Развод. Возвращаться – плохая примета

Глава 1

Я смотрюсь в зеркало, оценивая своё отражение. В мягком свете бра по бокам от зеркала кожа выглядит отдохнувшей, хотя внутри я чувствую привычную усталость. Вроде, вышло неплохо. Даже весьма неплохо, учитывая, что последние пару лет я чаще бегаю за младшим сыном, чем крашу стрелки. Сегодня мне удалось выкроить целых сорок минут, сделать маску для волос, нанести тональный крем, подвести глаза. Но сегодня мой день рождения. И пусть праздновать мы будем в субботу, я не могу не устроить маленький вечер только для нас с мужем.

Сына сегодня забрала моя мама. Я очень надеюсь, что он ничего не устроит и его не придётся забирать среди ночи. Хотя с моим ребёнком возможно всё. Он маленькая катастрофа. В прошлый раз умудрился засунуть мамин паспорт в аквариум, пока мы отвлеклись на пять минут.

Я поправляю волосы. Они падают на плечи мягкими волнами после укладки и улыбаюсь своему отражению.

Телефон вибрирует входящим видеозвонком. Это София, моя старшая дочь.

— Привет, — машет она мне с экрана. На ней домашняя футболка, волосы собраны в небрежный пучок. — Вы уже празднуете? Я папе звонила, но он не отвечает.

— Ещё не начинали. Папа задерживается.

Соня хмурит брови, точь-в-точь как отец, когда недоволен.

— А где он?

— На работе, конечно. У него сегодня очень важные клиенты.

— Важнее, чем ты и твой день рождения? — удивляется она. — С каких это пор?

— Соня… — смеюсь я, хотя внутри что-то неприятно ёкает. — Так бывает.

— Передай ему, что я могу разочароваться в мужчинах, — фыркает она и откидывается на спинку кровати.

— Нельзя идеализировать отношения, — говорю я спокойно.

Соня закатывает глаза:

— Да-да. Взлёты и спады, работа, обязательства, рутина. Я помню.

— Жизнь многогранная, не бывает всё всегда идеально.

— Хорошо, о старая мудрая черепаха.

— Я не старая! — возмущаюсь я, но на самом деле её тон меня скорее греет, чем обижает.

Соня вздыхает. Я вижу, как она теребит край подушки.

— Что такое? — спрашиваю я мягче.

— Ты в моём возрасте уже познакомилась с папой…

— Да, — киваю я. — А ещё через два года у нас родилась ты.

— А у меня никого нет, — бурчит она и отводит взгляд в сторону.

— Не торопись.

— Ты всегда так говоришь.

— И поверь, я права. Всему своё время.

Соня молчит, потом широко, по-детски зевает, а мне вдруг остро хочется обнять её, но нас разделяет экран телефона.

— Я устала. Пойду в душ, потом дописывать задания и спать. Завтра утром семинар.

— Ты в субботу останешься у нас после ресторана?

— Не знаю. А Никита будет у бабушки?

— Он сегодня у бабушки. Если будет вести себя хорошо, то у него есть шанс остаться и в субботу. Если нет, то позвоню няне.

— Я подумаю, — Соня машет мне в камеру. — Спокойной ночи, мам.

Я спускаюсь вниз по лестнице на первый этаж нашего большого дома. Когда у нас родилась София, мы жили в небольшой квартирке на окраине, где плита соседствовала с кроваткой. Но мы вместе учились, а потом работали, строили планы и бизнес. А потом родился Никита. Я пыталась вернуться к работе после декрета, правда пыталась. Но Никита — ребёнок, который умудряется упасть с дивана, даже если сидит на полу. Я чаще убегала, чем работала. Мы с мужем решили, что я возьму на себя дом и детей, а он сосредоточится на карьере. И он справляется блестяще. Поднялся, вырос, окреп. Всё-таки уютный тыл и правда делает мужчин сильнее.

Я заглядываю в духовку. Ужин готов. Розмарин, румяная курица с хрустящей корочкой, запечённые овощи: сладкий перец, цукини, морковь, всё в чесночном масле. Пахнет так, что кружится голова.

Смотрю на часы. Девять вечера.

Наливаю себе чай с бергамотом и решаю чем-то заняться, чтобы не сидеть в ожидании. Беру планшет, листаю фильмы. Ничего не цепляет.

Через пять минут снова смотрю на часы. Через десять. Полчаса. Час. Полтора...

Мы договаривались, что он будет к семи. Уже одиннадцатый час. Я набираю номер мужа.

На четвёртом гудке он берёт трубку.

— Всё в порядке, я не забыл, — говорит он сразу. Голос чуть резковат, как будто он отвлёкся от чего-то важного. — Уже еду. Прости, еле отвязался от клиентов.

— Хорошо… — выдыхаю я, чувствуя, как отпускает напряжение в плечах. — Я переживала.

Он коротко усмехается:

— Да что со мной станется? Через двадцать минут буду дома.

Я отключаюсь и оглядываюсь вокруг. Стол готов: белая льняная скатерть, свечи в низких стеклянных подсвечниках, бокалы для вина. Но чего-то не хватает… Точно! Я вспоминаю про салфетки с вышивкой, которые купила в прошлом месяце в итальянском магазине. Они где-то наверху, в гардеробной.

Поднимаюсь по лестнице, включаю свет. Вытягиваю маленькую складную скамеечку, ставлю её у шкафа. Забираюсь, тянусь наверх и вытягиваю салфетки. И за ними что-то выскальзывает.

Маленький бумажный пакетик. Плотный, приятный на ощупь, с шёлковой ленточкой. Из ювелирного магазина, я узнаю тиснёный логотип.

— Ой… — тихо вырывается у меня, и я замираю, прижав пакетик к груди, словно воровка.

Любопытство берёт верх, пальцы сами развязывают ленту. Я заглядываю в коробочку, которая лежит внутри. Бархатное ложе, мягкий свет. Внутри серьги. Шикарные золотые подвески с мерцающими камнями, что-то среднее между топазами и цитринами, тёплые, как мёд. Они переливаются даже в полумраке гардеробной.

Он купил мне подарок. Выбрал и спрятал. Волна щекотной, почти детской радости накрывает меня. Интересно, это мне на день рождения? Или на Новый год? Жаль, что я наткнулась на них раньше времени. Сердце колотится где-то в горле. Я аккуратно кладу пакетик в точности туда, где он лежал, возвращаю на место салфетки, выбираю другие и спускаюсь вниз. Дрожащими руками поправляю приборы.

Когда открывается входная дверь, я спешу навстречу мужу.

— Любимая, с днём рождения, — Кирилл протягивает мне огромный букет красных, тяжёлых, с каплями воды на лепестках, роз.