Развод в 50. Роковая ошибка

Глава 3.

«Измена — плеть, которой вас ударяют только однажды — в тот момент, когда вы обо всём узнали. Всё последующее время вы сечёте себя ею сами.»

Евгений Пантелеев

Марина.

Смотрю то на мужа, то на любовницу, и всё никак не могу поверить, кажется, вот сейчас самый подходящий момент, чтобы сказать: «— Это розыгрыш! Та-дам!». Но нет, всё серьёзно как никогда. Где же, Илья свернул не туда? И как теперь будешь выбираться из этой задницы?

Сердце щемит. Грудная клетка ноет, а воздух, словно многотонная плита, давит на лёгкие. Но внешне я, как и всегда – невозмутима. Меня тяжело продавить на эмоции, даже когда внутри умираю.

- Марин, — спокойно произносит Илья.

Мы привыкли ко всему подходить с холодной головой, знаем, что из любой ситуации есть выход. Из любой… кроме этой. В нашей семье всегда было принято разговаривать и договариваться, не тратя время на обиды и ссоры. Но когда тебе втыкают в спину нож, а потом медленно его проворачивают, то без обид не получается обойтись.

Давно я не ощущала такой прилив боли, которая смешивается со злостью, превращается в ненависть и желание крушить всё на своём пути.

А смогла ли я изменить Илье? Никогда даже не задумывалась над этим. Мне казалось, что мы — одно целое. Что подходим друг другу как никто другой. Что наша семья, пусть и не без изъянов и редких конфликтов, но всё же идеальная. Нет, не идеальная, а счастливая. Но какой теперь в этом смысл?

Он сумел не просто мне изменить, не просто выбрать другую женщину, а заделать ей ребёнка! Чёрт! Нового человека!

У нас внуки скоро уже пойдут, а он… Хрыч старый, а всё туда же!

- Я не хотел, — на полном серьёзе говорит муж.

- Оно само получилось, — на автомате у меня вылетает.

Вспоминаю, как точно так же в детстве оправдывался Макс. А теперь понятно, откуда у него это – от отца. Дети будут в восторге, что у них появится братик или сестрёнка. Какой бред!

- Я знаю, ты не веришь мне сейчас, — подходит ко мне.

- А причин для этого нет? – поворачиваю голову на девчонку.

Смотрю на пассию мужа и пытаюсь понять, что же с ней не так. Естественно, я, как и любая обиженная женщина, ищу в сопернице недостатки, чтобы потом полить её грязью за бокалом красного. Но этот невинный взгляд, растерянность, которая так сильно кажется наигранной. С ней совсем всё не так просто. Но какая мне теперь разница? Это твои проблемы, Покровский!

- Я хотел уехать, когда они с подружкой подсели, — всё же срывается голос мужа.

- Но тебя связали, — хмыкаю.

Больно, очень больно. Никогда не думала, что стану той, кто будет слушать эти нелепые объяснения, а главное — хотеть в них поверить. Я пытаюсь найти хоть частицу любви, за которую смогу ухватиться, но сейчас испытываю только ненависть.

- Марин, перестань, — просит, потупив глаза в пол. – Нет, не связали, — выдыхает. – Но, уговорили пропустить по бокальчику, — трёт глаза. – А дальше всё как в тумане.

- То есть ты нажрался, — мотаю головой, не веря собственным словам. – Залез на первую встречную, — облизываю пересохшие губы. – Кто дал, та и подходит, — грустно усмехаюсь. – Теперь просишь меня понять, принять и простить? – встаю с кресла. – А ты ничего не попутал?! – тут же закипаю.

Дорогие читатели! Теперь каждая глава будет начинаться с цитаты, которая, как нам кажется, подходит по смыслу в данном контексте. Скажите, что думаете? Нравится ли вам такой формат?