Развод. Мой муж - дурак

Глава 1

На первом курсе Маргарита впервые поняла, что любовь может начаться с глупости.

Не с красивых слов.
Не с цветов.
Не с признаний под луной.

А с совершенно дурацкой фразы, сказанной вслед.

— Эй, отличница! А это у тебя что, гитара такая маленькая?

Она остановилась посреди тротуара, прижимая к себе чёрный футляр со скрипкой, и медленно обернулась.

За её спиной стоял парень.

Высокий, худой, в расстёгнутой куртке, с наглым прищуром и такой улыбкой, от которой приличные девочки должны были отворачиваться и идти дальше. Именно так Маргарита и должна была поступить. Потому что она была девочкой из хорошей семьи. Умной. Воспитанной. Правильной.

Но она почему-то улыбнулась.

— Это скрипка, — сказала она.

— Да? — парень склонил голову набок. — А я думал, гитара не доросла.

Маргарита фыркнула, хотя в обычной жизни никогда не фыркала. Мама говорила, что это некрасиво. Папа говорил, что воспитанная девушка должна уметь держать лицо. Учителя говорили, что Маргарита была гордостью школы раньше.

А этот незнакомый хулиган за одну минуту заставил её забыть всё, чему её учили.

— Очень смешно, — сказала она, стараясь быть серьёзной.

— Я Сергей, — вдруг произнёс он.

— А я опаздываю домой.

— Значит, Маргарита?

Она удивлённо моргнула.

— Откуда ты знаешь?

— Да тебя вся школа знала. Марго-отличница. Марго-скрипка. Марго, которая всегда делает всё правильно.

Почему-то от его слов стало жарко. Не обидно. Не неприятно. А именно жарко, будто он увидел в ней что-то такое, что она сама старалась прятать даже от себя.

— Меня дома ждут, — тихо сказала она.

— Тогда иди, — Сергей отступил в сторону. — А то вдруг твоя маленькая гитара замёрзнет.

Она снова улыбнулась. Совсем чуть-чуть. Почти незаметно.

И пошла домой.

В тот вечер мама спросила:

— Марго, ты чего такая задумчивая?

Маргарита сидела за столом, аккуратно размешивала сахар в чае и смотрела в окно, хотя за окном уже ничего не было видно, кроме её собственного отражения.

Правильная девочка.
Хорошая дочь.
Отличница.
Студентка престижного вуза.
Девушка, у которой всё должно было быть по плану.

— Ничего, мам, — ответила она. — Просто устала.

Но она не устала.

Она впервые за долгое время думала не об оценках, не о контрольной по алгебре, не о предстоящем концерте в музыкальной школе и не о том, что нужно обязательно быть лучшей.

Она думала о парне, который назвал её скрипку маленькой гитарой.

Через неделю он снова стоял у музыкальной школы.

Маргарита вышла на крыльцо последней. Было уже темно, фонари горели мутным жёлтым светом, на ступеньках лежал рыхлый снег, а воздух пах зимой, мокрыми варежками и чужими шагами.

Она увидела его сразу.

Сергей стоял, прислонившись плечом к забору, будто ему совершенно нечем было заняться, кроме как ждать девочку со скрипкой.

— Ну что? — спросил он, когда она подошла ближе. — Не выросла гитара?

Маргарита остановилась перед ним и почему-то не смогла сдержать улыбку.

— Ты специально меня ждёшь?

— Нет, конечно, — быстро сказал он. — Я просто мимо проходил.

— Мимо музыкальной школы?

— Ага.

— Вторую неделю подряд?

Он пожал плечами.

— Район маленький. Хожу где хочу.

— Понятно.

Она попыталась пройти мимо, но он пошёл рядом. Не слишком близко, не нагло, просто рядом, будто так и надо.

— Тебя проводить? — спросил он.

— Меня не надо провожать.

— Я не тебя. Гитару. Вдруг украдут.

— Это скрипка, Сергей.

— Да помню я, помню.

И вот так у них всё началось.

Не с признания.
Не с поцелуя.
Даже не с обещания.

Просто однажды хулиган начал провожать отличницу домой.

Сначала Маргарита делала вид, что ей всё равно. Что он ей неинтересен. Что она просто позволяет ему идти рядом, потому что дорога одна. Потом начала ждать его взглядом ещё до того, как выходила из музыкальной школы. Потом стала задерживаться у дверей, поправлять шарф, застёгивать пальто медленнее обычного, лишь бы он успел появиться из темноты и сказать что-нибудь глупое.

Сергей был совсем не таким, как мальчики из её класса.

Он не решал олимпиадные задачи.
Не носил выглаженные рубашки.
Не мечтал поступить в хороший институт.
Не боялся учителей.
Не боялся директора.
И, кажется, вообще никого не боялся.

Он прогуливал уроки, мог явиться в школу ко второму уроку с видом человека, который сделал всем одолжение. Дрался во дворе. Курил за гаражами. Спорил с учителями. Смеялся там, где нужно было молчать.

А Маргарита смотрела на него и впервые в жизни чувствовала не ужас, а свободу.

— Ты плохо на меня влияешь, — сказала она однажды, когда они сидели на лавочке во дворе, а её скрипка лежала рядом между ними.

— Это комплимент? — спросил Сергей.

— Нет.

— Жаль. Я уже обрадовался.

— Из-за тебя я получила четвёрку по физике.

— Ого, трагедия мирового масштаба.

— Для меня — да.

Сергей повернулся к ней и вдруг стал серьёзным.

— Марго, а ты всегда должна быть идеальной?

Она открыла рот, чтобы ответить, но не смогла.

Потому что да.

Всегда.

С самого детства.

Она была любимым ребёнком. Желанным ребёнком. Единственной дочерью родителей, которые старались дать ей всё самое лучшее. Хорошую школу. Музыкальную школу. Репетиторов. Красивые платья на концерты. Книги. Поездки. Заботу. Безопасность.

И вместе с этой любовью она незаметно получила тяжёлую обязанность — не разочаровывать.

Не получать плохих оценок.
Не грубить.
Не ошибаться.
Не выбирать не тех людей.

— Я просто привыкла стараться, — тихо сказала она.

— А жить ты привыкла?

Маргарита посмотрела на него.

— Что?

— Жить, говорю. Не стараться. Не доказывать. Не быть удобной. А просто жить.