Развод в 45. Я выбираю т(с)ебя

Глава 5

Я открываю рот, но понимаю, что не знаю, что ответить. Потому что когда-то я бы действительно не поверила.

— Значит, ты знала, — я произношу медленно, словно пробую эти слова на вкус. Горько.

Алина отводит взгляд.

— Догадывалась.

— Догадывалась? — Грудь сдавливает так сильно, что трудно дышать. — И молчала?

Она молчит, а внутри меня нарастает буря.

— То есть ты видела, как он врёт! Видела, как он прячется с этим телефоном, и даже тогда… даже тогда ты ничего мне не сказала?!

Алина прикусывает губу.

— Мам, я…

— Ты понимала, что происходит, но решила, что мне лучше оставаться в неведении?! Ты пожалела меня, да? Решила, что я такая жалкая, что даже не заслуживаю знать правду?!

— Нет! — она резко вскакивает, лицо покраснело, дыхание сбилось. — Да, я видела кое-что, но я не могла быть уверена! Я не знала, как сказать!

— Как сказать?! Да просто, Алина! Просто взять и сказать!

— Как ты сейчас? С криком?! — её глаза сверкают. — Как будто это моя вина?!

— А чья?! — слетают с губ слова, и я тут же жалею о них.

Алина делает шаг назад, словно я её ударила.

— Ты серьёзно?..

Я зажмуриваюсь, провожу руками по лицу, пытаясь справиться с этой болью, но она живёт во мне, раздирает на куски.

— Прости… — выдыхаю, но уже поздно.

— Ты думаешь, мне не больно?! — в её голосе надрыв, ей хочется плакать, но она упрямо держится. — Ты думаешь, я не хотела сказать?! Да я боялась! Боялась, что ты тоже мне не поверишь! Что скажешь, что я что-то не так поняла!

Я хватаюсь за спинку стула, чтобы не упасть.

— Я бы… Я бы поверила…

— Да? А когда? Когда уже стало поздно?

Тишина.

Она дрожит, тяжело дышит. В глазах столько боли, что мне хочется её обнять, сказать, что это не её вина. Что я просто… не знаю, как справиться со всем этим.

Но она делает шаг назад.

— Знаешь, мама… — её голос уже тише, но в нём такая усталость, которой не должно быть у девочки в её возрасте. — Я не хотела, чтобы всё так было.

Она разворачивается и уходит к себе, оставляя меня в кухне одну.

Я хватаюсь за стол, закрываю глаза, но слёзы всё равно находят путь.

Я стою посреди кухни, слушая, как за Алининой дверью воцаряется тишина.

Хочу пойти за ней. Постучать. Обнять. Сказать, что я всё понимаю, что я не сержусь, что мне просто слишком больно, чтобы сразу отреагировать правильно.

Но не двигаюсь.

Я устала.

Одинокая кружка с остатками холодного кофе, крошки на столе, шорох за дверью — наверное, Алина пытается себя чем-то занять, чтобы не плакать.

Я снова вижу перед собой её лицо. Этот взгляд. В нём столько обиды. Столько разочарования.

Я думала, что это я предана. Что это моя жизнь раскололась.

Но у Алины тоже мир рухнул.

Я опускаюсь на стул и закрываю лицо руками.

Не знаю, сколько так сижу. Может, пять минут, может, час.

В какой-то момент встаю и иду к её двери. Поднимаю руку, чтобы постучать…

Но так и застываю.

Она не хочет меня видеть. Ещё не готова.

Я медленно опускаю руку.