Развод. Спутанные жизни

1

— Это что за хуйня?!

В меня летит лист бумаги. Я оторопело смотрю на пол, куда лист мягко приземляется, а затем на мужа, который бешено смотрит на меня. Вытираю руки от фарша кухонным полотенцем. Готовила диетические фрикадельки для дочери.

— Что?

— Это я у тебя спрашиваю, шалава!

Сумасшедшая ярость в глазах мужа заставляет меня замереть на месте. От злости, исходящей от него хочется сжаться в комок. А от непонимания зареветь.

— Что это?

— Угадай с трёх раз, проблядь! Давай-давай, читай, что там написано, мразь!!!

Такого ужасающего ора и потока оскорблений я от него никогда не слышала. Мой Серёжа, всегда нежный и открытый, сейчас просто источает агрессию.

От ужаса и недоумения сковывает все мышцы. Неловко сгибаясь, я наклоняюсь и поднимаю бумагу, которую он кинул в меня.

— Любимый, что это? — поднимаю взгляд на него.

— "Любимый"?! Пиздец! Да на хую ты вертела и меня, и мою любовь, сука! Читай!!!

Переворачиваю лист, и вижу множество цифр и таблиц. Мимо сознания пролетают выделенные жирным шрифтом заголовки.

"Заключение о биологическом отцовстве"

"Биологическая мать — отсутствует"

"Ребенок — Аникина Арина Сергеевна"

"Предполагаемый отец — Аникин Сергей Валерьевич"

"Результат: вероятность отцовства — 0%"

Глаза сходятся на цифре 0.

Этого не может быть. Это неправда.

Вероятно, мои глаза сейчас как та самая цифра "ноль".

— Вскрылась теперь твоя правда, — Вдыхает. Выдыхает. Берёт себя в руки. — Рассказывай теперь. От кого она?

— От тебя! Я не понимаю. У меня никого не было...

Его лицо морщится от брезгливости.

— Марин, теперь-то чего врать?

— Я не вру! Это... Это какие-то поддельные документы! Что это? Я всегда была тебе верна!
Оправдания звучат так глупо, что я сама себе не верю. В кухне наступает мёртвая тишина. Слышно только как тяжёлые крупные снежинки стучат о металлический карниз за окном.

— Я слушаю тебя, Марина. Тебе ещё есть, что сказать?

Понимаю, что вместо слов изо рта выйдет только сдавленный писк. Молча качаю головой из стороны в сторону и глотаю слёзы.

— А жаль, — продолжает он, — Я бы послушал. Подумал. Может быть, понял бы. Даже простил бы.

Слух цепляется за слово "простил", и я вскидываю подбородок. Не за что меня прощать. Я ни в чём не виновата. Понятия не имею, что это за "концерт", и почему он пытается обвинить меня невесть в чём. Но я-то знаю, от кого у меня ребёнок. Каждая мать знает.

Что это? Я же всегда была честна перед ним, как открытая книга. Чего он этой мерзкой сценой хочет добиться? Чтобы я поунижалась? Призналась?.. В чем? Что у меня дочь не от него? Но это же бред. Полная, лютая дичь. И если бы он хорошо меня знал, понимал бы это. Выходит, совсем он меня не знает.

Смотрю ему прямо в глаза, и медленно, аккуратно, будто пытаясь погладить тигра, начинаю говорить.

— Серёжа. Это наша с тобой дочь. Твоя. Я всегда была тебе верна. Я не знаю, что с тобой произошло, что ты так со мной разговариваешь, и откуда ты взял эту бумагу. Я уверена, что это подделка. Тебя обманули. Давай спокойно вместе обсудим, что это такое. Я точно знаю, что всему этому есть логическое объяснение.

Он так же пристально смотрит на меня. Прикидывает. Оценивает. И наконец выносит вердикт.

— Я тебе не верю.

Душа застывает на месте, и я забываю как дышать. Ноги перестают держать, и, чтобы не рухнуть на пол, я с размаху сажусь на кухонную табуретку.

Он же, не проронив больше ни слова, разворачивается и выходит из кухни. Проходит мимо закрытой двери детской, даже не поворачивая к ней головы. С грохотом захлопывает входную дверь.
С этим грохотом разрушена моя жизнь.

Опускаю локти на стол и закрываю лицо ладонями. От кого прячусь? Не знаю. От себя, наверное. С подбородка на стол тихо капают слёзы. Вот так и закончилась моя семья. Без рыданий в голос и истерик. По крайней мере, моих. Закончилась быстро и тихо. Так быстро, что я до сих пор не могу этого осознать до конца. Какой-то болезненный кошмар. Отрываю заплаканное лицо от ладоней и смотрю в окно, где дождь со снегом сменился лениво кружащимися хлопьями снежинок. Такими спокойными и безмятежными.

Подумать только. Я всю жизнь прожила только ради семьи. Ради Сергея. И этим вот он отплатил мне. За мою заботу, любовь и нежность. За годы кропотливого труда на благо семьи. Стала не нужна — придумал легенду, по которой я становлюсь шлюхой и гордо ушёл.

Что ж. Скатертью дорога. Пока хотя бы не извинится за тот ушат грязи, что вылил на меня сегодня, разговаривать с ним не буду. Даже слушать не стану.

Лист бумаги остался лежать на полу. Не помню, когда выронила его из рук. Хорошо, что Сергей оставил его здесь, а не забрал с собой. На ней указан адрес клиники и имя врача. Разберусь с этим позже. А пока прячу документ вглубь полок с крупами. Лишь бы Арина не увидела эту гадость.

Придётся учиться жить без мужа. Н-да. Я уже взрослая женщина, но никогда не жила одна. Никогда не умела обеспечивать семью. «Не женское дело — деньги зарабатывать», деловито пояснял Сергей, подняв палец к потолку. Меня внезапно пробирает леденящее душу отчаяние. Готовить, да стирать, вот и всё, что я умею.

Я не смогу прокормить ребёнка. Я не умею. Всю жизнь была домохозяйкой, и считала, что так моя жизнь и пройдёт — в скромных трудах на благо дома и семьи. А теперь я осталась абсолютно беспомощна. Как рыба, вытащенная на воздух. Задыхаюсь, и не понимаю, что происходит. При этом поддаваться панике просто-напросто нельзя. От меня зависит дочь.

Вдыхаю. Выдыхаю. Нужно успокоиться. Начать с малого.

Оглядываю кухню. Сырой фарш так и остался меня ждать. Вот с него и начну. Развод разводом, а ужин по расписанию, верно?

Затем заберу Арину из сада. Нужно придумать, что ей сказать. Господи, это, наверное, самое сложное. Ненавижу врать. Тем более ребёнку. Она-то уж точно не заслужила такой подлянки от своего отца.