Развод. С надеждой на счастье

1

1

Мой муж играет в куклы.

Напоминаю себе об этом, когда прохожу мимо его кабинета.

Дверь открыта, и я вижу картину маслом: он, высокий, красивый, брутальный, директор кукольной фабрики по профессии и владелец научного конструкторского бюро по призванию, сидит в окружении розового шифона, блесток, кукольных заготовок и кукольных же париков.

И что он делает?

Внимание!

Он пытается понять женщин!

Мотаю головой, прохожу мимо, останавливаясь у огромного зеркального полотна во всю стену и придирчиво окидываю себя взглядом.

Я идеальна, впрочем, как и всегда.

На мне туфли от итальянского бренда Valentino из последней коллекции, кашемировый костюм от Balmain, гарнитур из белого золота. Беру сумочку из зернистой лакированной кожи Gucci и наношу капельку духов за мочку уха. К светскому ланчу с подругой готова!

- Я ушла! – Кричу мужу и спускаюсь по широкой лестнице на первый этаж, цокая каблучками пересекаю холл, и открываю дверь.

Да так и замираю на пороге.

Её не должно быть в этом роскошном доме. Ни-ког-да!!!

Мой дом – в три этажа охраняется и сюда не пройти. Но она на пороге.

С тех самых пор как я уехала из деревни в Москву в одних трусах, я не вспоминала о ней. Ни о сестре, ни о нашем с ней отце, ни о детстве.

Матери давно нет в живых, а эти... Алкаш и беспутница, прости Господи!

- Как ты здесь оказалась? – гремит мой голос.

Мне двадцать девять. Я молода.

Ей двадцать пять. Она выглядит как старуха.

Брезгливо смотрю на её дешевые вещи, вульгарные и безвкусные. И от нее воняет.

- Ка-а-ак?! – шиплю, не веря глазам.

Она икает и наигранно выдавливает из себя скупую слезу. А у самой рот красной помадой накрашен и…перегар.

Да, мне повезло, я вышла замуж за богатого парня из приличной семьи со связями, но даже проживая когда-то в деревне, я знала толк в стиле. Колхоз стайл и все же.

- Ну?! – хриплю. Мне не хватает воздуха!

Цепляюсь как раненая за горло, ноготки с идеальным маникюром цвета молочной пенки впиваются в шею.

Отец алкоголик со стажем и ходок со стажем – четыре судимости! Она, моя младшая сестра пила и вела разгульный образ жизни. И судя по ее виду, ничего не изменилось. Всё ожидаемо стало еще хуже.

Замираю, она, наконец, открывает рот.

- Ритусик, привет, - раздается её смутно знакомый голос.

Зажмуриваюсь.

- Я Марго! Маргарита!

- Для меня Ритусик. – Чавкает жвачкой.

Распахиваю глаза.

Она вульгарна. Высокие сапоги на высоченной шпильке КРАСНОГО цвета! Капроновые колготки в сетку, короткая плюшевая юбка и короткая синтетическая шубка грязно-розового цвета. На голове россыпь длинных обесцвеченных волос, на лице вызывающий мэйк, который, впрочем, не скрывает ее опухлости, помятости и синяков.

Она всегда вела разгульный образ жизни, еще со школы.

- Сто лет не виделись! Но ты мне нужна!

- Еще бы! – хмыкаю. – Мой муж не одобрит. Он думает я сирота!

- Да я на пять минут. Я тут влюбилась безумно! А мелкую некуда, не бросать же ее на вокзале, жалко. Ты приюти, а? Пока я на зону на свиданку сгоняю? Нам три дня дали с ним, длительное!

- Чего-о? – я в шоке выдыхаю.

Какое свидание? Какая зона? Кого приютить?!

- Собаку что ли? – спрашиваю офигевая, но из-за ее ног появляется грязная сопливая и зарёванная мордашка.

Девочка лет трех.

- Это кто? – земля у меня из-под ног уходит.

- Дочка моя. Родила же я!

Девчонка, несмотря на еще теплый октябрь, но уже с ледяным ветром, без шапки, в расстегнутой настежь курточке, с красными пальцами от холода и красными щечками. Смотрит испуганно, прижимаясь к ее ноге, а у самой из носа бежит.