Развод. Я заберу твою жену

Глава 20

Я вернулась домой, словно в тумане. Слова Миши, как эхо, отдавались в голове, но до конца осознать их смысл я была не в силах.

В этот раз я позволила ему довезти меня прямо до подъезда. Пока мы ехали, обменивались ничего не значащими фразами о погоде и пробках, но между нами словно повисло какое-то странное напряжение и недосказанность. Лимит откровений был исчерпан, и мы оба чувствовали неловкость, словно переступили какую-то невидимую черту.

Только когда я сняла кроссовки, умылась прохладной водой и посмотрела на свое отражение в зеркале, моя голова немного посвежела. В глазах больше не было той затравленной тоски, что преследовала меня последние месяцы. Захотелось сказать Мише спасибо за всё, что он для меня сделал в эти пару дней. За то, что вытащил из болота, за то, что заставил почувствовать себя живой.

«Спасибо, Миш. За поддержку и помощь», – набрала я ему короткое сообщение.

Ответ прилетел почти мгновенно: «И тебе спасибо. За правду. За доверие. За то, что позвонила».

Простые слова, но они согрели меня изнутри, словно лучик солнца, пробившийся сквозь серые тучи. Я открыла соцсети, чтобы отвлечься, полистать ленту, почитать роман на сайте с электронными книгами. Отвлечься. Сохранить хотя бы ненадолго это щемящее тепло и благодарность в душе.

И тут же наткнулась на уведомление. Муж выложил сторис.

Лев не так часто пользовался соцсетями из-за занятости, только в поездках, когда появлялось свободное время. Сейчас он, должно быть, добрался до места назначения. В этот раз я даже не знала, где он. Мне стало интересно, и пусть отметка о моём просмотре будет выглядеть унизительно после нашего последнего разговора, любопытство взяло верх.

Яхта, лазурное море, ослепительное солнце. Лев в шортах, загорелый и довольный, явно не один. Фото будто обрезано, словно кто-то нарочно не хотел попасть в кадр или Лев сам эту фотку обрезал. Следующая сторис с какого-то форума, где он в строгом костюме позирует с каким-то явно важным человеком. У него за плечом замечаю платиновую макушку, судя по росту, явно женскую. Лица обладательницы не видно…

Боже. Вот я глупая! Совсем отупела дома! Даже не догадалась провести проверку телефона и соцсетей, пока он был дома! Все же так делают, только не я! Я всегда считала себя выше шпионажа за собственным мужем в поисках следов неверности, теперь пора пересмотреть свои приоритеты. Слишком долго я была слепа и глуха, и, похоже, высокомерна, раз считала, что меня это никогда не коснется.

Я судорожно начала вспоминать все его командировки, все задержки на работе, все его отговорки, равнодушие, пренебрежение, завуалированные насмешки и хамство. Всё это закольцевалось обедом в «Белуге» и сложилось в одну мерзкую картину.

Я зашла в раздел подписчиков аккаунт мужа, ввела имя Лола. Ничего. Попробовала Лолита, Lola…

Lala. Нашлась под именем Lala Love.

Никнейм, как у проститутки.

Аккаунт закрыт. Сердце бешено колотилось в груди и палец в нерешительности завис над экраном, но я нажала «Подписаться».

Ушла на кухню поставить чай и выпить «Новопассит», оставив телефон в гостиной. Руки дрожали, словно у наркоманки в ломке. Вся моя жизнь сейчас крутилась вокруг одной мизерной точки в пространстве на экране моего телефона. Примет она «онлайн-дружбу» или нет? Смогу ли я увидеть её фотографии?

«Подписка одобрена».

Когда я зашла в аккаунт Лолы Коршуновой, меня замутило. Море, пальмы, яхты, цветы, бархатные коробочки с ювелиркой, концерты, театры, красивые платья.

Чья-то рука с мужскими часами на её бедре, обтянутом искрящимся щёлком.

Часы на этой самой мужской руке точно такие же, как у Льва.

Мужская рука на руле «Ниссана». У мужа «Икстрейл». И рука очень похожа не его руку.

Крайняя, самая свежая фотография – оранжевый «Ниссан Мурано». Она сидит на капоте, позирует для фото. Фото сделано в движении – она взмахнула своей выбеленной шевелюрой, открывая взору фотографирующего тонкие ключицы. Номер машины прикрыт её ногами, вижу только В001…

Какие там последние две буквы можно не гадать. А внизу под фото подпись «Подарок от любимого».

Это была моя машина. Это был мой подарок. А теперь это её подарок.

Открываю сторис. Та же фотография, что у Льва, только не обрезанная. Лола обнимает моего мужа на яхте. Она в микро-купальнике, жмётся к нему всем телом.

К моему мужу. Счастливому, улыбающемуся. Следующая сторис – они целуются. Страстно, жадно, как будто еще минутка, и заваляться прямо на палубе, задрыгавшись, как сношающиеся на улице собаки. Противно. До тошнотиков.

Рано или поздно попадётся. Вот и попался.

А судя по датам всех выложенных фото, все это у них длится уже чуть ли не год.

Вот же я слепая. Слепая, глупая, упрямая курица! Доказательства были у меня под носом, а я предпочла ничего не видеть. Интересно, об этом все коллеги знают? Все, кроме меня? Да, всё кругом просто кричит мне об этом в ухо, а как напуганная пыльным мешком из-за угла, сижу, сложа лапки и жру всё это!

В немом шоке осматриваю её фигуру – тощая, как мумия. Голова на этих костлявых плечах огромная, как у рахитика. Губы сделанные. В подбородке тоже как будто что-то вшито. Брови, ресницы… Всё кроенное-перекроенное, холёное-перехолёное. Не то, что у меня…

Палец завис над экраном. Я раздумывала над тем, чтобы что-то написать ей. Только вот что? И зачем? Мои глазам ведь не нужно свидетелей? Наконец-то я вижу всё воочию. Пока я раздумывала, в соцсети засветился конвертик.

Лола написала мне сама…