Развод. Не его жена

Глава 1

Воздух на кухне был сладким от ванилина. Я зажала телефон между ухом и плечом, одной рукой вынимая из духовки противень с румяными кексами, а другой пытаясь стереть со лба муку.

– Да, Леночка, гирлянды только белые, – говорила я, стараясь, чтобы в голосе не сорвалась усталость. – И артистов, пожалуйста, предупреди, чтобы репертуар был строгий. Артем не любит всякую разлюли малину.

Артем. Мой муж. Через три дня нам пятнадцать лет. Юбилей, о котором уже вовсю трубили светские хроники. Все ждали выхода в свет «идеальной пары» – звездного военного корреспондента и его безупречной жены. То есть меня.

Положив телефон, я вздохнула и обвела взглядом кухню, заваленную продуктами и упаковками. Все должно было быть идеально. Как всегда.

Мой взгляд упал на старую, потрепанную фотографию, которую я утром нашла на антресолях. Десятый класс. Я на ней тощая, в немодных теперь джинсах, с длинными волосами. И он – хулиган и отличник в одном лице, что просто сводило с ума всех девиц в школе, начиная с малолеток и заканчивая учителями. На фотографии его рука лежала на моем плече. В тот день он «отбил» меня у старшеклассников, которые хотели отобрать у меня портфель. Он не дрался. Просто подошел, посмотрел на них своим колючим взглядом, и они сразу же сбежали. А потом он купил мне мороженое.

«Я тебя всегда буду оберегать, Сонька», – сказал он тогда. И я поверила. Так он и делал. И в школе, и после, когда мы уже поженились. Все наши пятнадцать лет вместе.

– Ма, а папа когда приедет?

Я вздрогнула. В дверях стоял Марк, наш двенадцатилетний сын. В его взгляде я прочитала ту надежда, что я вижу каждый раз, когда речь заходит об отце.

– Послезавтра, золотой. Как раз к празднику.

– Он обещал сходить со мной на новых «Мстителей», – он попытался сделать вид, что это не особенно и важно для него. Вышло не очень хорошо.

– Раз обещал, значит, сходит, – я улыбнулась, проводя рукой по его мягким волосам. – Обязательно сходит.

Зазвонил телефон. Мама. Я внутренне сжалась, готовясь к нотациям.

– Привет, мам.

– Сонь, ты не забыла, что мне в пятницу к врачу? Марка не с кем будет оставить. Опять я одна со всем справляюсь, – голос мамы был ровно таким, каким бывал всегда – уставшим и полным упреков. Я даже не стала пытаться ее переубедить в том, что Марку вообще-то уже не пять лет. И даже не десять. Вполне может побыть и один.

– Вечно Артем твой в разъездах, – мама тем временем набирала разгон. – Хороший муж дома, а не по минам бегает. Тебе не кажется, что твоему мужу важнее какие-то трупы, чем собственная семья?

Я закрыла глаза, чувствуя, как привычная тяжесть ложится на плечи.

– Мам, не начинай. У него работа. Любимое дело.

– Работа, – фыркнула она. – В почти сорок лет пора бы и остепениться. Ой, мне звонят по другой линии. Ну ладно, я потом еще позвоню.

Я положила телефон и прислонилась лбом к прохладной дверце холодильника. Я так и не научилась не реагировать на ее слова.

Во входную дверь постучали. Через глазок я увидела Дмитрия, близкого друга Артема, а заодно – и моего. В школе нас называли «неразлучная троица». Димка стоял с огромным букетом белых роз.

– Ну что, именинница? Готовишься к триумфу? – он вошел, по-свойски снял куртку и закинул ее на полку вешалки.

– Дим, спасибо! Ты не должен был, – показывая взглядом на букет и потянулась к нему для дружеского объятия.

– Для тебя – всегда должен, – он тепло обнял меня, но задержал на секунду дольше обычного. Потом отпустил и подмигнул Марку. – А этот бандит дома? – кивнул он на пустую вешалку Артема.

– В командировке. Возвращается послезавтра.

Дмитрий покачал головой, и в его глазах мелькнула знакомая тень – смесь заботы и легкого неодобрения.

– Ну, Арт дает. Бросил тебя одну на все эти хлопоты. Сонь, если он там, в своих командировках, вдруг на какую-нибудь арабскую принцессу позарится, скажи, я ему глотку порву.

Он сказал это шутливо, но в его глазах было нечто большее. Нечто, от чего мне на мгновение стало не по себе.

– Перестань, – натянуто улыбнулась я, отворачиваясь к столу. – Ну на кого он там может позарится? Это же Артем.

Мой Артем. Мальчик с той фотографии, который обещал меня оберегать.

– Ну да, — тихо проговорил мне в спину Дима. – Это Артем.

В этот момент телефон издал резкий, незнакомый звук. Странно, машинально отметила я про себя, потянувшись за ним, я этот рингтон не устанавливала.

Я, все еще улыбаясь, разблокировала экран и появился сервис экстренных новостей. Экран вспыхнул ослепительно белым, а затем на нем появилось видео. Четкое, но снятое как будто камерой наблюдения. Гостиничный номер. На кровати был мой муж. Мой Артем. И полуголая брюнетка, которую он страстно целовал.

Противень с остывающими кексами с грохотом полетел на пол.

Мир сузился до размеров экрана. Я не слышала испуганного возгласа Марка. Не видела, как побелело лицо Дмитрия. Я только смотрела на экран. И чувствовала, как с оглушительным треском рушится что-то незыблемое, что держало на себе всю мою жизнь последние пятнадцать лет.

Первая мысль, отчаянная и по-детски отрицающая очевидное, пронеслась в голове, не успев дойти до сознания: «Этого не может быть. Он не мог. Только не он...»

А потом телефон снова зазвонил. На этот раз звонила мама.