Развод в 45. Правил больше нет

Глава 18

Лидия

Он ловит меня за локти. Его ладони, кажутся горячими, жгут сквозь рукава.

Оба молчим. Молчим слишком долго.

Он медленно отпускает меня.

- Прости. Я просто… поймал, глухо говорит он.

- Я давно… не чувствовала так… - шепчу я, сама, не понимая, что несу.

- Как?

- Что меня ловят. А не толкают.

Макар долго смотрит мне в глаза.

- Лидия… я пока - на твоей стороне.

Что значит – пока на твоей стороне?

Но я не уточняю. И так все непросто, зачем усложнять еще больше.

Он резко разворачивается и уходит, хлопая дверью. Я остаюсь стоять в спальне.

За окном начинает моросить дождь.

Подхожу к окну. Смотрю, как вода стекает по стеклу…

Утром просыпаюсь от того, что солнечные лучи бесцеремонно впиваются мне в глаза. Прикрываю лицо рукой. Постель подо мной мягкая, простыни пахнут свежестью и чем-то едва уловимым… как апельсиновая корка, оставленная на подоконнике в солнечный день.

Понимаю, что сплю в чужой постели, в чужой спальне.

Вчерашние события всплывают в голове, сминая друг друга как пазлы в калейдоскопе. Папарацци, бегство, Макар, гостевой дом на территории его коттеджа. Странное напряжение… и этот его взгляд.

Сажусь. Тихо. Осторожно, будто в комнате есть кто-то ещё. Но в доме только я.

Поднимаюсь и иду.

Тёплый пар струится из ванной, и я, сбрасывая с себя ночной халат, вхожу туда, как в святилище. Душ. Просто душ. Вода начинает бить струями - сначала прохладная, потом всё теплее, горячее. Влага льётся по плечам, по груди, по спине. Я прикрываю глаза. Пена скользит по коже, оставляя за собой ощущение, будто всё, что было - исчезает.

Как я оказалась здесь?

Женщина, у которой был свой особняк, кухня на заказ с мраморной столешницей из Италии, канделябры, позолота и фарфор.
Женщина, у которой был статус, деньги, фамилия.
Женщина, которую теперь выводят через служебный выход, прячут по гостевым домам, а таблоиды уже, наверное, разрываются от новостей - «Бывшая империи фармацевтики - на грани краха»…

Пена скользит в слив, исчезает.

Неужели теперь вот это моя реальность?

Заворачиваюсь в полотенце, иду в спальню. На кресле - сложенное синее платье.

Откуда оно здесь? Его приготовили специально для меня… Оно простое, без излишеств, но ткань дорогая и очень приятная наощупь. Надеваю. Холодная ткань ложится на кожу, я выпрямляюсь. Иду к зеркалу.

Я всё ещё Лидия Вересова. Только глаза у этой Лидии другие. В них - сомнения, нерешенные вопросы и боль… от предательства близких людей.

Вскидываю голову. Нет. Я буду бороться за себя и не просто бороться…

- Доброе утро, - вдруг раздаётся голос за моей спиной. Вздрагиваю.
В дверях - девушка. Светлая, лет двадцати пяти. Прямая спина, доброжелательная улыбка, в неброской униформе, которая выдает, что она домработница.

- Я - Рая. Помощница по дому. Меня прислал Макар Александрович. Он просил передать, что вас ждут на завтрак.
- Макар Александрович? - не удерживаюсь от иронии. – Хорошо.

Вчера он был просто Макар. А сегодня с утра все чуть строже.

Иду за девушкой. Аллея тонет в зелени. Мягко шелестят деревья, свежесть после ночного дождя пьянит.

Мы выходим к основному двухэтажному дому. Совсем другой мир - высокие линии, стекло- панорамные окна, всё строгое. Ни завитушек, ни бронзы. Только стиль.

- Красиво, - говорю.

- Архитектор из Финляндии. Макар сам утверждал проект.

Рая ведёт меня внутрь.

Просторный холл, лестница с парящей конструкцией. В кухне - встроенная техника, остров, подвесной свет. Всё будто нарисовано дизайнером, но - без снобизма.

Меня провожают в гостиную. Там - стеклянная стена с видом на сад, кожаный диван, стеклянный стол, и за ним…

- Доброе утро, - встаёт Макар. Он в рубашке, небрежно расстёгнутый ворот. Волосы чуть взъерошены. Смотрит на меня так, как будто всё ещё ночь, и он помнит, как я влетела ему в грудь.

- Доброе, - отвечаю, голос срывается. - Спасибо за платье.

- Оно… подошло. - Он задерживает взгляд чуть дольше, чем нужно. Скользит по груди, задерживается на талии. Как это он умеет дать почувствовать, что ты в первую очередь – женщина…

И тут я замечаю, что мы не одни.

За столом, с вилкой в руке подросток лет пятнадцати. Высокий, лицо копия Макара только еще молодое дерзкое. В его серых глазах - что-то колкое. Оценивающее.

- Максим, - говорит Макар. - Познакомься. Это наша гостья - Лидия Сергеевна. Она поживёт у нас немного.

- Здравствуйте, - говорю я, улыбаясь.

Максим коротко кивает.

Но это не приветствие. Это сигнал - я вас вижу, и мне это не нравится.