Развод. Мужчины (не) плачут

1

Не знаю, что меня разбудило.

За окном глухая ночь. Ни резкого шума, ни подозрительного шороха, только за окном протяжно угукает ночная птица. Странный звук, от которого внутри почему-то нарастает тревожное чувство, словно это какое-то предупреждение, адресованное лично мне.

Сажусь в постели, прислушиваюсь к дому, и он отвечает мне абсолютным молчанием.

Касаюсь простыни рядом, ожидая ощутить привычное тепло спящего мужа, однако рука натыкается на пустоту. Наверное, это меня и разбудило, если Илья только что поднялся.

Снова ложусь, но не могу заснуть, жду возвращения мужа.

В конце концов я решаюсь проверить, что с ним. Вдруг заболел, стало плохо, и он вышел на кухню, не желая меня будить. Наощупь надеваю тапочки и, накинув халат, выхожу из спальни.

В ванной темно, дверь приоткрыта. На кухне тоже никого, только витает слабый запах ужина. Значит, Илья в гостиной. Наверное, ему опять не спалось, и он смотрит телевизор. В последние недели он вообще стал плохо спать. Постоянно ворочается, что-то невнятно бормочет во сне, словно продолжает решать рабочие проблемы. Это не дело, я должна попытаться ему помочь.

Открываю дверь в гостиную и и замираю на пороге.

Не вижу ничего пугающего, что могло бы объяснить внезапный холод внутри меня, но увиденное настолько неожиданно, что сначала мне кажется, будто я всё ещё сплю и вижу сон. Муж сидит на балконе в облаке слабого лунного света. Перед ним – стопка листов бумаги, рядом горящая свеча. На полу разбросаны скомканные листы, будто он уже много раз пытался что-то выразить на бумаге и столько же раз отказывался от собственных слов.

Рядом стоит бокал, наполовину пустой.

Илья работает посреди ночи?!

Внутри меня поднимается тёплая волна сочувствия. Значит, его всё-таки мучает стресс на работе. Илюша несёт на себе столько ответственности, что даже по ночам пытается что-то решить. Он финансовый директор крупной фирмы, а это огромная нагрузка. Я много раз спрашивала, почему ему не спится, просила поделиться проблемами и поговорить. Раньше он всегда это делал, и после этого ему становилось лучше, но в последние недели словно закрылся, оставив меня догадываться, что с ним происходит.

Бесшумно подхожу ближе. Илья жестикулирует, что-то тихо говорит то ли сам себе, то ли спорит с невидимым собеседником. Ночь тёплая, безветренная, и весь этот момент кажется почти романтичным, если бы не ощущение лёгкого диссонанса, которое не даёт расслабиться до конца.

Поднимаю с пола один из смятых листков, разворачиваю его. Илья больше не отвертится, ему придётся объяснить, что происходит и почему он разучился спать по ночам.

Ожидаю увидеть на скомканном листке финансовые расчёты и схемы, однако на нём... стихи?!

Посвящённые женщине?!

Как волшебный мир твоя улыбка,

Твоя страсть – весенняя гроза,

Бархатная ночь густых волос,

Глаз твоих живая бирюза.