Развод по-английски. Больше не ангел

1. Мне можно

Ангелина

Неотрывно слежу за мужем.

За тем, как он злобным взглядом провожает самолёт. Глазами испепеляет стальную птицу, идущую на взлёт.

Демьян думает, что мы с дочерью находимся там. На борту авиалайнера, направляющегося в Санкт-Петербург.

Не замечает, что я стою в очереди на посадку у соседнего выхода, крепко прижимая к себе нашего ребёнка.

Муж в гневе бьёт раскрытой ладонью по стеклу. Вздрагиваю. Этот удар… и следующий… и тот, что за ним, ноющей болью отдаются в моём сердце.

Кусая губы, опускаю глаза, а когда поднимаю с ужасом осознаю, что Демьян смотрит прямо на нас.

Меня подбрасывает. Мозг, как всегда, подкидывает сумасбродную идею...

– П-подержите, пожалуйста, – быстро произношу на чистейшем английском и бесцеремонно пихаю дочь рядом стоящему темнокожему парню. Пытаюсь создать впечатление, что мы с этим молодым человеком вместе.

Парнишка берёт мою кроху на руки, а я, опустив голову вниз и, прикрыв лицо длинными русыми волосами, роюсь в рюкзаке. Достаю билеты и документы. Отдаю их девушке у стойки, а молодой мужчина, великодушно посланный мне небом, начинает играть с похныкивающей Анечкой. Пытается её отвлечь.

Мысленно успокаиваю себя:

Может быть, мне вообще показалось. От стресса схожу с ума.

Ведь Демьян стоит далеко и не может узнать нас.

У него, конечно, отличное зрение, но здесь оно не поможет.

Кроме того, на мне парик, бейсболка, затемнённые очки, одежда, сбивающая с толку. И моя шестимесячная дочь одета под мальчика. Тёмная шапочка с козырьком отлично прячет её светлые волосики и заплаканное личико. Серый костюмчик создаёт нужное впечатление.

В конце концов, вокруг полно других людей с маленькими детьми. Мы не бросаемся в глаза.

К тому же Демьян уверен, что мы находимся на борту самолета, направляющегося в Санкт-Петербург…

Господи помоги! Пожалуйста!

Через несколько секунд осознав, что ничего не изменилось, решаюсь и, прикусив нижнюю губу, поднимаю глаза.

Врезаюсь взглядом в широкую спину мужа. Украдкой наблюдаю, как Демьян, прижимая смартфон к уху, властным жестом руки, делает знак своим людям и покидает вместе с ними зал.

На мгновенье прикрываю глаза и выдыхаю. Снова распахнув их, благодарю учтивого соседа за помощь и беру дочку на руки. Усаживаю обратно в слинг. Разворачиваюсь и прохожу в специальный “рукав”.

Из глаз моментально брызгают слёзы. С трудом передвигая подкашивающиеся ноги, прохожу в самолёт.

На меня с сочувствием смотрят. Кто-то осуждает моё публичное проявление эмоций. Но мне всё равно. Даже не вытираю лицо. Не смахиваю ручьями бегущие слёзы. Позволяю себе выплеснуть боль. Мне можно…

Я больше никогда не увижу его выразительные глаза. Глаза цвета весеннего неба.

Не услышу хрипловатый, низкий голос, ласково называющий меня “Ангел”.

Не вдохну особенный, мужественный аромат. Смесь дорогой туалетной воды, терпкого виски, табака и немного его личного запаха. Запаха Демьяна.

Не проведу рукой по его жёстким, непослушным волосам.

И больше никогда не смогу ощутить его вкус на своих губах.

Я сбежала… Сбежала от человека, которого безумно люблю.