Развод. Жизнь в новых красках

1

Глава 1

— Камилла! Черт, Камилла, стой! — рывок, но я, словно пружина, отскакиваю от его грязных рук.

— Не смей больше никогда ко мне прикасаться! Последний! Сегодня ты видишь меня последний раз! Детей у нас нет, на развод подам заявление через нотариуса. Видеть тебя не могу!

— Я все тебе объясню…

— Ты это своей заднеприводной рассказывай. Она — следующая претендентка на звание лохушки, — делаю жест, словно снимаю что-то с головы, — передаю корону, можешь ее поздравить.

Слава что-то ещё говорит, но я ничего больше не слышу. Торможу проезжающее мимо такси, сажусь и прошу отвезти меня в Москву.

Больше в Калуге меня ничего не держит.

— Девушка, ехать почти три часа… дорого выйдет.

— Везите, — отвечаю монотонно, а сама ложусь на заднее сидение. Отдам часть накоплений, но доеду спокойно, в тепле и хоть немного вздремну.

Кажется, что умру, если сейчас не дам телу хоть немного отдохнуть. И засыпаю мгновенно.

Во сне возвращаюсь к уродливым воспоминаниям, которые бы никогда не хотела больше вспоминать…

***

Серый дождливый день раздражает своей мрачностью. Уставшая, после ненавистной работы официанткой, в то время как имею образование художника-реставратора, иду домой, до нитки промокнув под дождем.

Сегодня не смогла взять ночную смену. Сил просто не осталось. Да и ощущение, будто заболеваю.

Звоню Славе, но он не берет трубку. Какая-то обида окутывает внутренности. Почему он даже подвезти меня не может, когда ночь на дворе? Неужели ни на секунду не задумался о том, как я дойду до дома ночью, в грозу…

Я работаю как проклятая, а он строит из себя айтишника, вкладывая деньги в крипту и мечтая вот-вот разбогатеть.

Как же все это достало…

Открываю дверь в квартиру и замираю в немом оцепенении, когда вижу… Славу, обнимающего какую-то девицу и дико вколачивающегося в неё сзади.

Тошнота мгновенно подкатывает к горлу. Становится трудно дышать.

Силой захлопываю дверь с обратной стороны и выбегаю из квартиры. Лицо заливают слезы. И нет, даже не из-за самой измены. Наши отношения уже давно потерпели крах. Мне обидно, что я до последнего была рядом с человеком, несмотря на все его неудачи. А он… даже элементарно не уважал меня!

Слышу позади громкие крики Славы, но шок отключает все когнитивные функции мозга: я не слышу и не вижу ничего, что имело бы важность. Я просто иду, расплываясь в ощущении растоптанности и безнадеги.

***

— Девушка-а, де-е-евушка, мы приехали, куда именно везти надо? — слышу сквозь сон на заднем плане.

Открываю глаза, умирая от головной боли.

— Мы где? — потираю голову, одупляясь.

— В Караганде! Как это где, девушка? В Москве! Вы ж сами просили сюда везти, — отвечает недовольный таксист, и до меня, наконец, доходит.

Вбиваю в навигаторе ближайший отель и прошу довезти туда.

— Десять тысяч, — объявляет таксист, а у меня глаза на лоб лезут.

— Сколько? Вы что, на золотых колесах меня сюда везли?

— Платить будете? — грубо рявкает мужик, отчего хочется слиться с воздухом и раствориться.

— Держите, — отдаю две сложенные пятитысячные купюры, на которые неделю работала, а потом выхожу из машины.

Смотрю на отель и уже заранее боюсь туда заходить: кричащие вывески и визуальное превосходство заведомо предупреждают оборванок обозначить для себя границу и не соваться в сие элиту.

Но у меня-то выбора нет…

Не на лавке же под дождем ночевать?

Захожу внутрь и подхожу к ресепшену. Девушка оглядывает меня скептическим взглядом, но все равно улыбается. Я улыбаюсь в ответ вплоть до той самой секунды, когда не слышу, что сутки в этом отеле стоят семь тысяч рублей.

Сглатываю образовавшийся комок и нервно вытираю вспотевшие ладошки. Никогда ещё я не боялась остаться на улице одна без еды, воды и крова.

Если я сейчас отдам эти деньги, то завтра мне нечего будет есть.

Нервно разворачиваюсь и иду к выходу. В глазах невольно собираются слёзы. Что ж за несправедливость-то такая жизненная? За что все это мне в один день?

Слезы сливаются с каплями дождя. Психую. Вытираю телефон от капель, пока ищу в навигаторе другой отель. На улице темно. На удивление, даже фонари не горят, хотя в столице такого вообще не должно быть.

Эх. Периферия… Это в центре пафос и роскошь, а тут сойдет и так…

Снова смахиваю рукавом кофты слёзы с глаз, как слышу сигнал машины. Резко поднимаю голову и осознаю, что стою на проезжей части… а на меня несется здоровенный черный внедорожник.