Развод в 40. Месть ей к лицу

Глава 17

Поездка на такси проходит в молчании. Кирилл дремлет, привалившись к моему плечу и стиснув в пальцах рюкзак, а я гляжу в окно на проносящиеся огни ночного города. В голове крутится только одна мысль: а что, если он откажется меня принять? Что, если просто выставит за дверь? С чего ему вообще меня выслушивать?

Имя Дамира Вольского произносилось в нашем доме исключительно сквозь зубы. Это учитывая, что вспоминал его только Роман, потому что я лично его бывшего партнера не знала, лишь видела мельком пару раз. Но мне хватало мудрости лишний раз это имя не вспоминать, потому что Лисовский моментально багровел, на лбу у него сразу же проступала пульсирующая жилка, которая, казалось, вот-вот лопнет от напряжения. Один раз, когда я за обедом все-таки попыталась спросить, что же Вольский Роману сделал, тот ложку согнул, так кулаки стиснул, и рявкнул, чтобы я больше о нем не говорила.

Поэтому я выбрала поехать именно к Вольскому. Если и искать поддержки, то только у непримиримого врага моего мужа, ведь остальных он либо подкупит, либо просто запугает. А вот с Дамиром они всегда сохраняли подчеркнутую дистанцию. Но я заметила их внимательные взгляды друг на друга на прошлогоднем рождественском вечере, куда пригласили Романа как мецената города.

Если бы я сейчас подбирала слова, как описать ту встречу, то наверное сказала бы, что это была встреча двух хищников. Каждый ждал, когда соперник перейдет черту, скажет что-то неосторожное. Думаю, в бизнесе у них то же самое. Если так, то мне будет что предложить Дамиру. Хоть одно преимущество, что муж принимал меня дома долгое время за бессловесную мебель...

– Приехали, – вырывает меня из раздумий голос водителя. – Вы уверены в адресе? Тут проходная, без пропуска не пустят.

Вздрогнув, я возвращаюсь в реальность и выглядываю в окно. Машина остановилась у кпп с охраной, прямо перед закрытым шлагбаумом. В элитный поселок за МКАДом просто так не попадешь, тут тебе и камера, и люди в форме.

– Уверена. Но на всякий случай подождите, пожалуйста, – прошу я, расплачиваясь.

Таксист с сомнением смотрит на меня в зеркало заднего вида, но все-таки не уезжает.

Я тормошу Кирилла, чтобы он просыпался, и сын сонно озирается.

– Мы уже приехали?

– Да. Посиди пока здесь, я поговорю с охраной комплекса.

Выбираюсь из машины и подхожу к охраннику, тот как раз вышел навстречу узнать, кто приехал и зачем.

– Вы приглашены? Нам не поступало распоряжений о пропуске машины с такими номерами, – сухо кивает мужчина в сторону такси.

– Я приехала к Дамиру Игоревичу Вольскому. Пожалуйста, вы можете связаться с ним или... не знаю, с кем-то из его людей и доложить, что к нему гостья?

Видя, что охранник с сомнением окидывает меня взглядом и хмурится, я торопливо тараторю:

– Скажите Дамиру Игоревичу, что приехала жена Романа Лисовского. Он... он обязательно скажет, чтобы нас пропустили.

Повисает долгая мучительная пауза. Наконец охранник кивает:

– Одну минуту.

Он скрывается в небольшом здании у шлагбаума, а я остаюсь снаружи. От волнения меряю шагами пространство туда-сюда, кусая губы. Если Вольский сейчас откажет, куда ехать в таком случае? Где мне прятаться? Кириллу ведь нужно ходить в школу, на занятия с репетитором. Муж так быстро выследит место, где мы поселимся, и тогда новые проблемы не заставят себя ждать.

Когда охранник выходит мне навстречу, я успеваю накрутить себя донельзя.

– Сейчас машину быстро досмотрят и можете проезжать. Дом номер семь, вас встретят, – говорит он и я облегченно выдыхаю.

Уже спустя три минуты такси въезжает через шлагбаум. За ожидание еще приходится доплатить водителю, а уже перед воротами особняка Вольского я отпускаю такси. Держа за руку Кирилла, вхожу с ним на территорию, когда дверь бесшумно распахивается.

Нас не встречает охрана, как я ожидала. Уверена, за безопасностью здесь следят, те же камеры я замечаю по дороге, но никаких бравых ребят на горизонте нет. Возможно, за всем наблюдают через мониторы и датчики движения.

Вымощенная натуральным камнем дорожка ведет мимо ухоженного газона с аккуратно подстриженными кустами к двухэтажному просторному дому. Вполне современному, ч панорамными окнами. Весь двор хорошо освещен фонарями и гирляндами и выглядит вполне уютным.

У крыльца нас встречает женщина лет пятидесяти в белом кухонном фартуке. Ее гладко зачесанные волосы с проседью собраны в пучок, а сама она сухопарая, высокая. Держится строго, с достоинством даже, хотя глаза кажутся добрыми. Вежливо кивнув вместо приветствия, она провожает нас внутрь.

Внутри дом кажется скорее выставкой в магазине итерьеров: дорого, много свободного пространства и никаких тебе безделушек или брошенных в спешке вещей, добавляющих чуть беспорядка и уюта. Ни семейных фото, ни милых штучек. Все строго, стильно и безжизненно.

– Ждите здесь, – говорит женщина, указывая на кожаный диван в просторном холле, и уходит.

Я усаживаю Кирилла и сажусь рядом с сыном. Тот жмется ко мне, вопросительно глядя в глаза, мол, зачем мы здесь? Молча прикладываю палец к губам и даю понять, что мы поговорим после.

Наконец с верхнего этажа доносятся шаги. Мерные, уверенные, неторопливые, и спустя несколько секунд передо мной появляется он. Дамир Вольский.