Развод в 45. Я выбираю т(с)ебя

Глава 24

Треньк!

Ещё одно сообщение. На этот раз от Алины:

«еду домой»

Хотя бы нашу квартиру она ещё не перестала называть домом! Правда останемся ли мы в ней — хороший вопрос. Точнее не «мы», а «я».

У меня внутри разжимается пружина.

Пишу Леониду:

«Всё нормально, спасибо. Прости, сегодня не могу. В другой раз»

Моментально стало легче.

Поеду домой. Побуду с дочерью. Даже если «побуду» — значит тихо сидеть и слушать, как она шуршит в своей комнате. Поймать момент, когда она тащит с кухни тарелку с ужином в своё логово. Слушать её музыку через стенку.

Последнее время Алины стало так мало. Теперь, когда лишь её присутствие даёт мне единственную точку опоры.

Ника подсматривает за мной. Фыркает, закатывает глаза.

— Так и знала. Струсишь!

— Я просто хочу домой. Сейчас Алина приедет, — возражаю я и небрежно добавляю. — Леонид никуда не денется.

— Ну-ну. Как Максим? И отлепи уже себя от Алины! Девке восемнадцать, а ты всё за пуповину держишься.

Я зашаталась, как будто меня попытались пнуть. Дважды.

Ника осознаёт, что перегнула.

— Прости.

Тут же смотрит виноватыми глазами, которым нельзя не поддаться. Берёт меня под руку.

— Давай завтра сходим в СПА. Отдохнём по-настоящему. Обновим тебя! Сдуем пыль, так сказать. Вернём былой лоск! Хоть узнаешь, что такое настоящий отдых. Забудешь обо всём, обещаю! М?

Я молчу. Она подбирает слова.

— Ты это заслужила. Если все они этого не понимают — награди себя сама.

Какая-то струнка внутри меня громко зазвенела.

— Хорошо.

Я лежу на массажной кушетке, закутавшись в белую простыню, как кокон.
Свет в комнате приглушён, тонкая линия ароматного дыма тянется вверх от палочки благовония.
Я впервые за долгое время позволяю себе ничего не делать. Не думать, не суетиться, не выстраивать в голове списки дел.
Просто дышать. Просто быть.

Тёплые руки массажистки мягко разминают плечи. С каждой секундой напряжение уходит куда-то в пол, утекает водой сквозь её пальцы. Я слышу, как где-то рядом смеётся Ника — она уже третий бокал просеко осиливает.
Я выбрала травяной алтайский чай.
Сегодня я выбрала себя.

Потом мы бродим по торговому центру.
Ника врывается в бутики как ураган, выхватывая с вешалок платья, туфли, жакеты.
— Тебе нужна новая жизнь? — кричит она через плечо. — Так начни хотя бы с новых джинсов!

Мы смеёмся. Я впервые за долгое время смеюсь так, чтобы заболели мышцы живота.

Парикмахер в салоне бережно расправляет пряди моих волос. Замешивает составы.

— Нужно освежить вас, красавица, — говорит он добродушно, и я улыбаюсь в зеркало.
Лицо подтянулось после массажей и масок. Глаза ярче. Как будто под этой усталой оболочкой всё ещё прячусь я.

— Я вообще-то когда-то хотела быть моделью, — говорю я вскользь, пока мы листаем каталоги на диване. На голове столько фольги, будто мы боимся, что кто-то прочтёт наши мысли.

Ника захихикала, поперхнувшись пузырьками.

— Ты? Модель? — она машет рукой. — Ну, Ань, прости, но ты слишком... как бы это... земная для подиума. Тебе же не шестнадцать. И рост не метр восемьдесят. У тебя была хоть одна фотосессия, кроме беременной и семейной на Новый год? Вот-вот!

Она говорит это тоном, который вроде бы шутливый. Но слова режут. Глубже, чем должны.

Я прячу улыбку в чашке с остатками чая. Горечь поднимается в горле. Всё внутри сжимается — тихо, но очень сильно.

— Да, конечно, — выдыхаю я. — Глупости.

Ника убегает по телефону договариваться о встрече, а я остаюсь одна.
Пытаюсь переварить её слова, сделать вид, что не больно. Что неважно.

И вдруг ко мне тихонько подходит девушка в светло-бежевой униформе салона.
Анастасия — так написано на бейдже.

— Простите, — говорит она неловко. — Я случайно услышала... Вы упоминали, что мечтали о модельной съёмке?

Я смотрю на неё настороженно.

— У моего знакомого как раз сейчас проект... — спешит добавить она. — И ему нужен такой типаж.
Она протягивает мне визитку.
На ней простые чёрные буквы: "Студия 17. Фотограф Денис С."

— Они рядом. Через дорогу, — улыбается Настя. — Если захотите попробовать — скажите, что от меня.

Я машинально беру визитку. Сжимаю в пальцах. Надо бы выкинуть. Но кладу в карман.

Ника сбежала. Я долго иду без цели.

Обновлённая снаружи, а внутри всё ещё пусто.

Адрес в голове свербит занозой. Ноги несут.

И вдруг я оказываюсь перед той самой дверью.
Обычная стеклянная дверь с серебристой ручкой.
За ней — лестница вверх. Белые стены. Никаких указателей. Только маленькая табличка: "Студия 17".