Развод: Счастье не по Госту

Глава 15

Телефон вибрировал под подушкой с такой настойчивостью, будто внутри него забилось маленькое, бешеное сердце. Я вынырнула из тяжелого, бездонного сна, в котором всё еще смешивались запахи акрилового лака и крепкого кофе с ореховым сиропом.

В спальне стоял серый предутренний сумрак. Я протянула руку, нащупала гаджет и едва не выронила его. Экран горел не переставая. Уведомления сыпались сплошным водопадом: всплывающие окна мессенджеров, значки соцсетей, иконки лайков. Казалось, мой старенький смартфон сошел с ума или решил взорваться прямо у меня в руках.

— Что это… — прохрипела я, щурясь от резкого света.

Я нажала на первое попавшееся уведомление. Секундная загрузка — и на экране появилось лицо Насти. Видео. Тот самый ролик, который она снимала вчера вечером в новом корпусе садика.

Под видео горели цифры: сто две тысячи просмотров. Семнадцать тысяч лайков. Пятьсот комментариев.

Я села в кровати, чувствуя, как по спине пробежал холодок. Для меня, женщины, чей предел популярности ограничивался родительским чатом группы «Солнышко», эти числа выглядели как код от сейфа с сокровищами. Или как ошибка системы.

— Мам! Ты видела?!

Дверь спальни распахнулась так, что ручка ударилась о стену. Настя влетела внутрь, на ходу запутываясь в длинной футболке. Она сияла. Глаза, еще вчера опухшие от слез, теперь горели азартом.

— Мама, мы в трендах! Нас репостнул паблик «Арт-Мир», у которого миллион подписчиков! Посмотри, что пишут!

Она запрыгнула ко мне на кровать, подсовывая свой телефон под самый нос. Я начала читать. Мозг отказывался воспринимать информацию.

«Боже, какая техника! Это же чистый Модерн, привет Врубелю!»
«Почему эта женщина работает воспитательницей? Это преступление против искусства!»
«Посмотрите на её руки. В краске, без кольца, сильные… Настоящая женщина-творец. Автор, дайте ссылку на её страницу!»

— Мам, ты понимаешь? — Настя затрясла меня за плечи. — Они в восторге! Там в комментариях дизайнеры спорят, какой это стиль. Один даже написал, что хочет заказать такую роспись в свой офис в Сити!

Я смотрела на экран, на свои руки, запечатленные в кадре — те самые руки с синим кобальтом под ногтями и белым следом от кольца. Вчера я чувствовала себя жалкой, когда Сергей помогал мне нести ведро краски. А теперь тысячи людей видели в этой «краске» не грязь, а магию.

— Это… это просто ролик, Насть, — пролепетала я, пытаясь унять дрожь в коленях. — Люди посмотрят и забудут. Завтра будет новый тренд — котики или танцы под музыку…

— Нет, мам. Ты не понимаешь, как это работает. Тебе уже пишут в личку! — Настя выхватила мой телефон и начала быстро листать сообщения. — Смотри. Тут куча спама, но вот… Елена из Москвы. Дизайнер интерьеров. «Здравствуйте, Алена. Поражена вашим чувством линии. Можно ли заказать у вас авторскую роспись на шелке? Нужен платок по мотивам вашего настенного леса».

Я замерла. Роспись на шелке — батик. Я не занималась этим со времен студенчества, но технология жила в кончиках пальцев. Это было то, что я любила больше всего — когда краска течет по ткани, создавая неповторимые узоры.

— Напиши ей… напиши, что я… — я запнулась, не зная, какую цену назвать. — Что это будет стоить две тысячи?

Настя посмотрела на меня как на умалишенную.

— Две тысячи? Мам, за эксклюзив? За работу мастера, который за ночь собрал сто тысяч просмотров? Ну уж нет.

Она начала быстро стучать по экрану.

— Настя, что ты пишешь?! — я попыталась отобрать телефон, но дочь ловко увернулась.

— Я написала: «Здравствуйте, Елена. Автор берет заказы выборочно. Стоимость платка в технике горячего батика — пятнадцать тысяч рублей. Срок исполнения — три дня».

— Пятнадцать?! — я едва не свалилась с кровати. — Настя, это половина моей зарплаты в садике! Кто отдаст такие деньги за кусок ткани?

Телефон пиликнул почти мгновенно.

Настя торжествующе развернула экран ко мне.

«Согласна. Пришлите реквизиты для предоплаты пятьдесят процентов. Жду шедевр».

Я смотрела на это сообщение и чувствовала, как внутри меня что-то окончательно и бесповоротно меняется. Тот старый мир, где Костя выдавал мне деньги на хозяйство и попрекал каждой лишней пачкой чая, рассыпался в прах.

Через минуту телефон снова завибрировал. Уведомление от банка: «Пополнение счета. +7 500 руб. От: Елена Александровна К. Сообщение: Предоплата за платок».

Семь с половиной тысяч. За пять минут переписки.

Я посмотрела на свои руки. Те самые, которые вчера Сергей назвал «руками профи». Теперь они стоили денег. Реальных, весомых денег, которые не нужно было выпрашивать или «заслуживать» чистыми рубашками.

— Мама, — Настя посерьезнела, присаживаясь рядом. — Нам нужно сделать тебе страницу. Официальную. Никаких «Алена-1983» или «Мама Насти». Нужен бренд.

Мы перешли на кухню. На ту самую кухню, которая долгие годы была моей тюрьмой. Я поставила чайник — теперь я пила нормальный чай, не экономя заварку.

— Как назовем? — спросила я, глядя, как Настя колдует над созданием нового профиля. — «Алена Ланькова. Арт»?

— Скучно, — отрезала дочь. — Люди любят истории. Они влюбились в «фею из садика». Давай оставим что-то от реальности. Как тебе… «Воспиталка с кисточкой»?

Я поморщилась. Слово «воспиталка» всегда казалось мне немного пренебрежительным.

— Нет, Насть. В этом есть какая-то горечь. Давай… «Воспитатель с палитрой»? Или просто… «Алена. Сны на стенах»?

— «Воспиталка с кисточкой» лучше, — Настя была непреклонна. — Это дерзко. Это запоминается. Это самоирония. Ты как бы говоришь миру: «Да, я мою горшки и вытираю носы, но посмотрите, какой космос я создаю в перерывах».

Я сдалась. «Воспиталка с кисточкой». В этом названии действительно было что-то настоящее. И моё прошлое, и моё будущее, сплавленные в одну фразу.

— Нам нужно фото на аватарку, — Настя подняла телефон. — Мам, не умывайся пока. Поставь руку на стол. Вот так.