Развод в 40. Жена с дефектом

Глава 11

Оля

Всего одна ночь. Одна. А он уже хочет, чтобы я жарила ему омлеты и варила кофе.

Он вчера смотрел на меня как на богиню. А сегодня – как на потенциальную кухарку. И все потому, что я посмела отказать ему?.. Всего раз. Один раз. Я не обязана! Но, видимо, у него сразу сработали ассоциации: отказала – значит, как Мия. Фригидная, скучная, но зато готовит.

Нет, милый. Со мной так не выйдет.

Нужно действовать тоньше. Более плавно. Пока он еще не женился, пока я официально не стала «его», я должна быть совершенством. Желанной. Доступной. И ни в коем случае не уставшей. Даже если у меня там все натерто до крови. Я должна быть для него идеалом.

– Пошли в душ, тигрица, – говорит Виктор и целует меня в плечо.

Я встаю, поправляю волосы.

– Ты сегодня такой же ненасытный?.. – спрашиваю.

Он смеется. В ванной я делаю все, чтобы он снова захотел меня. Смеюсь, целую его, прижимаюсь, опускаюсь на колени. Пусть думает, что ему чертовски повезло. Пусть забывает Мию.

Но успех нужно закрепить.

Мы выходим из душа. Я веду его за руку на кухню. Сажусь на край стола, расставляю ноги.

– Твой завтрак готов, – мурлычу. – Наслаждайся.

В глазах Виктора вспыхивает знакомое пламя. Через минуту он уже между моих ног, и я откидываю голову, делаю вид, что в восторге.

Он думает, что я поплыла от него. А у меня внутри щелкает: это еще один шаг к победе.

Потом мы едем в шикарный ресторан. Самый пафосный в городе. Я заказываю устрицы, дорогое шампанское. Десерт. И сырную тарелку. Пусть знает, что я не дешевка. Виктор даже не морщится. Только гладит меня по бедру под столом. Вот он – мужчина мечты.

После он отвозит меня домой, целует и высаживает у подъезда. Говорит, что освободится вечером. И уезжает. Когда машина исчезает за поворотом, захожу в его квартиру. В МОЮ квартиру.

Скидываю обувь, открываю окна. А потом начинаю ревизию. Все, что принадлежит Мие – долой. Скатерти с цветочками – сразу на выброс. Банальные свечки – туда же. Кулинарная книга с загнутыми страницами тоже отправляется в ведро.

Я фыркаю.

«Унылая, серая мышь! И как он вообще столько лет с ней жил?!»

В шкафу нахожу какой-то блокнот. Думаю выбросить, но в последний момент открываю. Внутри – стихи. Почерк Виктора. Ровный, узнаваемый. Каждая строка – о любви. О том, как он скучал, когда она уезжала. Как считал дни до ее возвращения. Как не мог заснуть без ее дыхания рядом.

Мне становится дурно. Я пролистываю страницу за страницей. Там не один стих. Там десятки.

Я сжимаю губы. Он никогда не писал мне стихов. Не рассказывал, что без меня ему не дышится.

Выбрасываю блокнот в мусор. Потом достаю. Рву на мелкие куски. И снова выбрасываю.