Развод. Я выбираю себя

Глава 1

Марина

Я поправляю складки шелкового платья, нервно сглатывая комок в горле. Где он? Взгляд снова прилипает к телефону. Всего одно сообщение:

“Задерживаюсь. Совещание. Скоро буду.”

Совещание. Конечно. Всегда совещание. Всегда работа.

Бокал вина уже пуст. Я заказываю второй, пальцы непроизвольно барабанят по столешнице. Двадцать три года. Двадцать три года мы отмечаем этот дурацкий праздник. День нашего первого поцелуя у университетской библиотеки.

Это он придумал отмечать этот день.

“Не как у всех,” — твердил тогда он, а я была и рада. Кто не мечтает выделяться среди толпы сверстников? Вот только я не планировала последние три года в этот день часами сидеть одна в ресторане и ждать, когда он освободится.

Смешно. Преданно. Наивно.

Дверь ресторана распахивается. Я оглядываюсь на звон дверного колокольчика и замираю.

— Сюрпри-и-и-из, мамуля!

Мое сердце делает кульбит. Аня? Артём? Они же должны быть...

— Что вы... как…, — голос срывается. Дочь уже сжимает меня в объятиях, пахнущих ее любимыми духами. Сын стоит чуть поодаль, ухмыляясь.

— Папа напомнил, что сегодня ваш день. Вот мы и рванули! Все-таки лето, можем себе позволить.

Дима...

Где-то внутри теплеет. Он все помнит. Все еще помнит. Знает, как я скучаю по нашим детям, поэтому напомнил им, и вот они здесь.

— А где ваш папа?

— Ой, мамуль, не смеши! — искренний смех дочери греет душу. — На своем священном совещании! — хором отвечают Аня с Артемом. — Он позвонил и велел нам пока ехать к тебе, чтобы ты не грустила одна, а сам сказал, что приедет чуть позже.

— Ну, раз вы здесь, то я даже и не против. Сколько я вас уже не видела?

— Меня всего пару месяцев, а что до моего братца, то… полгода? — поигрывая бровями, говорит Аня и косится в сторону старшего брата.

— Он вообще-то учится! — оправдываю сына, но чувствую, как же сильно я по нему соскучилась.

Вечер больше меня не тяготит. Мы смеемся, заказываем еду. Я ловлю себя на том, что улыбаюсь как дура. Моя семья. Мои дети. Мой...

И тут появляется Дима.

Мой муж. В своем безупречном костюме. Волосы слегка растрепаны ветром. Он уверенно идет между столиков, и что-то... что-то в этом всем не так.

— Привет, дорогая, надеюсь, наши дети не дали тебе скучать? — поцелуй в щеку. Легкий, привычный. И запах.

Ваниль. Жасмин.

Те самые духи, которые я так любила раньше. Этот аромат принадлежал Ленке, моей подруге. Я влюбилась в этот запах не меньше, и все над нами шутили, что мы не только выглядим как сестры, но и пахнем одинаково. Вот только я уже лет пять ими не пользуюсь. В какой-то момент как отрезало, и я больше не могу их использовать.

Теперь они стоят в шкафу в самом дальнем углу и пылятся. Использовать не могу, а выбросить как-то рука не поднимается.

— Любимая, это тебе, — Дима протягивает мне букет. Желтые розы. Я замираю. Примета о желтых цветах проскальзывает в голове, но я быстро отгоняю ее прочь. Это же глупости, тем более…

— Ой, а второй-то букет зачем? — искренне радуюсь я.

Дима моргает.

— Какой второй?

— Как какой? Этот. Первый, курьер принес днем. Белые розы, мои любимые.

Я вижу, как кровь отливает от его лица. Вижу этот “о чем она говорит?” взгляд.

— Я... не отправлял цветов.

Глупость. Конечно, отправлял.

— Да брось, не скромничай! Но два букета — это даже для нашего особенного дня перебор. Думаешь, если в открытке написал от “Л”, то я не догадаюсь, что это значит “Любимый”?

Он садится, и я вижу.

Вижу, как его пальцы слегка дрожат. Как он слишком быстро пьет воду. Как его глаза... Боже, его глаза больше не смотрят на меня.

— Я рад, что тебе понравилось, — сухо бросает он, делая слишком большой глоток воды, и тут же закашливается.

— Ты в порядке? — мои руки слегка подрагивают.

— Устал немного.

Ложь. И я это вижу по его действиям. Как он ковыряет еду. Как нервно оглядывается по сторонам. Как избегает встречаться со мной взглядом.

Я пытаюсь шутить. Дети смеются. А он... Он словно не здесь.

Живая музыка наполняет зал. Пары выходят на импровизированную площадку, кружась в танце.

— Потанцуем? Вспомним молодость?

Я встаю первой. Протягиваю руку. Он медленно поднимается.

И тут...

— Папа! — детский голосок. Звонкий. Радостный. Он разрезает пространство так неожиданно, что я замираю. Оборачиваюсь.

Маленькая девочка в розовом платьице, как у принцессы, бежит в нашу сторону. К нему. К моему мужу.

Мир замедляется.

Она вцепляется в его ноги, как крошечный крабик, и крепко сжимает. Дима бледнеет.

Я не понимаю, что происходит, пока не замечаю ее.

Лена. Моя Лена. Которая “уехала в Германию” почти четыре года назад. Которая “так занята”. Которая...

Стоит. Смотрит в мои глаза.

В животе ледяная пустота. В висках стук. Руки сами собой сжимаются в кулаки.

— Дима? — мой голос звучит чуждо.

Он открывает рот. Закрывает. Девочка смотрит на меня своими большими глазами.

— Папа, а кто эта тетя?

Такой простой вопрос, но мой мир разлетается на куски.

Книга участвует в литмобе: "Развод в 40. Кусай локти" https://litnet.com/shrt/P89g