Развод. Попробуй, верни меня!

Глава 8. Белоснежные розы

Диана

Я волоку чемодан по лестнице, и каждая ступенька отдается болью в груди. Колесики громко стучат, словно отбивают ритм моего бешеного сердцебиения. Руки все еще дрожат от ярости, но я заставляю себя идти дальше. Назад дороги нет.

Спускаюсь в гостиную и вижу Кирилла. Он сидит в кресле, откинулся на спинку и закинул ногу на ногу. Руки раскинул по подлокотникам. Ни дать ни взять хозяин замка на троне. Даже не пошевелился, когда услышал мои шаги. Демонстративно равнодушен. Уверен в себе до наглости.

Он окидывает меня взглядом сверху вниз, задерживается на чемодане, и на его губах появляется самодовольная усмешка.

— Уходишь, значит? — произносит ровным, почти безразличным тоном.

— Ухожу, — коротко отвечаю.

— Диана, ну к чему весь этот спектакль? — качает он головой.

— Спектакль? Спектакль устроил ты, — фыркаю я, сжимая ручку чемодана.

— И куда ты пойдешь?

— Какая тебе разница? — отвечаю резче, чем хотела.

— Большая. Ты моя жена, — говорит он, и в этих словах слышится что-то собственническое, как будто я вещь, которую он купил и имеет право контролировать.

— Ненадолго, — бросаю я и качу чемодан к двери.

Готовлюсь дать отпор в случае необходимости. Напрягаюсь, жду, что он вскочит, попытается остановить меня, схватит за руку. Но Кирилл не мешает мне выйти. Даже не думает мешать. Продолжает сидеть в своей царственной позе, наблюдая за моим уходом как за не очень интересным телешоу.

Понятно. Значит, считает, что я просто взбрыкнула и одумаюсь. Что через день-два вернусь с повинной, буду просить прощения и клясться в верности. Тем лучше. Пусть думает.

Я кладу чемодан в багажник, сажусь за руль и беру телефон, который забыла тут, когда зашла домой. Открываю браузер и начинаю искать гостиницу. Мне нужно что-то недорогое, но приличное. Листаю варианты, сравниваю цены. «Отель Мартон» — четыре звезды, приемлемая цена, хорошие отзывы. Набираю номер.

— Добрый вечер, есть ли у вас свободные номера на сегодня? — спрашиваю.

— Да, конечно. На сколько ночей? — отвечает приятный женский голос.

— Пока на одну, потом посмотрим.

— Хорошо, мы вас ждем.

Откладываю телефон и набираю номер квартирантов. Трубку берет Михаил, молодой парень, который снимает мою бабушкину квартиру уже почти год.

Слава богу, он идет навстречу и говорит, что готов освободить жилплощадь, как только найдет новую квартиру.

Я заканчиваю разговор и завожу машину. В зеркале заднего вида мелькает окно нашей гостиной. Наверное, Кирилл все еще сидит там, уверенный в том, что я скоро вернусь.

Я еду по знакомым улицам, и мысли сами собой возвращаются к тому, что произошло дома. Вспоминаю позу, взгляд Кирилла и его угрозу лишить меня работы.

«У меня много друзей и знакомых, которых я могу попросить о небольшой услуге». Он произнес это так буднично, словно речь шла о заказе пиццы.

Но даже если он действительно поспособствует тому, чтобы я ушла с текущего места, это ничего не изменит. Да, у него, и правда, много знакомых, но и клиник в городе много. Не так далеко простирается его влияние. Он просто блефовал, пытался запугать. Думал, что я испугаюсь перспективы остаться без работы и сразу же сдамся.

Нет уж, без работы я точно не останусь. У меня есть диплом, опыт, хорошие рекомендации. Я не какая-то там содержанка, которая только и умеет, что тратить мужнины деньги.

Доезжаю до нужного адреса, паркуюсь на стоянке у отеля.

Здание выглядит солидно: стеклянный фасад, ухоженная территория, вежливые сотрудники. Беру чемодан и иду к стойке регистрации.

— Добрый вечер, я звонила насчет номера.

— Диана Ветрова? Да, конечно. Заполните, пожалуйста, форму.

Расписываюсь, получаю ключ-карту. Номер на четвертом этаже. Поднимаюсь на лифте, нахожу свою дверь.

Номер небольшой, но чистый и уютный. Большая кровать, письменный стол, кресло у окна, маленькая ванная комната. Пахнет свежестью и каким-то цветочным ароматизатором.

Я кладу чемодан на кровать, подхожу к окну. Вид на центральную улицу, внизу неспешно прогуливаются люди, светятся витрины магазинов.

Устроившись в номере, понимаю, что мне нужно проветрить мозги. Слишком много эмоций, слишком много мыслей. Нужно привести их в порядок.

Выхожу из отеля и просто бреду по тротуару вперед, никуда не торопясь. На улице жарко, но легкий ветерок спасает положение. Асфальт еще излучает дневное тепло, но солнце уже клонится к закату, и становится чуть прохладнее.

Достаю из сумочки телефон. Пора устроить мужу сюрприз.

Позвонить Владу.

Пора рассказать ему правду о том, что творится у него за спиной.

Ищу взглядом лавочку, чтобы сесть, ведь такой разговор лучше вести не на ходу, но тут из цветочного магазина, рядом с которым я стою, выходит... Влад с букетом белоснежных роз, тех самых, которые больше всего любит Аня. Огромный, пышный букет. Дорогущий.