Развод. Любовь (не) вернуть

Глава 20

За следующей неделе Артем звонит всего пару раз. Коротко, на бегу. «Прости, много работы». «Созвон через минуту». «Перезвоню позже». Но не перезванивает.

Я не напоминаю про билет. Не спрашиваю, купил ли он. Просто захожу на сайт авиакомпании, ввожу даты, выбираю рейс. Оплачиваю сама. Теперь я знаю адрес, он в моем телефоне, сохраненный еще с прошлого раза.

К пятнице у меня все готово.

Дела переданы новому юристу. Молодому парню, который пришел из коммерческой фирмы и пока растерянно смотрит на зарплату в социальном центре. Документы сданы. Папки разложены. Кабинет убран.

В обед приношу торт, большой, с кремовыми розами. Фрукты, виноград, мандарины. Пачку хорошего травяного чая. Коллеги собираются в нашей маленькой комнате отдыха, и мы устраиваем прощальное чаепитие.

Сидим вокруг стола, пьем чай из разномастных кружек, режем торт. Смеемся над старыми историями. Вспоминаем сложных клиентов, абсурдные дела, бесконечные очереди в суде.

— Яна, — начальница ставит свою кружку на стол и смотрит на меня внимательно. — Ты точно все решила?

Все затихают. Ждут ответа.

Я киваю.

— Да.

— Точно-точно? — переспрашивает она, и в голосе слышится надежда, что я вдруг передумаю.

— Точно, — повторяю решительно.

Она вздыхает, но улыбается. Грустно так, но тепло.

— Ну что ж. Мы будем по тебе скучать.

— И я по вам.

Коллеги достают сверток. Что-то завернутое в красивую бумагу с золотыми звездами. Протягивают мне.

— Это тебе. На память.

Разворачиваю. Внутри рамка с фотографией. Я узнаю ее сразу. Мой первый рабочий день. Семь лет назад. Я стою возле входа в центр, в строгом черном костюме, с папкой под мышкой. Волосы собраны в тугой пучок. Лицо серьезное, немного испуганное. Молодая, неопытная, полная надежд.

— Господи, — смеюсь я сквозь подступившие слезы. — Посмотрите на меня. Какая я была...

— Была и осталась, — говорит наш секретарь. — Только теперь опытная.

— И уставшая, — добавляю я.

— И влюбленная, — улыбается начальница.

Мы смеемся. Вспоминаем тот день вместе. Как я перепутала кабинеты. Как назвала клиентку неправильным именем. Как три раза заблудилась в здании, хотя оно совсем маленькое.

Трогательный момент. Теплый, светлый, с горько-сладким привкусом.

Я обнимаю каждого. Благодарю. Обещаю писать, звонить, не пропадать.

Но знаю, что не буду.

Уезжаю с этой работы. Из этой жизни. Навсегда.

Вечером я уже стою в шумном аэропорту с чемоданом в руке и высматриваю свой рейс на табло. Люди снуют вокруг. С детьми, с сумками, с букетами цветов. Кого-то встречают. Кого-то провожают. Обнимаются. Целуются. Плачут.

А я одна.

Артем так и не позвонил.

Проверяю телефон в десятый раз. Пусто. Ни звонка, ни сообщения. Ничего.

Убираю телефон в карман. Настроена решительно. Я разорвала все связи с родным городом. Уволилась. Попрощалась с коллегами. Собрала вещи. Осталась только квартира, которую в следующем месяце передам в агентство, пусть сдают, пусть приносит хоть какой-то доход.

Внутри растет паника. Холодная, липкая паника. Страх перед неизвестностью. Перед новой жизнью. Перед тем, что я делаю прямо сейчас.

Но я убеждаю себя. Твержу, как мантру: с Артемом у меня все получится. Главное — быть рядом. Главное — быть вместе. Расстояние нас убивает, а близость спасет.

Назад дороги, нет.

Вся моя жизнь вместилась в один чемодан. Все воспоминания, все, чем я жила двадцать девять лет. Несколько платьев, пара обуви, косметика, книги. Фотографии в рамке, та самая, подаренная коллегами.

Объявляют посадку. Иду к выходу. Показываю билет. Прохожу по рукаву.

Самолет. Узкий проход между креслами. Нахожу свое место у окна. Пристегиваюсь. Жду.

Двигатели ревут. Самолет начинает разбег по взлетной полосе, и вместе с ним мое сердце разгоняется за ребрами. Быстрее. Еще быстрее. Кровь шумит в ушах. Пальцы впиваются в подлокотники.

Отрыв от земли.

И слезы, которые я старательно отгоняла весь день, вдруг подступают к горлу. Готовы прорваться наружу. Но я сжимаю челюсти. Моргаю часто-часто. Дышу глубоко. Не сейчас. Не здесь.

Посадка мягкая. За время полета даже смогла немного успокоиться. Самолет касается земли, тормозит, замирает у терминала.

Выхожу. Забираю чемодан. Вызываю такси через приложение.

Называю уже знакомый мне адрес.

Сажусь на заднее сиденье. Машина трогается. За окном проносится ночной город. Миллион огней, желтых, белых, красных. Витрины магазинов. Вывески ресторанов. Светофоры. Фонари.

Проверяю телефон. Артем так и не звонил.

А что, если его нет дома?

А что, если он поздно вернется?

А что если...

Но я обрываю себя на полуслове. Потому что «а что, если» — это нескончаемый поток страхов, сомнений, сложностей. Можно утонуть в них. Захлебнуться.

Машина останавливается у знакомого дома. Высокий, стеклянный, современный. Я выхожу. Поднимаю голову вверх. Пытаюсь рассмотреть свет в окнах. Но, конечно же ничего не вижу. Слишком высоко. Слишком темно. Небо хмурое, тяжелое. Вот-вот пойдет дождь или снег.

Спешу к входу. Открываю дверь. Захожу в холл. Мужчина за стойкой поднимает голову. Смотрит на меня.

Узнает, я это вижу по глазам. Хоть он вида не подает, молчит. Но он прекрасно знает, кто я.

— Добрый вечер, — говорю я.

— Добрый вечер, — кивает он. — Запасной ключ?

— Да, пожалуйста.

Он достает ключ из ящика. Протягивает мне. Пальцы дрожат, когда беру его. Почему-то эта ситуация заставляет меня нервничать. Будто я сейчас словно вор, проникаю в чужую жизнь.

Выдыхаю еле заметно.

Поднимаюсь на лифте. Двадцать третий этаж. Коридор пустой, тихий. Подхожу к двери. Вставляю ключ. Поворачиваю. На мгновение замираю, не дышу.

В квартире тихо. Темно. И будто даже ничего не изменилось. Будто я и не уезжала отсюда. Те же стены. Тот же запах. То же ощущение чужого пространства.