Развод. От правды не сбежать

Глава 2

Оксана

В ушах белый шум. Плотная пелена, отделяющая меня от внешнего мира. Я механически смахиваю сообщение не в силах смотреть на его имя на экране. В руках тряпка, которой я тру еще недавно чистый пол.

Сейчас в квартире не пахнет, а буквально воняет горьким кофе. Запах, который я еще час назад обожала, теперь кажется отвратительным. Я тру, пока узор ковра не проступает сквозь разводы, пока пальцы не начинают ныть. Надо отмыть пол, собрать осколки.

Поднимаюсь, и комната снова плывет. Придерживаюсь за спинку кресла, жду, когда голова перестанет кружиться. Телефон на столе затихает. Видимо, сел аккумулятор. Или мне просто перестали звонить.

Иду на кухню, выбрасываю тряпку. Возвращаюсь в гостиную, присаживаюсь на корточки. Каждый осколок, который я подбираю, это осколок чего-то большего. Нашего мира. Нашего ритуала. Моего доверия. Все. Абсолютно все разбилось вдребезги, и теперь я ползаю по полу, собирая острые, опасные обломки. Одно неверное движение и порез обеспечен.

Резкий и настойчивый звонок в дверь раздается слишком неожиданно. Я вздрагиваю, и острый край фарфора впивается в подушечку пальца. Выступает капля крови. Идиотка.

— Мама! Мам, открой! Это мы! — голос Ирины испуганный, сдавленный. Она барабанит по двери, и я даже представляю, как это выглядит. Как ее кулаки обрушиваются на стальную конструкцию.

Я медленно встаю, несу осколки на кухню, выбрасываю в мусорное ведро. Палец сочится кровью. Я засовываю его в рот, чувствуя соленый металлический привкус, и иду открывать.

На пороге стоят мои девочки. Ирина, старшая дочь, стоит с широко раскрытыми глазами. В ее руке зажат телефон так, что костяшки побелели. Ее лицо бледное, испуганное. За ней стоит Марина, моя тихая, сдержанная Маринка. Она смотрит не на меня, а куда-то через мое плечо. Вглубь квартиры. Словно ищет там подтверждение случившегося кошмара.

— Мама, что происходит? — Ирина врывается в прихожую, хватает меня за запястья. — Мы видели… вечерние новости. Это же бред какой-то! На экране реально был папа? С каким-то мальчиком? Репортеры сказали, что это его сын.

Я молча киваю. Кажется, это все, на что я способна в данный момент.

— Может, это племянник? Не знаю. Какой-нибудь давно забытый. Или… или пиар-акция какая-то? — Ирина говорит быстро, захлебываясь. Ее глаза бегают по моему лицу в поисках опровержения. — Ну, знаешь, “возьми ребенка из детдома в первый класс”, вот это вот все? Да, Марин? Наверняка так!

Марина молча закрывает за собой дверь. Подходит ко мне, берет мою руку, смотрит на порез на пальце.

— Ты поранилась, — говорит она тихо, и в ее голосе нет истерики Иры. В нем ледяная, звенящая тишина, которая страшнее любых криков.

— Это не племянник, — так же тихо отвечаю я. Мой голос звучит хрипло и непривычно. — И это точно не пиар.

Я веду их в гостиную. Показываю на экран телевизора, который все еще работает.

— Они сказали… “его сын”. Очень конкретно.

— Может, они ошиблись? Ну, сама же знаешь, что они частенько приукрашивают ситуацию, — не унимается Ира, и я понимаю ее растерянность. Идеальный отец. Прекрасный муж. Все рухнуло в одно мгновение.

— Мам, она права. Давай спросим папу. Где он? — спрашивает Марина все так же тихо, но не отпуская моей руки. — Он звонил? Пытался объясниться?

— Нет, — горько усмехаюсь. — Он написал, что задержится. Задержится. И это в такой-то момент, — мой голос надламывается.

— Хорошо. Ладно. Давай я ему позвоню, — она тут же хватает телефон. Ее руки дрожат. Несколько щелчков по экрану и она прислоняет телефон к уху, но я слышу, как металлический голос тут же отвечает: “Аппарат абонента выключен или…”

Ирина издает какой-то сдавленный звук, похожий на рыдание, и плюхается на диван, закрывая лицо руками.

— Нет, мам. Этого не может быть… Не может. Папа бы не… Он же нас любит! Нашу семью! Он дорожит нами.

Я смотрю на нее и понимаю, что должна сказать что-то. Объяснить. Успокоить. Но язык словно не ворочается. Он прирос к нёбу и отказывается подчиняться. Но я мать. Я должна их защитить от навалившегося ужаса, а вместо этого я сама источник этой боли. Этот разбитый сосуд, из которого вытекает вся наша прежняя жизнь.

— Я тоже так думала, — говорю я наконец. — Я думала, мы его семья.

Марина подходит к телевизору и выключает его. Резкая тишина обрушивается на нас, становясь еще громче любого шума.

— Значит, у папы есть другая женщина, — констатирует она без эмоций. — И ребенок. Причем долгое время. И он даже не пытается сейчас это скрыть.

— Может, он попал в аварию? Лежит в больнице без памяти! — выдает Ирина очередную версию, поднимая заплаканное лицо. В ее глазах отчаянная надежда.

— Ириш, хватит, — мягко, но решительно говорит Марина. — Он не в больнице. Он вел своего сына в школу перед камерами. Он в полном порядке. И, скорее всего…, — ее взгляд скользит ко мне. — Скорее всего, он сейчас с ними.

Она подходит к окну, раздвигает шторы.

— Кроме нас, об этом уже знают все. У подъезда журналисты.

Я подхожу к ней и заглядываю вниз. Она права. Внизу, на тротуаре, стоит кучка людей с камерами. Они что-то жуют, смеются, один курит. Обычный рабочий день. У них сенсация. У меня рухнувшая жизнь.

Ирина подходит с другой стороны, смотрит вниз, и ее лицо искажается от гнева.

— Сволочи! Как они смеют?! Это наша личная жизнь!

— Для папы это перестало быть личной жизнью, когда он появился в этом чертовом парке с заменой нашей семьи, — холодно замечает Марина.

Мы стоим у окна. Я чувствую, как дрожь, которую я сдерживала все это время, начинает подступать изнутри. Колени подкашиваются.

— Мам, садись, — командует Марина, подхватывая меня под руку и уводя подальше от окна. Она усаживает меня в кресло. То самое, из которого я час назад наблюдала за крушением своего мира.

— Ира, принеси маме воды.

Ирина послушно идет на кухню. Марина стоит напротив. Ее взгляд четкий, аналитический.