Развод. Sex-Мороз, подари предателю вооот такие рога!

Глава 1

Нина

Дилинь. Дилинь. Дилинь. Дилинь-Дилинь.

Типичный сигнал сообщений в мессенджере дилинькает где-то над ухом, и кажется, будто моя раскалывающаяся от боли голова сейчас просто взорвётся.

Кое-как выбираюсь из-под одеяла и бреду по квартире в поисках раздражающего источника звука.

Рабочий ноутбук мужа обнаруживается на кухне, и я собираюсь захлопнуть крышку. Но в этот момент раздаётся очередной “дилинь”, и я натыкаюсь взглядом на всплывшее окно с сообщением.

“Мой тигр, я уже почти на месте, – пишет какая-то “Малышка”. – Не терпится отделаться от старикана и уединиться с тобой. Соскучилась, малыш”.

Сердечко. Поцелуйчик. И так несколько раз. Куча смайликов, на которые я тупо взираю, пока до меня медленно доходит.

Рома уехал час назад на корпоратив по случаю грядущего нового года в пафосный загородный клуб. Уехал один, поскольку у меня невыносимо разболелась голова. А теперь ему написывает некая “Малышка”. Вот же павиан недоделанный!..

Без всякого зазрения совести нажимаю на сообщение, открывая переписку. Внутри всё переворачивается от жгучей смеси боли и злости.

Четыре месяца общения, откровенный флирт и назначенное спонтанно свидание на корпоративной вечеринке. Это была его инициатива. Стопроцентно. Раз я не поехала, муж решил познакомиться поближе с этой курвой!

“Удачное стечение обстоятельств, детка, – написал он ей, видимо, едва закрыв дверь супружеской спальни. – Я буду один. Встретимся?”

“Не уверена, что выйдет. Старикан постоянно контролирует каждый мой шаг”.

“Сегодня ему будет не до этого, малышка”.

“Посмотрим, – ответила она. – Но, вообще, я не против перейти на следующий уровень”.

Ах, ты ж стерва! Видно, уровни со стариканом начали заканчиваться и она вон чего удумала! С чужим мужиком шашни крутит. Ни стыда, ни совести, ни морали! Ну, я вам, голубки, такое устрою!..

Позабыв о головной боли, быстренько навожу марафет и натягиваю новенькое платье. Купила его специально для этого вечера. Рома, предатель-потаскун, чтоб его, так хотел похвастать перед коллегами идеальной женой и не ударить в грязь лицом… Но свинья, как известно, везде грязь найдёт!

Нервы взвинчены до предела. В ожидании такси я откупориваю бутылочку вина и пропускаю бокал. И ещё один. На всякий случай.

Вот же козёл! Двадцать лет женаты, а он решил налево сходить? И чего ему не хватает? Да, не девочка уже. Но в идеальной форме. В какой ещё мне быть, если у нас ещё даже детей нет?! Всё тянул, откладывал. Сначала карьера, для себя пожить, дом построить.

Построили. И карьеру, и дом. Обследование прошли. Плотно приступили к созданию потомства. А он… У меня просто нет слов!

Прихватываю бутылку с собой. Главное, не расплакаться. Никаких слёз, идиотка. Прими как данность: успеешь вовремя – брак ещё можно попробовать спасти; опоздаешь – развод. И точка. И девичья фамилия. И раздел имущества. И пошёл он в баню.

Со злостью промакиваю глаза салфеткой, стараясь не смазать макияж. И допиваю вино.

– Приехали, дамочка, – говорит молодой таксист.

– Чудесно! – выдаю ему свою лучшую улыбку. – С наступающим!

– И вам не хворать!

В своих изящных лодочках чуть не растягиваюсь на льду как корова. Но, устояв на ногах, нетвёрдо дохожу до ресторана.

– Вы сотрудница? – вежливо спрашивает хостес.

– Я – “плюс один”, – выдаю очередную улыбку. – Немного задержалась. Супруга Романа Алексеевича Самсонова.

Она сверяется со списком и приглашает меня войти.

Скидываю шубку. Прохожу в огромный зал. Щурясь в интимном полумраке с надоедливыми всполохами электрогирлянд, сканирую взглядом людей. И не обнаруживаю своего муженька. Зато в категорию “стариканов” смело записываю сразу десяток мужчин.

Подхожу к барной стойке, где выпивает одинокий Дед Мороз, но даже не обращаю на него внимание.

Беру фужер игристого, цежу мелкими глотками, изучая помещение.

Вариантов укрыться здесь не сказать, что много. Но особенно моё внимание привлекают сразу две двери. И я, словно невзначай, вытанцовываю в сторону одной из них.

Заглядываю внутрь. Там комнатушка с зеркалами и раковинами и ещё две двери. Уборные.

Ромочка слишком брезглив, чтобы назначать свидание в сортире. Поэтому я смело двигаюсь дальше.

За второй дверью меня ждёт скрытый коридор, ведущий к лестнице. И ещё несколько дверей.

Осторожно открываю каждую. И за третьей по счёту – бинго! – вижу какую-то комнату отдыха. И совокупляющуюся на диване парочку.

Снегурка скачет верхом на… козле. Идеально выглаженные мной сегодняшним утром брюки, торчащие из-под пышной голубой юбки с белой меховой оторочкой, не оставляют простора для иллюзий. И мой привычный мир трещит по швам, рушится, рассыпается под гнётом этого предательства.

– Малышка… – стонет Рома. – Какая же ты… Сладкая… Бомба… Прыгай, зайка, скачи на нём… Выдои его досуха, детка…