Развод. Ты выбрал не меня

Глава 1. Лена

Я глажу последнюю льняную салфетку так неистово, будто от этого зависит судьба мира. Утюг пыхтит паром, ткань ложится идеально ровно.

— Ленка, хорош вылизывать углы, ты из салфеток ДНК Олега выжечь пытаешься? — раздаётся в беспроводном наушнике бодрый голос Риты. — Десять лет брака — это, конечно, подвиг, достойный медали «За отвагу», но скатерть-то в чём виновата?

— Рита, отстань. Я хочу, чтобы всё было идеально, — улыбаюсь я, поправляя приборы. — Олег придёт уставший, а тут — его тыл.

— Ага, тыл. Курица с розмарином, шёлковое платье и женщина-богиня в ожидании. Смотри не растай раньше времени. Ладно, исчезаю, не буду портить вам семейную идиллию. Но если он не оценит малиновый торт — отдай его мне. Я оценю. Безвозмездно.

В наушнике пикает отбой. Я замираю на секунду, глядя на часы.

Двадцать один сорок семь.

Задержался. Конечно, задержался, у него же сейчас жуткий аврал в издательстве, сдача годового проекта. Ничего страшного, я не обижаюсь. Сейчас он откроет дверь, виновато улыбнётся, достанет из-за спины букет моих любимых роз и скажет: «Прости, любимая, замотался».

Я даже заранее знаю, как отвечу. Сделаю вид, что сержусь, минуты две, не больше. Потом он обнимет меня за талию, уткнётся носом в шею, и я, конечно, растаю. Как всегда.

Десять лет брака. Оловянная свадьба. Господи, звучит почти смешно. Олово — не золото, не серебро, простой, мягкий металл, который хорошо гнётся. Наверное, так и надо после десяти лет: уметь гнуться, не ломаясь.

Я уже предвкушаю, как мы откроем бутылку шампанского, Олег обнимет меня за талию, прижмёт к себе и тихо шепнёт на ухо, что десять лет — это только самое начало нашего пути.

Слышу его шаги на лестничной площадке за минуту до того, как поворачивается ключ. Они уверенные, тяжёлые, стремительные, я всегда узнаю его по шагам. Сердце радостно стучит.

— Привет! Ужин тебя ждёт, — говорю я, улыбаясь, когда он заходит в гостиную.

Я всегда его встречаю с улыбкой, даже если устала.

Какой он красивый. В своей тёмно-синей рубашке, которая так идёт к глазам. Замечаю, что волосы у него влажные, как после душа. Не пойму почему. Где он принял душ? Под глазами тени, последнее время он совсем не высыпается. И он без цветов. Обычно на нашу годовщину он приносит огромный букет роз. Я замечаю это всё за секунду, а потом воздух перестаёт поступать в лёгкие.

От него пахнет чужими духами.

Не моими, теми, которые стоят на нашей полке в ванной. Тяжёлыми, сладкими, какими-то очень дорогими и очень чужими. Запах парфюма смешивается с ароматом розмарина, и меня начинает тошнить. Дура. Какая же я дура.

— Ты поздно, — мой голос кажется мне чужим. Он звучит слишком высоко и надрывно.

Олег снимает пиджак и кладёт на кресло. Не смотрит на меня. Смотрит куда-то поверх моего плеча. У него странное выражение лица. Решительное, как перед сложным разговором на работе.

— Лен, нам нужно поговорить.

Я всё ещё держу ту самую горячую, влажную и идеально выглаженную салфетку. В горле встаёт ком. В ушах начинает шуметь, будто я слишком глубоко нырнула и никак не могу вынырнуть обратно.

— Это подарок на годовщину? — спрашиваю я. Губы не слушаются, улыбка выходит кривой. — Ты пришёл поговорить?

Теперь он смотрит на меня. Прямо в глаза. И я понимаю, что сейчас случится что-то необратимое.

— Лен, не надо. Ты же всё чувствуешь. Ты давно всё чувствуешь.

Я не понимаю. Я правда не понимаю. Ещё минуту назад я ждала его и думала, как мы будем пить шампанское и смеяться над тем, как Мила вчера назвала бабушку «пупсиком». А потом заниматься любовью. Ещё минуту назад у меня была крепкая, счастливая семья.

— Я ухожу, — говорит он спокойно, будто сообщает, что задержится на работе. — У меня другая. Мы давно вместе, и я решил, что хватит врать.

Другая.

Слово повисает в воздухе, как дым. Я смотрю на его сильные, с коротко остриженными ногтями и родинкой на запястье руки. Я целовала эту родинку тысячу раз. Знаю его тело лучше своего. Знаю, как у него дёргается веко, когда он злится. Как он улыбается во сне. Как пахнет его кожа после душа.

И именно сейчас он пахнет чужой женщиной.

— Ты… — голос срывается. — Ты серьёзно?

— Лен, не надо сцен. Я всё решил.

Он достаёт телефон, смотрит на экран и убирает обратно в карман. Ждёт сообщения? От неё?

— Мила спит?

Я вздрагиваю. Этот вопрос выбивает меня сильнее, чем новость о другой женщине.

— Что? Зачем тебе?

— Я заберу её. В выходные. Познакомлю с… — он запинается на долю секунды, — с Катей.

Катя.

У неё есть имя. У этой женщины, от которой пахнет сладкими духами, есть имя. Оно бьёт под дых сильнее, чем абстрактная «другая». Катя. Какая она? Моложе? Красивее?

Дорогие мои, добро пожаловать в новую историю.

Если вам хочется узнать, как Лена будет выбираться из этой боли, добавляйте книгу в библиотеку и подписывайтесь на автора, чтобы не пропустить продолжение.

Дальше будет много эмоций, непростых решений и очень заслуженной расплаты.