Развод. Жена с изъяном

Глава 4

Марк

Я выхожу из спальни, зевая и по привычке чешу затылок. Голова гудит. Кофе бы сейчас. Настоящий, крепкий. Не эта бурда, что варит она. Все у нее не так. Даже кофе.

Прохожу по коридору, и взгляд цепляется за приоткрытую дверь детской. Заглядываю. Мелкий уже не спит. Активно дрыгает руками. Будто чувствует, что я рядом. Хмыкаю, подхожу ближе, опираюсь руками о кроватку.

– Эй, боец, – говорю тихо, чтобы не спугнуть. – Ты у меня правильный парень. Знаешь, как себя вести. Не ноешь, не создаешь проблем. Не то что эти… – я морщусь, – бабы.

Он, конечно, не понимает, что я говорю, но улыбается. Все-таки пацан. Понимает, как себя вести, чтобы тебя уважали.

– Хорошо, что ты у меня есть, – продолжаю. – А то была бы девчонка, я б, наверное, ушел. Терпеть двух баб под одной крышей – увольте. Одной-то хватает.

От этого осознания мне даже легче становится. Я как будто снова почувствовал контроль. Я нахожусь в мире, где мужики все держат на себе. Кто-то же должен ставить все по местам. Мы – сила, разум, логика. А женщины – эмоции и суета. Прислуживающий персонал, как ни крути. Их предназначение – не мешать.

Я замечаю, как от сына слегка «пахнет». И лицо какое-то недовольно стало, не улыбается. А ведь недавно радовался.

– Ладно, не кисни, – говорю. – Скоро мамка придет, искупает тебя. А мне нужен кофе, понял? Настроение подправить.

Выхожу в коридор. Закрываю дверь ногой.

По пути к кухне думаю о том, какие все-таки бесполезные эти бабы. Не умеют ни воспитывать, ни жить по уму. Все их проблемы из-за собственной глупости. Ведь если бы матери знали, как правильно растить дочерей, учили бы их с молодости копить. С первых подработок. На себя. На своих хотелки, на восстановление после родов. Все заранее. Чтобы потом не превращаться в клуш и не ныть, что муж смотрит на других.

Я усмехаюсь. Вот я бы хотел, чтобы Лика сказала мне: «Поеду к маме на пару недель». Оставила ей ребенка, сходила на операцию, подтянулась, отдохнула. Вернулась красоткой. Я доволен, семья цела. А она… Только жалуется. Вместо того чтобы решать.

Включаю кофемашину. Думаю о том, что я хозяин здесь. Без меня они бы не выжили. Ни она, ни сын. Все на мне. Она сейчас думает, что я злой, черствый. Пусть. Мужчина должен быть твердым. Это не ей решать, каким мне быть.

Запах кофе заполняет кухню. Беру кружку, подхожу к окну. На улице серо. Думаю о том, как нелепы все эти разговоры про равенство. Смешно. Мужики всегда будут выше. Мы держим все в руках. Решаем. Двигаем. Строим. А женщины просто пользуются тем, что получают. Они не способны создавать, могут только потреблять.

Делаю глоток кофе. Горечь приятная, бодрящая. Как напоминание о том, что жизнь – борьба. И выигрывают в ней не чувствительные, не те, кто «ищет себя», а те, кто знает, чего хочет, и берет.

Я представляю, как она выйдет ко мне. Усталая, глаза красные. Будет искать поддержки. А я просто посмотрю с высока. Пусть почувствует, что значит быть слабой. Может, наконец поймет, что ее место не рядом, а позади.

Вот бы все жены знали свое место. Не было бы разводов. Мужчины бы не уходили. Просто делали бы, что должны, и жили спокойно. А то начнут ныть, требовать внимания, упрекать. Сами все портят, а потом обижаются.

Нет, все правильно. Мир делится на тех, кто управляет, и тех, кто слушается. Так что ей придется слушаться меня.

Промики для любимых читателей на книгу «Развод в 45. Бракованная жена»: nc5rKy6q CV48-FQz