Развод: Счастье не по Госту

Глава 14 (Костя)

от лица Кости

Кровь в висках пульсировала в такт неровной работе двигателя. Я выжимал из своей «пятерки» всё, на что она была способна, ввинчиваясь в поток машин на проспекте так, словно за мной гнались все черти ада. Перед глазами до сих пор стояла эта сцена у ворот садика: Алена, моя покорная, вечно виноватая Алена, смеется, глядя на какого-то мужика. И не просто мужика — этот тип в дорогом пальто со своим холеным внедорожником выглядел как ожившая реклама успеха, который я так старательно имитировал.

— Тварь… — прорычал я, до хруста сжимая оплетку руля. — Всего неделя прошла, а она уже хвостом крутит. Нашла себе «папика», думает, теперь королевой станет?

Меня душила не ревность. Это была чистая, концентрированная собственническая злоба. Это я должен был бросать её, оставлять в слезах и нищете, наблюдая, как она медленно угасает без моего «величия». А она… она расцвела. Пятно золотой краски на её воротнике, эта дерзкая улыбка — всё это было как плевок на мой свежевыкрашенный фасад.

Я резко перестроился в левый ряд, подрезав старенькую «Тойоту». Водитель гневно засигналил, но я лишь оскалился в зеркало заднего вида. Львы не смотрят на овец.

И в этот момент под капотом что-то громко, окончательно хрустнуло.

Машину ощутимо дернуло. На приборной панели вспыхнул целый каскад алых огней — «Check Engine», давление масла, перегрев. Руль мгновенно стал тяжелым, словно налился свинцом, а из-под капота повалил густой, едкий сизый дым.

— Нет, нет, нет! Только не сейчас! — я лихорадочно защелкал зажиганием, но BMW лишь беспомощно чихнула и заглохла.

Скорость стремительно падала. Я застрял в крайнем левом ряду в самый час пик. Машины вокруг начали обтекать мой мертвый статус, обдавая меня гудками и отборным матом. Я сидел в кожаном кресле, пахнущем моим дорогим парфюмом и мазутом, и чувствовал, как по спине ползет липкий пот.

Это был конец. Моя броня, мой пропуск в мир «Королей», превратилась в груду бесполезного железа посреди проспекта. Дым валил уже в салон, воняя горелым маслом и антифризом.

Я вышел из машины. Октябрьский ветер тут же ударил в лицо, заставляя поежиться. Я стоял на разделительной полосе, в своем пиджаке «от Армани», и смотрел, как мимо проносятся люди, которым было плевать на мои амбиции. Я выглядел жалко. Обычный неудачник на сломанном корыте.

***

— Камилл, послушай, тут такое дело… — я старался, чтобы мой голос звучал спокойно, хотя внутри всё клокотало от унижения.

Я стоял на обочине, прислонившись к холодному борту эвакуатора. Девять тысяч за погрузку и перевозку до сервиса — последние деньги, которые я выгрыз из ночной смены, улетели в карман хмурому водителю.

— Кость, ты издеваешься? — голос Камиллы в трубке был острым, как бритва. — Я жду тебя уже сорок минут. Мы договорились пойти в «Облака», там сегодня вечеринка для своих. И что мне теперь делать?

— Машина встала, Камил. Движок перегрелся, — я потер переносицу. — Забери меня на такси, или давай я к тебе приеду…

В трубке послышался издевательский смешок.

— На такси? Кость, ты себя слышишь? Мои подруги уже там, они видели, как твою колымагу грузят на эвакуатор. Маша прислала мне видео. Это так… — она замолчала, подбирая слово, — приземленно. Слушай, реши свои проблемы с этим старьем, а потом звони. Мне не нужен парень, который передвигается на эвакуаторе. Это не по статусу, понимаешь?

— Камилла, это просто техника! Я куплю новую, я же говорил про транш…

— Ну вот когда транш упадет, тогда и поговорим. А пока — чао. У меня запись на ноготочки, не порть мне ауру своим негативом.

Короткие гудки. Я смотрел на экран телефона, чувствуя, как внутри что-то окончательно ломается. Моя «Муза» не собиралась вдохновлять меня в беде. Она была просто дорогим аксессуаром, который требовал постоянной подзарядки купюрами. Без них я для неё был пустым местом.

***

Контора называлась «Быстро и Точка». Она располагалась в полуподвале, зажатая между пивнушкой и ремонтной мастерской. Внутри пахло дешевым пластиком, потом и безысходностью. За стойкой сидела девица с вытатуированной розой на шее и глазами человека, который видел слишком много человеческого горя, чтобы оно его трогало.

— Мне нужно пятьдесят тысяч. Срочно, — я положил паспорт на стол. Мои руки, которыми я еще час назад пытался оттереть копоть с двигателя, всё еще были серыми по краям ногтей.

— Процентная ставка — два процента в день. Срок — до тридцати дней. Согласны? — она даже не подняла глаз.

Два процента в день. Это была долговая яма, петля, которую я сам накидывал себе на шею. Но выбора не было. Без машины я не мог работать. Без машины я не мог вернуть Камиллу. Без машины я был просто Костей-сантехником, а этот персонаж вызывал у меня тошноту.

— Согласен. Оформляйте.

Я подписывал бумаги, не читая мелкий шрифт. Я знал, что это сделка с дьяволом, но в моем мире дьявол хотя бы давал наличку здесь и сейчас. Когда пачка хрустящих, пахнущих типографской краской купюр легла мне в ладонь, я на секунду снова почувствовал себя «Королем». Пусть и в кредит. Пусть и под бешеный процент.

Я вызвал такси «бизнес-класса». Нужно было восстанавливать имидж.

***

Вечерний город кутался в серый саван дождя. Мою BMW в сервисе обещали «подшаманить» к утру — мастер намекнул, что двигателю конец, но на неделю-другую «соплей» хватит.

Я зашел в ювелирный отдел крупного ТЦ. Это был не «Аурум», а что-то попроще, масс-маркет для тех, кто хочет казаться богаче. Я выбрал позолоченный браслет с крупными стразами. В свете витрин он сверкал не хуже бриллиантов.

— Упакуйте покрасивее, — бросил я продавщице, выкладывая кредитные деньги.

Я снова залил себя «Диором». Запах подвала, мазута и страха должен был быть надежно погребен под слоем дорогого аромата. Я ехал к Камилле с этим браслетом, как с выкупом за собственное право на существование.

Я сидел на заднем сиденье такси, глядя в окно. Мы проезжали мимо нашего района. Свет в окнах нашей квартиры не горел — наверное, Алена с Настей уже спали. Или Алена всё еще малевала свои стены в садике, вдохновленная тем типом на внедорожнике.