Развод. Хорошая жена

Глава 6

Открываю дверь. Передо мной высокий мужчина в кожаной куртке. Вижу его впервые, но продолжаю растерянно на него смотреть.

– Здравствуйте! - раздается его бархатный голос.

– Здравствуйте.

– Вы жена Петра?

– Да.

– Его нет дома? - его вопрос звучит больше, как утверждение.

Киваю и продолжаю растерянно на него смотреть.

– Может пройдем в дом, так будет удобнее поговорить?

Отвечаю молчанием. Не понимаю, почему я должна пускать его в дом.

– Извините, забыл представится. Я из полиции…

Я сделала шаг назад. Петр предупреждал, что придут из полиции, а я ему ведь не поверила. Теперь сложно верить человеку, который столько времени обманывал. Притворялся ли Петр, когда приходил домой, когда целовал в щеку, ласково проводил рукой по волосам и желал спокойной ночи? Когда говорил, что любит только меня одну? Что я его судьба и в этой жизни нужна тоже только я. А она? Мать этой девочки? Он ей тоже все это говорил?

– Хорошо, - шире открываю дверь. Если это ненадолго.

– Я не займу у вас много времени.

Он проходит в гостиную и оглядывается по сторонам.

– У вас красивых дом.

– Спасибо. Мы с мужем купили его всего пять лет назад, до этого жили в квартире. Просто мне захотелось, чтобы у нас был сад и он поддержал меня в этом. Так вы об этом хотели поговорить?

– Нет, я хотел спросить, где был ваш муж вчера вечером? - он продолжает ходить по гостиной, рассматривать картины и фарфоровые статуэтки, которые Петр привез из Парижа, когда был в командировке. Я попросила его привезти. Мне показалось, что такая красота обязательно должна стоять у нас в гостиной. Петр всегда положительно относился к моим желаниям. Всегда угадывал, чего я хочу.

Но на вопрос следователя, который разгуливал по моему дому, как по какому-то музею я ответить не могла.

Сказать правду я боялась, вдруг это может нанести ему вред. Хотя, что я могла придумать. Его не было на его собственном дне рождении и это видела сотня приглашенных гостей. Я тут же вспомнила про окровавленную рубашку, которая так и продолжала лежать в углу нашей комнаты и про маленькую девочку, которой я включила мультики и она осталась в комнате для гостей.

– Красивая картина, он остановился напротив пейзажа, который рисовала я.

– Это мое творчество.

– Серьезно?- он изогнул брови. – Такая красота.

– Спасибо.

– Так вы знаете, где может быть ваш муж? – он повторил свой вопрос.

– Нет. У него был юбилей. Я хотела сделать ему сюрприз, ужин в ресторане, но он так и не пришел.

– Он был с любовницей?

От его прямого вопроса у меня зазвенело в ушах.

– Я ничего не знала.

– Вы не знали, что ваш муж вам изменяет?

– Нет.

– Понятно, - ответил он и наконец-то присел на диван.

– Похоже он ехал за город. Не справился с управлением и сбил ее где-то в районе одиннадцати вечера. Камеры видеонаблюдения зафиксировали, что машина промчалась на бешеной скорости. Даже не думал притормозить. Это было сделано умышленно.

– Что? Что вы сказали? - все перемешалось в голове. Петя? Умышленно? Да он никогда…

– Умышленно, - уверенно повторил незнакомец и расстегнул свою кожаную куртку. - Что-то жарко у вас. Так вот. Девушка, получила серьезную травму и по прогнозам врачей вряд ли выживет. Его машину уже нашли. А вот где он сам. Он ведь был дома, да?

Сажусь напротив него и беру в руки графин, который стоит передо мной. Наливаю полный стакан воды. Руки дрожат. Я ещё не отошла от предыдущей ночи, а теперь этот разговор снова сбивает меня с толку.

– Простите, но я ничего не понимаю. Вы сказали любовница?

– Я наверное плохо объяснил. Эта девушка была в его машине. Они вместе ехали за город. Потом она вышла, возможно они поругались, он догнал ее и сбил на полной скорости. Затем скрылся с места преступления.

Бог мой! Мне стало сложно дышать. Я не могла поверить. Кто угодно, только не он. Только не Петр.

Оказывается совершенно не знала своего мужа. Оказывается он не просто жил другой жизнью, он вел другую игру. Как он мог уехать и оставить ее умирать на дороге. Зачем ему это вообще делать? Нет, это какой-то бред. За рулем был кто-то другой, возможно похожий на моего мужа. Кто угодно только не он.

– Я не знаю, где мой муж.

– Если узнаете, позвоните пожалуйста, он протягивает мне визитку. Дрожащей рукой беру ее, пытаюсь прочитать его имя, хотя все плывет перед глазами.

Он уходит. Я провожаю его до самой калитки. Даже не понимаю, как иду обратно в дом. Какой-то шок, непонятный ступор. Вздрагиваю, когда в кармане вибрирует мобильник.

Звонит Петр. Смотрю в экран телефона и не понимаю, что делать дальше.