Развод в 40. Жена с дефектом

Глава 3

Я стою, как вкопанная. Слово «дефективная» не просто застревает в голове – оно будто разрывает барабанные перепонки. Все во мне горит. Сердце стучит так, что гудит в висках.

Я не думаю. Я просто… двигаюсь.

Я резко подхожу к нему. Он снова сидит на диване, снова уткнулся в телефон, будто наш разговор его не интересует. Будто я – пустое место. И моя рука сама поднимается. Я слышу звонкий шлепок. Мне кажется, что он раздался не в квартире, а внутри меня.

Его голова откидывается в сторону.

Я ударила. Я действительно… ударила его.

Рука дрожит. Горит. Я прижимаю к лицу полотенце – не знаю зачем, может, чтобы не видеть лица Виктора, может, чтобы спрятаться. Глаза расширяются, дыхание сбивается. Я не верю, что это сделала.

Я? Я – которая всегда говорила, что агрессия – признак слабости? Что насилие – путь вниз?

Я вдруг вспоминаю, как в детском саду ударила лопаткой мальчика, который дергал меня за косу. Мама потом смеялась и говорила, что он в меня влюбился и потом носил мне цветочки с клумбы. Я тогда тоже испугалась, но тогда все было совсем не так. Это уже не детский сад. Я взрослая женщина. И я только что ударила мужа.

Он поднимается медленно. Глядит на меня так, как никогда раньше не видела. Ненависть. Я вижу это в его взгляде.

– Всегда считал, – говорит Виктор холодно, – что если женщина ударила мужчину, то она уже не женщина. А так… спарринг-партнер.

Я отхожу. Вжимаюсь в стену. А муж идет на меня. Он поднимает руку, и я зажмуриваюсь... Но ничего не происходит. Я открываю глаза и вижу, как он опускает ладонь и смотрит на меня с пренебрежением. Словно просто не хочет испачкаться.

– Мне не хочется марать о тебя руки, – говорит Виктор.

Я хочу сказать, что очень жалею. Что я не хотела. Что все это – досадная ошибка. Но губы шевелятся, а звук не выходит. Слова будто застряли в горле.

– Забирай шмотки и проваливай! – резко бросает муж. – Сегодня же. Сейчас. Немедленно.

– Подожди… – шепчу. – Ты… правда выгоняешь меня?

Он смеется. Смех без радости, колючий.

– А что, ты думала, что можно сначала меня бить, а потом лечь в постель как ни в чем не бывало? Думаешь, я собираюсь садиться с тобой за один стол после того, как ты сорвалась, как базарная баба?

Я вспоминаю об ужине. Паста остывает. Салат, наверное, уже вялый. А напиток теплый. Все мои старания обесценены. Это больно.

– Ладно, – добавляет муж с усмешкой. – Я сегодня добрый. Сожри сначала то, что готовила. А потом – вон. Потому что я притронусь ни к чему. Ни к твоей еде, ни к тебе самой. Никогда больше. Поняла.

Я хватаюсь за стену. Не для опоры – просто, чтобы руки куда-то деть. Я не плачу. Пока нет. Но чувствую, как все во мне начинает медленно ломаться. Как будто хрупкая конструкция, которую я строила всю жизнь, рушится за один вечер. За один взгляд. Одно неосторожное слово. Один удар.

– Я… я не понимаю, – шепчу. – Как это все могло произойти с нами?

Но Виктор не отвечает. Он разворачивается, уходит в спальню и захлопывает за собой дверь.

Книга участвует в литмобе - "Развод в 40. Кусай локти!"

Только для читателей старше 18 лет.

https://litnet.com/shrt/PCC8