Развод. Плата за любовь

Глава 1

Глава 1

Я смотрю на экран телефона и не могу поверить своим глазам.

Приближаю снимок на максимум. Разглядываю фото незнакомой мне блогерши и узнаю руку собственного мужа.

Твою. Же. Мать.

Мне кажется? Или всё-таки нет?

Я снова отдаляю фото. Начинаю лихорадочно листать её профиль. Она в Стокгольме. Хвастается кадрами из аэропорта, деталями интерьера отеля. И на каждом снимке я натыкаюсь на мелочи, которые знаю только я. Эта молодая блондинка в бикини просто издевается надо мной.

Листаю ее истории, затем ленту последних публикаций... Сердце простреливает дикой болью еще раз. Она позирует в рубашке моего мужа на фоне моей же картины в нашем загородном доме. «Мы тут отдыхаем», — бьет в глаз ее подпись под фото.

Я смотрю на дату. Две недели назад. Тогда Олег уверял меня, что уезжает на закрытое мероприятие с партнерами. Я отказалась ехать с ним, потому что утром нужно было везти Милу с няней в аэропорт. Они улетали в Швейцарию на целый месяц, и я просто не могла доверить дочку водителю. Олег великодушно согласился и укатил один.

Завтра он возвращается. И что мне делать сейчас?

Внутренний голос шепчет: ложись спать. Просто стисни зубы и попытайся уснуть. Утро вечера мудрее. Да уж. Мудрее моего мужа и этой его Аленки 2004 года рождения точно ничего нет. Она мне в дочки годится. Как и ему.

— Ну какая же тварь! — Ирка с силой бросает мой телефон на стол и сердито скрещивает руки на груди.

Я перевожу на нее пустой взгляд. Ира — моя «скорая помощь». Она примчалась через пять минут после того, как я скинула ей этот чертов снимок с подписью: «Кажется, это мой муж».

— Кира, — тихо зовет подруга.

Я поднимаю на нее глаза.

— Что? — мой опустошенный, мертвый голос, кажется, пугает ее.

Ира часто моргает.

— А может... может, это всё-таки не он?

Вместо ответа я молча забираю телефон, открываю ту самую публикацию с моей картиной и протягиваю ей:

— А это?

Ира снова берет смартфон. Всматривается в экран и досадно поджимает губы.

— Ну, значит, он, — выпаливает она с обидой и злостью, растерянно пожимая плечами.

— Ага. Мой муж. Который сейчас «в командировке»...

Я опускаю руки на стол и утыкаюсь взглядом в обручальное кольцо.

Твою же мать.

Как же больно...

— Если хочешь — пореви, — предлагает Ира, заглядывая мне в лицо.

— Я не знаю...

— Что значит «не знаю»?

— Я правда не понимаю, хочу ли реветь, — послушно повторяю я вслух.

— Это шок, стресс и адреналин. Тебе надо поорать или выпить. Точно. Нам надо выпить.

Ира мгновенно подскакивает со стула и уносится к кухонным шкафам.

— Твоя домработница вечно всё так высоко ставит... Оп-па! Дотянулась. О, неплохой виски. Она со стуком ставит бутылку перед нами. — Слушай, а ты вообще зачем на эту девицу подписалась?

Я не могу оторвать глаз от янтарной жидкости в бутылке. Пить совсем не хочется. Пытаюсь вспомнить, как профиль этой блогерши вообще оказался у меня в подписках.

— А я не знаю, — потерянно сиплю.

— Да что ты заладила: не знаю, не знаю... — ворчит Ира. — Ты же как-то на неё наткнулась? Не упала же она тебе в руки сразу...

Я хмурюсь, стараясь восстановить цепочку событий.

— Наверное, искала кого-то... — хмурюсь, припоминаю. — Хотя нет, ничего я не искала. Просто зашла в сеть, хотела посмотреть новую выставку Кузяева. А эта девица выскочила в рекомендациях. «Аленка-киви».

— Так ты на нее не подписывалась?

— Нет. Это была рандомная рекомендация.

— Подожди. Из миллионов дурацких аккаунтов алгоритм подкинул тебе именно её? Это странно...

Пожимаю плечами.

— Выходит, так.

— Может, она сама на тебя подписалась? Сто пудов! Пасла тебя с левой страницы. Знаешь что? У меня есть знакомый айтишник. Он завтра всё про эту Аленку-киви разузнает. Кто она, откуда и когда появилась. Мы её быстро сотрем. Из Москвы пулей вылетит. Как приехала сюда с одним пакетом из Озона, так обратно и покатит.

Ирка решительно поднимает два бокала.

— Давай. Вдруг это вообще какая-то подстава для Олега. А ты вон, какая бледная уже. Не переживай. Все выясним... На наших мужиков столько баб охотятся, я вот везде за Мишкой хожу: он в зал — я с ним, он в пансионат — я с ним, он на свои чертовы лыжи...

Я не даю ей договорить:

— ... ты с ним, — проговариваю за нее.

— Да, дорогая моя, а то знаешь какие соблазны вокруг. И глазами он же стреляет, но в кровати — лежу я. Поняла!!! А ты своего Олега на длинной дистанции всегда держала. Вот и ... результат.

— Это же доверие, Ир. Я не мамка ему.

— Боже! — закатывает подруга глаза. — Мамка! .. Чепуха. С мужиками доверие — это когда: доверяя — проверяй... А с Олегом все ошибка. Фейк. Нейросеть. Он тебя любит.

Я механически принимаю бокал, понимая, что никакой ошибки тут нет. Подруга что-то без умолку бубнит, а я перевожу взгляд на камин. Там стоит наше семейное фото: Олег, маленькая Мила и я. Мы улыбаемся и выглядим счастливыми. Еще час назад мы были идеальной семьей.

А сейчас... Сейчас я ничего не знаю. Точнее, знаю абсолютно всё.

Дорогие мои, всех рада видеть на новинке! ❤️

Наша новая история — это «Развод. Плата за любовь». Сложная, эмоциональная и очень жизненная драма Киры и Олега.

Еще вчера у них была идеальная жизнь, счастливая дочь и уютный дом. Но один случайный снимок в соцсетях ломает этот идеальный фасад за секунду. Нам предстоит пройти вместе с Кирой через предательство, сложный развод и опасные тайны, которые скрывает ее муж. Обещаю: будет остро, местами больно, но оторваться вы не сможете!

А также не забывайте подписаться на мою группу ВКонтакте : СЛР Полина Ракитина. Там вас ждет много интересного: эксклюзивные спойлеры к будущим главам, визуальные эстетики персонажей, музыкальные подборки к сценам и просто уютное закулисье моей писательской жизни.