Развод со вкусом

Глава 1

Сегодня был тот самый вечер. Вечер, когда мы должны были стать королями этого города. Ну, или хотя бы его ресторанного мира. Все в «Flamma» гудело от напряжения, как натянутая струна. Я лично проверила каждый стол, каждую вилку, каждую улыбку на лице официантов.

Моя работа – чтобы все было идеально. Работа моего мужа, Олега, – гениально готовить. В последнее время наши рабочие графики почти не пересекались. Я была в зале, с гостями или с бумагами, а он – на своей кухне, в своем мире соусов и специй.

— Марина, третий столик в восторге от вашего совета по вину, — прошептал мне администратор.

— Еще бы, — усмехнулась я. — За такие деньги оно должно не только восторгать, но ещё и исполнять три желания как минимум.

Я скользнула взглядом по залу. Все шло по плану. Идеальные гости, идеальная еда, идеальная я. Оставалось только получить нашу идеальную награду.

Заглянула на кухню. Там, как всегда, было его королевство, где он был царь и бог. Олег, весь в белом, метался между плитами, выкрикивая приказы. Он был в своем мире, в своей стихии. Красивый, талантливый и совершенно невыносимый. Мой муж.

Он поймал мой взгляд, на секунду отвлекшись от своего священнодействия.

— Как там в зале? Гости довольны?

— Все идеально. Они влюблены в твою еду, как и я, — ответила я с теплой улыбкой. — Не волнуйся ни о чем, твори, гений. Я все решу.

Он благодарно кивнул и тут же снова погрузился в свой мир пара и шипения. И я была рада взять на себя все остальное, лишь бы он мог вот так творить свою магию.

Два часа спустя мы сидели в бархатных креслах. Олег вцепился в мою руку, как клещ. Я чувствовала, как потеет его ладонь. Весь его лоск и самоуверенность куда-то испарились.

— …и «Золотой ШЕФ» получает… «Flamma»!

Олег подскочил так, будто под ним взорвалась петарда. Он схватил меня, закружил, заорал мне что-то в ухо. Вспышки камер, аплодисменты. На сцене он произнес речь. Про талант, про долгий путь и, конечно, про «свою любимую жену и музу, без которой ничего бы не было». Я стояла рядом и улыбалась.

Муза. Ага. Мне почему-то вспомнилось, как я вчера полночи ругалась с поставщиком рыбы, потому что тот привез не того тунца.

В лимузине Олег наконец расслабился. Откупорил шампанское, которое тут же пролилось на его дорогущий смокинг.

— Мы сделали это, Марин! Порвали всех! — он был пьян от счастья. — Сфоткай меня скорее!

Он протянул мне свой смартфон. Я взяла его, и в тот же миг экран загорелся от нового уведомления.

Я бы не посмотрела. Честно. Но слова, всплывшие на экране, заставили меня временно забыть, как дышать.

«Ну что, котик, отпраздновал со своей мумией? Жду тебя в нашем гнездышке. Повторим вчерашний…»

В отправителях значилась су-шеф нашего ресторана, Эльвира.

Сообщение исчезло.

А я осталась. В ушах зазвенело. Мумия. Это я, что ли? Наше гнездышко. Это которое? На ум пришла только подсобка, где хранятся овощи.

Олег все еще что-то весело болтал. А я смотрела на него и видела только одно — лжеца. Талантливого, красивого, но лжеца. Я быстро погасила экран, чувствуя, как леденеют пальцы.

— Он сдох, — сказала я глухо.

— А, черт. Ну и ладно, — беззаботно махнул он рукой.

Я разжала пальцы, и телефон упал на коврик.

Праздник кончился.