Развод на 8 марта

Глава 5

ЕКАТЕРИНА

Утром меня будет звонок в домофон.

Очень плохо спала. Еле заснула под утро. А сейчас уже полдень.

- Иду, иду… - с трудом разлепляю глаза и нашариваю тапки у кровати. – Кто?

- Вам букет! – раздается мужской голос.

- Какой букет? Я не заказывала… - еле соображаю я.

- Естественно, не заказывали. Для вас заказали. – отвечает курьер, и называет улицу, номер дома и номер квартиры. – Ваш адрес?

- Да…

- Так открывайте. Или мне придется вернуть букет.

Нажимаю кнопку, и иду открывать дверь. Гадаю, кто же мог мне прислать цветы. Неужели у мужа совесть проснулась?

Но, при виде огромной роскошной корзины с белоснежными, точно облачко тюльпанами, мысль о муже мгновенно отпадает. Столько цветов, да еще и восьмого марта… да моего мужа жаба задушит покупать!

- С 8 Марта! – протягивает мне курьер корзину.

Я ее даже удержать не могу. Ставлю на пол в прихожей.

- Спасибо… А от кого цветы? – не пойму я.

- Там записка. Гляньте. – отвечает курьер. – Всего хорошего!

Оставшись одна, я поднимаю корзину, и, вдохнув невероятный весенний запах тюльпанов, несу ее в гостиную.

Квартира у нас небольшая, съемная. Такую красоту даже поставить негде… Водружаю ее на стол. В белоснежном облаке тюльпанов и впрямь притаилась записка. Вернее, открытка. Подписанная немного небрежным, но разборчивым почерком.

«Екатерина Дмитриевна, поздравляем вас с 8 Марта! Загорские».

Красивая открытка летит из рук.

Загорские?! Это ведь Кирилл Борисович, отец моего нового ученика прислал… Но откуда он узнал мой адрес?!

Я быстро подбирают открытку и рассматриваю почерк. Это не Ваня писал. Явно не детский почерк. Я за десять лет работы в школе вполне смогу отличить детский от взрослого. И даже мужской почерк от женского. Открытку подписывал мужчина. Уверенный в себе. Ничего лишнего, и рука нигде не дрогнула. Выбрал самый роскошный букет, подписал, оплатил и отправил.

И тут я слышу, как дверь хлопает снова. Застываю с открыткой. Неужели это сам Кирилл?!

Но нет. Конечно же, нет. В комнату входит муж.

С одной чахлой розой, обернутой целлофаном.

- С 8 Марта! – протягивает он мне убогий цветок.

- Одна роза в пленке?! – не могу сдержаться я. – За десять лет семейной жизни?!

- На большее ты не тянешь! – ухмыляется подлый муж.