Развод. Нас не вернешь

Пролог

- Мне нужен развод, - поставив допитый бокал на стол, неожиданно выпаливает муж.

Десертная вилка, которой я пытаюсь собрать последние крошки ломкого слоеного десерта, со звоном падает на тарелку, а я вскидываю изумленные глаза на мужа.

Мне же это послышалось?..

Какой развод? Нет. Не может быть! Слух, явно, подвел меня.

- Что?.. - спрашиваю, силясь улыбнуться, но губы не слушаются.

Страх сковал их, несмотря на то, что я уверена - муж сказал совсем не это. Он просто не мог. Он…

- Мне нужен развод, - повторяет Антон, поджав губы.

Нет, мне не показалось… От его слов и сурового взгляда сердце ухает вниз и возвращаться на место не собирается.

Что это?..

Как?

- У меня ребенок от другой женщины, - окончательно добивает меня.

Я таращусь на него, приоткрыв в ужасе рот, потому что переварить услышанное не в состоянии. Что он такое говорит? Как это возможно? Когда он успел?! Я… Мысли как-то резко заканчиваются, остается одна: если это шутка, то очень не смешная…

- Какой другой женщины? Как-кой ребенок? - все еще не верю я, что это все взаправду.

Что все это происходит наяву. Со мной.

- Ты это серьезно? Ты… - начинаю я, но осекаюсь - какие могут быть вопросы после сказанного?

Да и зачем?!

Даже если у него есть ответы, разве они что-то изменят для меня, объяснят?

Я не хочу ничего знать. Я хочу вернуться на минуту назад и никогда не слышать этих слов от него. Просто не слышать.

Даже оглохнуть навсегда, наверное, было бы лучше, чем вот это вот…

- Только давай без истерик, Полина, - морщится муж пренебрежительно, я бы даже сказала брезгливо. - Мы взрослые люди, вот и давай разговаривать как взрослые.

А я смотрю на него и не узнаю.

Разве это мой муж?..

Разве его мы с дочкой так ждали, встречали в аэропорту?..

Антон только что вернулся из командировки в Чехию, куда часто мотается по делам своего пивного бизнеса. Я приготовила дома праздничный ужин, надела на дочь нарядное платье, сама тоже принарядилась. Укладка, макияж, новое платье, новое белье…

И вот, когда все съедено, вино "за возвращение" выпито, а дочь играет у себя в комнате с новыми игрушками, которые ей привез любимый папочка, муж сообщает мне "новость".

- Конечно, - пытаюсь я улыбнуться - меня задевает его пренебрежение. - Ты отец двоих детей, тест на взрослость пройден успешно. Поздравляю.

- И без твоих ироничных шуточек тоже давай обойдемся, - вновь кривится он.

- Подробности расскажешь? - подавив комок в горле, верный предвестник наступающих слез, интересуюсь я с нарочитой живостью. - Мальчик или девочка, какой вес, когда родился? Хорошо ли себя чувствует молодая мама?

- Она не молодая, - возражает он и тоже осекается.

Поняв, видимо, как странно это прозвучало.

- Так ты со старушкой связался? Тогда даже не спрашиваю, чего тебе не хватало, - язвлю я.

- Не со старушкой, не передергивай. Я не то хотел сказать.

- А что? - слова льются из меня против воли.

Знаю, что самое лучшее для меня сейчас молчать и выслушать его, но не могу себя заткнуть. Это обычная реакция на стресс. Иногда я замыкаюсь в себе, а иногда меня прорывает.

- Мой ребенок не сегодня родился.

- Конечно. Нашей Тасе уже седьмой год.

- Мой второй ребенок, - огрызается он. - Моему сыну уже полтора года.

На этих словах меня припечатывает к стулу, на котором сижу.

Сыну… Полтора года?! То есть… В голове лихорадочно щелкает калькулятор - девять месяцев до родов и полтора года уже, а еще какое-то время на то, чтобы познакомиться и повстречаться прежде, чем забеременеть. Ну, как принято у "взрослых".

Это что, Антон изменяет мне уже около трех лет?! Даже чисто математически вряд ли сильно меньше…

Эта мысль не умещается в голове. Я не могу ее осознать и поверить.

Три года?!

Нет. Быть этого не может. Это… какой-то бред. Какая-то злая шутка. Нереальность. Я не верю!

- Кто эта женщина? - спрашиваю резко подсевшим голосом.

Держать такой удар нелегко…

- Какая тебе разница? Ты ее не знаешь.

- Ну хоть за это спасибо. Что не среди моих подруг выбирал…

- Было бы из чего там выбирать, - парирует он и вновь эта пренебрежительная ухмылка.

И я не понимаю, чем она вызвана - то ли намеком на то, что у меня нет подруг или их слишком мало, то ли на то, что они некрасивые. Хотя о чем я думаю, вообще?! Мне обидно, что мужу не нравятся мои подруги?! Я в себе, вообще?! Но не исключено, что уже нет…

Я поднимаюсь со стула с высокой спинкой и пытаюсь уйти с кухни. Не уверена, что если еще останусь, то не разревусь прямо при муже. Не хочу показывать ему свою слабость. Не хочу, чтобы он видел мои слезы.