Развод. Тайна малахитовой шкатулки.

Глава 5

Воскресное утро на набережной пахло не свежестью реки, а промерзлым камнем и гниющими водорослями, которые выбросило на берег ночным штормом. Кофейня «Старый причал» пряталась в тени массивного моста. Внутри было сумрачно и пусто, только за барной стойкой скучал подросток в растянутом худи, да в углу, спиной к окну, сидел человек, которого Тамара узнала бы из тысячи.

Пётр Сафронов не изменился. Та же прямая, почти военная спина, тот же жесткий ежик седеющих волос и тяжелый, внимательный взгляд человека, который привык смотреть на мир как на место преступления. Перед ним стояла чашка черного кофе, от которой поднимался тонкий пар.

Тамара подошла, чувствуя, как ватные ноги едва слушаются.

— Вы вовремя, Тамара Петровна, — Пётр поднялся, отодвигая для неё стул. — Присаживайтесь. Выглядите так, будто не спали вечность.

— Почти так и есть, Пётр Семенович, — она опустилась на стул, стараясь не выдать дрожи в руках.

— Кофе? Чай? — он кивнул бармену.

— Чаю... травяного, если можно. .. Резкий, пережженный аромат робусты, который Пётр пил с явным удовольствием, внезапно вызвал у неё короткий, но мощный спазм в горле. — Подташнивает. Наверное, давление.

Пётр промолчал, но его глаза, острые, как скальпель, на секунду задержались на её бледном лице. Когда бармен принес чай, Сафронов просто кивнул на её сумку:

— Показывайте, что у вас там. Жизнь, которая сломалась, обычно оставляет документальные подтверждения.

Тамара дрожащими пальцами вытащила папку. Лист из архивного журнала роддома, вырванный с неровным, «мясным» краем, лег на стол. Пётр накрыл его ладонью, прижал к поверхности, словно боялся, что бумага улетит. Он читал медленно. Пробежал глазами строчки Масляковых — Тамары и Натальи. Задержался на приписке карандашом: «Обмен согласован».

— Волков, — негромко произнес Пётр, и в его голосе прорезался металл. — Старый лис. В те годы он чувствовал себя в роддоме богом. А сейчас он — владелец «Клиники Здоровья», лечит элиту. Тамара Петровна, вы понимаете, во что вы наступили?

— Я понимаю только одно: мой сын жив. И его отдали другой женщине, — Тамара сжала ручку чашки так, что костяшки побелели. — Пётр Семенович, вы можете найти эту Наталью? Маслякову Н. В. Спустя двадцать лет?

— Найти человека, у которого такая редкая фамилия, как ваша? — Пётр позволил себе мимолетную, сухую усмешку. — В моем архиве это дело пары часов. Проблема не в том, чтобы найти адрес. Проблема в том, что эти люди — не призраки. За ними стоят деньги. Тот, кто организовал «согласованный обмен», вряд ли обрадуется вашему появлению.

— Мне плевать, — отрезала она. — У меня больше ничего нет. Муж ушел, деньги украл. Я осталась в пустой квартире с правдой, которая жгла мне руки двадцать лет. Хуже уже не будет.

Пётр внимательно посмотрел на неё. Раньше он видел в ней только тихую хранительницу книг, женщину-тень. Сейчас перед ним сидел раненый боец, который перестал бояться смерти.

— Хорошо. Я начну копать. Сначала Наталья. Потом — где сейчас парень. И Волков. У него в архиве наверняка есть дубликаты, которые он не успел уничтожить. Завтра к вечеру дам первую информацию. И еще... — он помедлил. — Держитесь подальше от Ильи. Он не должен знать, что вы нашли это.

— Он не узнает, — пообещала Тамара, вспоминая вчерашний взгляд мужа, полный брезгливости.

Понедельник начался с запаха старой бумаги, который в библиотеке обычно действовал на Тамару как успокоительное. Но сегодня всё было иначе. Стоило ей войти в зал, как желудок протестующе сжался. Пыль казалась тяжелой, липкой, она забивала ноздри и вызывала глухое раздражение.

Коллеги вели себя предсказуемо.

— Томочка, я вот тебе пирожков с капустой принесла, — зашептала Лидочка, заглядывая ей в лицо с таким сочувствием, будто Тамара уже лежала в гробу. — Совсем ты иссохла. Мужики — они такие... перебесится, вернется. А ты кушай, кушай.

— Лида, убери пирожки, — Тамара едва сдержала позыв оттолкнуть тарелку. Запах жареного теста и лука показался ей невыносимым, почти токсичным. — Мне нужно работать.

Буквы в каталожных карточках плыли. Перед глазами стояла строчка: «Мальчик. Живой». К обеду слабость стала такой, что Тамара была вынуждена присесть прямо на пол в отделе редкой книги. Голова кружилась, а во рту появился странный, отчетливый привкус меди.

«Нервное истощение», — подумала она. — «Организм просто не выдержал. Сначала смерть Анны Ивановны, потом Илья, потом шкатулка... Климакс, наверное. Зоя говорила, что в сорок три это может ударить резко, на фоне стресса».

Она отпросилась у заведующей, сославшись на жуткую мигрень. Та, будучи женщиной понимающей (и уже знающей всю подноготную её развода), отпустила её без лишних слов.

На улице было зябко, но Тамара не спешила домой. Она знала, что в пустой квартире её ждет только эхо слов Ильи о её «пустоте». Ноги сами принесли её к дому Зои.

Зоя Матросова,, которая стала подругой еще в институте, — была человеком действия. Медсестра в отделении кардиологии, она привыкла видеть жизнь без прикрас.

— Входи, страдалица, — Зоя распахнула дверь, будучи в ярком махровом халате и с маской на лице. — Опять бледная, как смерть на выезде. Илья звонил?

— Нет. Я его заблокировала, — Тамара прошла на кухню и бессильно опустилась на табурет.

— И правильно сделала. Козёл он, Тома. Породистый такой, выставочный козёл. Марина эта... ну, ничего, отольются кошке мышкины слезки. Тебе чаю?

— Зоя, не надо чаю. Меня тошнит. И голова... как будто я на карусели три часа каталась.

Зоя замерла с чайником в руках. Она медленно стянула тканевую маску с лица и подошла к подруге. Глаза медсестры сузились, сканируя Тамару с профессиональной беспристрастностью.

— Тошнит, говоришь? И давно?

— Второй день. Плюс слабость. Я думаю, это климакс начался. На нервной почве.

— Климакс у неё, — Зоя хмыкнула и бесцеремонно приложила ладонь к ее лбу. — Температуры нет. А ну-ка, припомни, когда у тебя «гости» в последний раз были?