Развод. Сожалеть не буду!

Глава 1

Сворачиваю к нашему будущему дому, темно, дождь моросит.

И надо было мне именно сейчас поехать сюда. Дизайнер же сказала, что завтра всё посмотрит. Но нет, я ведь решила сейчас привезти эту картину.

Злюсь на себя, но мне так хочется поскорей въехать в этот дом, наполнить его жизнью.

Ворота открываются, въезжаю на территорию и сразу замечаю припаркованную машину прямо возле входа. Прищуриваюсь. Дождь как назло усиливается. Это… машина Петра. Что он тут делает так поздно?

Паркуюсь позади черного внедорожника. Точно это машина моего мужа. Внутри все как-то неприятно скручивает. Сглатываю и гоню всю тревогу прочь. Мой муж может и сухарь, но уж точно не изменник.

Блин, как вот сейчас испорчу какой-нибудь его сюрприз.

Ладно! Всё! Всё нормально! Может дом уже закончили и он… приехал что-то подготовить.

Быстро вылезаю из машины, достаю коробку с заднего сиденья и быстро бегу под навес.

Открываю дверь своим ключом, вхожу и на секунду замираю на пороге. Запах краски. Пыли. Дерева.

Пять лет. Мы уже строим этот дом.

Пять лет разговоров, планов, ссор.

И вот — стены есть. А жизни в них нет.

Ставлю коробку на пол. Осторожно, почти бережно. Картина внутри — дорогая, тяжёлая. Выбирала её три часа. Пётр сказал: «Бери, если нравится». Уверена, он даже фото не открывал.

Как всегда.

Ему никогда не важно, что мне нравится. Такие мелочи его не волнуют. Покупай, что нравится, и не делай мне мозги.

Снимаю пальто. Провожу ладонью по стене. Шероховатость. Неровность. Здесь ещё будут светильники. Здесь — консоль. Уже вижу, как всё станет на свои места.

Я всегда это вижу.

Вижу, как мы завтракаем здесь все вместе. Как мальчики пытаются подражать отцу. Как старшая дочь закатывает глаза и уходит, потому что ей «не до нас». Как Пётр листает телефон и кивает, не слушая.

Шаг. Второй. В доме нет света, только свет с улицы попадает через окна. Уже хочу крикнуть имя мужа, как слышу странный звук.

Останавливаюсь.

Сначала не понимаю. Просто… что-то есть. Глухое. Ритмичное. Как будто где-то работает техника.

Прислушиваюсь. Даже не дышу. Пытаюсь понять что это.

И снова. Звук. И… голос. Не моего мужа. Женский.

Хмурюсь. Сдвигаю брови. Холодок проходит по коже. В груди начинает неприятно тянуть.

Медленно разворачиваясь, иду на звуки. Голос становится громче.

Нет. Только не так.

Делаю ещё шаг. Потом ещё.

Лестница.

Каждая ступень — как под ногами тонкое стекло. Иду медленно. Слышу, как стучит сердце. Прямо в горле.

Вспышкой — дети.

Младший Никита тянет меня за руку:

«Мам, а у меня здесь будет комната?»

Средний Кирилл:

«Папа сказал, у меня будет свой стол».

Дочь Даша недовольно осматривается, её злит что так далеко от города.

Поднимаюсь выше. Голос уже не оставляет сомнений.

Не думаю. В миг исчезают все мысли. В голове словно вакуум.

Рука ложится на перила. Сжимаю с силой их, кажется я сейчас упаду, не чувствую своего тела.

И вновь этот раздирающий женский вопль, высокий, сладкий.

И ещё звук. Глухой. Ударяющийся о стены.

Тусклый свет идет из нашей будущей спальни, и я медленно подхожу.

Дверь приоткрыта. Щель узкая. Но она хорошо показывает, что происходит на кровати.

Я вижу.

Спина Петра. Знакомая до боли. Родная когда-то. Та самая спина, к которой я прижималась ночью. Сегодня ночью.

И её.

Светлые волосы растрёпаны. Тело выгнуто. Она двигается резко, показно. Голос — ещё громче. Почти крик.

Меня не трясёт. Всё тело цепенеет. Крик, застревает где-то в горле.

Стою несколько секунд. Смотрю. Не могу отвести взгляд. Это… это мираж, галлюцинации или еще что-то! Но не мой муж.

Но отрицать бесполезно. Я вижу то, что происходит, а этот крик Жанны, это кряхтение мужа…

Желудок сворачивает, кажется, меня сейчас вырвет. Горечь поднимается к горлу.
С трудом сглатываю.

Не знаю, как я толкаю дверь, она открывается, ударяется о стену. Но они даже не замечают, полностью заняты процессом.

— Можешь так не кричать, — голос срывается, но я удерживаю его. — Это выглядит жалко.
Я знаю, на что он способен. И… поверь, ты сильно переигрываешь.