Развод. От правды не сбежать

Глава 15 

Оксана

Алина смотрит на меня с таким выражением лица, будто я объявила о своем намерении прыгнуть с крыши небоскреба и при этом остаться невредимой. Её взгляд полон смеси жалости, непонимания и лёгкого раздражения.

— Оксан, ну подумай, — она тянется за уже остывшей чашкой с кофе, избегая моих глаз. — Тебе правда этого не хватает? Скандалов, судов, пересудов? Всё же можно как-то уладить. Сесть, поговорить.

Я молчу, сжимая в кармане телефон. Экран всё ещё горит тем самым подтверждением. Она говорит, будто предлагает мне помириться из-за разбитой вазы, а не из-за того, что мой муж семь лет ходил на сторону и завел себе вторую семью.

— У него сын от другой женщины, — говорю я, и каждое слово даётся мне с трудом, будто я выплёвываю осколки стекла. — А он теперь выставляет его за моего. Понимаешь? За моего ребёнка, которого я, по версии новостей, все эти годы прятала. Это же абсурд!

Алина отводит взгляд, пожимает плечами. Её равнодушие обжигает сильнее, чем прямая злость.

— Ну, подумаешь, — бормочет она. — Мало ли таких в его мире? У всех свои скелеты в шкафу. Все как-то живут, находят компромиссы.

“В его мире”. Эти слова повисают в воздухе, как приговор. Его мир. Мир статусов, пиара, грязных сделок и красивых обложек. И мой мир. Мир, в котором я растила наших детей, верила ему, строила дом, который оказался карточным.

— В его мире, может, и не мало, — мой голос звучит тихо, но чётко. Я смотрю на неё прямо, заставляя встретиться со мной взглядом. — Но в моём я такого не приемлю.

Она вздыхает, поставив чашку с лёгким стуком.

— Оксана, ты ведёшь себя так, будто всё ещё любишь его.

От этих слов у меня перехватывает дыхание. Она произносит это с лёгкой насмешкой, как будто речь идёт о какой-то несусветице. Любить собственного мужа. В его мире, может, это и кажется чем-то нереальным, но в моем…

— В наше-то время, — продолжает она, — и с его-то статусом… О чём ты? Какая любовь? Ты же сама знаешь, что её там нет и в помине.

Я молчу. Глотаю ком в горле. Губы плотно сжаты. Потому что я знаю, что это неправда.

Я знаю, что люблю его. Всегда любила. И вышла за него замуж, когда он еще не имел ничего. Я наивно полагала, что это навсегда, но жизнь оказалась сурова.

Это знание живёт во мне глубоко, под слоями обиды, гнева и этой леденящей пустоты. Оно, как заноза, сидит где-то в самом сердце, напоминая о себе резкой болью, когда я видела его уставшим и позволяла себе погладить его по виску. Когда он, смеялся своим настоящим, не для камер, смехом, и весь мир на секунду становился светлее. Я знаю, каким он может быть. Знаю, что он может быть тёплым, умным, остроумным, тем человеком, ради улыбки которого я когда-то была готова на всё.

И я не могу. Я не могу просто взять и вычеркнуть это. Стереть, как ошибку с чистого листа. Даже с учётом того, как мы жили эти последние годы. Даже с тем холодом в его глазах, который появился и с каждым днём становился всё пронзительнее.

Я всё равно верила. Надеялась. Убеждала себя, что это лишь маска, которую он вынужден носить для “них”. Для того самого “его мира”. Что где-то внутри всё ещё живёт тот мужчина, который смотрел на меня так, будто я целая вселенная.

Но он заигрался. Слишком сильно заигрался в свою роль всемогущего покровителя, хозяина жизни. И то, что он творит сейчас. Этот циничный спектакль с чужим ребёнком, эта травля в СМИ, это холодное уничтожение доказывает это во всей красе. Он не просто надел маску. Он сросся с ней. И убили его не власть и деньги. Они лишь дали ему возможность показать своё истинное лицо.

— Ты права, Алин. Несмотря на все происходящее вокруг и на то, как долго мы с тобой общаемся, — я смотрю на нее и мне становится за нее обидно, — ты стала одной из них. Такой же пустой. Той, кто готов прогнуться и закрыть на все глаза, лишь бы не потерять свой комфорт. Но я… я не буду такой.

Я, не говоря больше ни слова, оставляю ее дом и возвращаюсь к себе по ночному городу. Огни фонарей размазываются по мокрому асфальту, превращаясь в длинные желтые полосы. Алина права. Я абсолютно одна в этой битве против титана. Одна с моей болью, моей яростью и моим разрушенным миром.

Телефон в руке светится. Тонкая синяя полоска проскальзывает по обе стороны экрана. Я открываю уведомление из суда. “Отказ в принятии заявления. Некорректные данные”.

Я проверяю всё снова и снова. Имя, фамилия, даты, серии и номера паспортов. Всё верно. Всё идеально. Значит, это он. Влад. Он уже дотянулся и сюда. Он успел за какие-то часы заблокировать мне даже эту, последнюю формальность. Как? Какими связями, каким давлением? Зубы сжимаются так сильно, что челюсть сводит болью, но я не отступлюсь.