Развод. Предатель, я ненавижу тебя!

Глава 12

— Не знаю. В костюмах, взгляды как у убийц… — он передергивает плечами.

У меня мороз по коже бежит.

Сан Саныч — боец. Он прошел девяностые, он видел всякое. Чтобы напугать его до такого состояния, нужно быть кем-то особенным.

— Они забрали все, — продолжает он угрюмо. — Вынули жесткие диски подчистую. Сказали, изъятие в интересах… безопасности.

— Какой безопасности?

— Не знаю. Но сказали четко: если хоть один кадр всплывет, если я хоть слово кому вякну — меня в асфальт закатают. И семью мою.

Я смотрю на него, раскрыв рот.

— Саш, ты серьезно? Кто это мог быть? Конкуренты?

— Да не знаю я, Елена Викторовна, — он смотрит мне прямо в глаза, и в его взгляде мольба. — И я надеюсь, что вы тоже не узнаете, и не встретитесь с ними.

В голове гул.

Записи нет. Артур ее не брал. Ее забрали какие-то «люди в костюмах» сразу после измены.

Значит, это не просто интрижка. И не просто развод.

Это какая-то чудовищная многоходовка.

Тот, кто звонил мне вчера…

Тот, кто привел меня в кабинет…

Неужели, это он?!

— Артур знает? — спрашиваю я.

— Знает, — кивает Сан Саныч. — Он сам приказал мне молчать. Сказал: «На эту тему рот на замок. Забудь, что камеры вообще существовали».

Я отступаю к двери.

Ноги ватные.

Значит, я в тупике? У меня нет доказательств. И против меня играют не только муж и его любовница, но и какая-то третья, невидимая и страшная сила.

— Спасибо, Саш, — шепчу я. — Прости, что втянула.

Я вылетаю из мониторной, как ошпаренная.

Мне нужно на воздух. Срочно.

Иначе я задохнусь прямо здесь, в этом проклятом коридоре.

Легкие горят огнем. В висках стучит кровь.

Только бы убраться отсюда. Только бы не видеть это место, пропитанное ложью и чужими, липкими взглядами.

Выбегаю на улицу, на ходу тыкая в приложение такси. «Поиск машины». Ну же, быстрее!

Визг тормозов заставляет меня вздрогнуть.

Черный, хищный «Гелендваген» с ревом залетает на парковку, подрезая меня прямо у бордюра.

Дверь распахивается еще до того, как машина полностью остановилась.

Артур.

Он выскакивает наружу.

На нем безупречный костюм, идеально выглаженная рубашка, но лицо…

Лицо перекошено от бешенства. Глаза — два черных дула, направленных мне в лоб.

— Стоять! — рявкает он так, что прохожие оборачиваются.

Я шарахаюсь в сторону, пытаясь обойти машину, но он быстрее.

В два прыжка он оказывается рядом.

Его пальцы стальным капканчиком смыкаются на моем локте.

Рывок!

Меня швыряет к его груди. Искры летят из глаз от боли и унижения.

— Куда ты собралась? — шипит он мне в лицо, обдавая запахом дорогого табака и мяты. — Что ты забыла в клубе, Лена?

— Не твое собачье дело! — кричу я, пытаясь вырваться. — Пусти меня!

— Садись в машину, — он тащит меня к пассажирской двери, не обращая внимания на мои попытки вырваться. — Хватит позориться. Хватит устраивать цирк на людях. Поистерила денек и все, мы едем домой.

— Никогда! — визжу я, упираясь каблуками в асфальт. — Нет у меня больше дома! Ты его сжег! Я к тебе не вернусь!

Артур останавливается.

Встряхивает меня так, что голова мотается.

Он наклоняется к моему лицо практически вплотную. Я вижу каждую пору на его коже, вижу пульсирующую жилку на виске.

— Ты хоть понимаешь, что ты делаешь, дура? — рычит он. — Ты лишаешь сына будущего! Я дал ему все! Лучшие врачи, школа, безопасность, отдых за границей!

Он давит. Давит своим авторитетом, своими деньгами, своей уверенностью в том, что он — бог, а я — никто.

— А ты? Что ты ему дашь? — в его голосе появляется ядовитое, уничтожающее презрение. — Съемную халупу в Бирюлево? Макароны по акции? Ты не мать, Лена. Ты эгоистка, которая тешит свою гордыню за счет ребенка!

Эти слова бьют больнее пощечины.

Он бьет в самое больное.

В мой страх не справиться. В мою любовь к сыну.

Но вместо слез во мне поднимается ярость. Чистая, обжигающая.

— Лучше уж макароны по акции и халупа! — выплевываю я ему в лицо. — Чем жить с предателем! Мой сын не будет расти, глядя, как отец вытирает ноги о мать!

— Ты…

Я дергаюсь со всей силы. И, не контролируя себя, звонко, с оттяжкой леплю ему пощечину.

ХРЯСЬ!

Звук удара разносится по парковке.

Артур замирает.

Его голова дергается в сторону.

На щеке начинает наливаться красный след от моих пальцев. Он медленно поворачивается ко мне.

Взгляд становится ледяным, мертвым.

— Такси! — кричу я, видя подъезжающую желтую машину.

Я срываюсь с места. Прыгаю на заднее сиденье такси, захлопывая дверь прямо перед носом Артура.

— Поехали! Быстро!

БАХ!

Кулак Артура с грохотом опускается на крышу машины.

— Лена! Стой!

Водитель, перепуганный перекошенным лицом мужика за окном, дает по газам.

Мы срываемся с места.

Я оборачиваюсь.

Артур стоит посреди дороги, глядя мне вслед. Он выглядит страшным. Злым. И… растерянным?

Нет. Показалось.

Меня трясет. Крупной, противной дрожью.

Я сползаю по сиденью, обхватывая себя руками.

Господи, какой же он урод.

«Макароны по акции».

Вот, значит, как он оценивает мою любовь.

В рублях. В брендах.

Дззз-дззз!

Телефон в руке, которую я так и не разжала, оживает.

Я вздрагиваю.

«Неизвестный номер».

Сердце пропускает удар.

Опять?

Дрожащим пальцем я провожу по экрану. Поднимаю трубку к уху.

— Да? — голос хрипит.

— Ну что, Елена Викторовна? — голос в трубке искажен программой, звучит как скрежет металла по стеклу. Но интонация… насмешливая. — Как успехи? Нашли то, что искали в клубе?

***

Дорогие читатели!

В ожидании новой главы, обратите внимание на новую книгу нашего моба