущение чужого пространства. Будто кто-то передвинул невидимые декорации. Отвыкла? Глупости какие.
И тут мой взгляд падает на коврик у обувницы.
Ботинки Славы. Его любимые замшевые туфли небрежно валяются прямо на проходе, сброшенные в спешке.
Он дома? В разгар рабочего дня?
- Слав? — громко зову я, - Ты дома, милый?
Ответа не следует. Только тяжелая, гулкая тишина в ответ.

Нахмурившись, прохожу по коридору в сторону нашей спальни. Дверь приоткрыта. Я толкаю ее рукой и шагаю на порог.
Улыбка, всё еще блуждающая на моих губах, застывает, а затем медленно сползает, уступая место ледяному параличу.
Муж действительно дома.
В постели.
В нашей постели.
Вот только он там не один.
Воздух мгновенно выбивает из легких. Под скомканным шелковым одеялом лежат два спящих тела. И словно почувствовав сквозняк от открытой двери, девушка, спящая рядом с моим мужем, лениво переворачивается с живота на спину.
Она раскидывает руки по нашим подушкам, отбрасывая с лица спутанные волосы, и мое сердце останавливается.
На её изящном, обнаженном плече во всей красе предстает татуировка — тонкая веточка сакуры, спускающаяся к ключице.

До боли знакомая татуировка. Татуировка, слишком похожая на ту, которую я сама оплатила чуть больше полугода назад в качестве подарка на её совершеннолетие.
Какого черта???