Развод. Зимняя сказка в 50

Глава 7 Василиса

Три дня назад.

Я просто не могу сдвинуться с места.

На глазах наворачиваются слёзы, когда я вижу блондинку, которая прикрывает блузкой свою оголённую грудь.

Боги, да она выглядит ровесницей нашей дочери!

Я просто не могу поверить, что, стоя сейчас в кабинете мужа, лицезрею такую картину.

Как он мог…

Как вообще…

Я просто не понимаю, что происходит!

Но больше меня шокирует реакция, с которой меня встречает Никита.

— Какого чёрта ты тут делаешь?!

Этот вопрос эхом отдаётся у меня в голове. Мне кажется, что я просто ослышалась. Кажется, что это лишь игра моего воображения, и я просто схожу с ума.

К горлу подступает предательский ком. Сердце сжимается с каждой секундой всё сильнее. Дышать сложнее, а в груди натягивается пружина, от которой становится не по себе.

— Я-я? — слышу, как мой собственный голос начинает дрожать. — Что я здесь делаю?

Слова даются мне через силу. Ноги становятся ватными настолько, что я едва уже держусь на них, чтобы не упасть на колени. От этой боли, от этого состояния, мне только и остаётся что с силой сжимать ручку двери, с которой я так и не убрала свою ладонь, и стискивать зубы за сомкнутыми губами.

Как же…

Как же ты мог, Никита?

Почему? А главное: за что ты так со мной?

— Ты, а кто ещё?!

Его ответ вонзается в меня словно кол, который бросили прямо в грудь.

Я поднимаю взгляд на Никиту. Пытаюсь разглядеть его. Пытаюсь убедить себя, что это не он. Что он просто бредит. Но его звериный взор говорит о том, что он серьёзно. Он сейчас на полном серьёзе кидает в меня обвинения, которых я не заслужила.

То ли страх, то ли защитная реакция придают мне сил, чтобы снова ответить на его вопрос. В этот раз язвительно, с намёком. Ведь взгляд падает на испуганное лицо молодой девицы, которая продолжает стоять и хлопать своими большими глазами.

— И это мне говорит человек, который привёл домой какую-то…

Больше ничего на ум просто не приходит. В голове сумбур и полная каша из мыслей, от которых начинает стучать в висках.

— Заткнись!

От резкого крика мужа, я жмурюсь. Его голос, словно звон, от которого становится тошно, противно. От которого хочется только сбежать.

Когда он был таким злым? Когда я видела его таким ненавистным ко мне? Наверное, не вспомню. Ведь этого никогда не было. В такой ситуации я впервые.

Наверное, поэтому не могу поверить, что это происходит со мной. Не могу понять, что мне делать дальше и как действовать.

Я должна отстаивать своё право. Ведь не я виновата в том, что вижу сейчас. В том, что меня предали.

Ведь не я… Правда?

Я пытаюсь защититься, хоть как-то. Пытаюсь привести его в чувства, указав на абсурдность всей ситуации и того, что не заслужила такого обращения, но в ответ получаю лишь.

— Проваливай. Из. Моего. Кабинета.

Яростный взгляд и дикий оскал. Кажется, что муж просто не выдержит и ударит меня. Я чувствую себя сейчас маленькой девочкой под надзором огромного и злого великана.

Почему…

Почему я заслужила такое обращение к себе?!

***

Сколько прошло времени, я не знаю. Как добралась до нашей с мужем комнаты, не помню.

Всё произошло на автомате, в каком-то молочном тумане. Я брела по коридору, потом поворот и вот я уже сижу на нашей с ним кровати. На той самой, в которой мы засыпали и просыпались каждое совместное утро. На той самой, где была наша первая брачная ночь.

Проводя ладонью по махровому белоснежному одеялу, в мысли врезаются воспоминания о совместном быте с мужем.

О рождении дочери, потом сына. О его улыбке и радости, когда он узнал, что я беременна. О том, как нежно заботился обо мне, когда я заболела три года назад воспалением лёгких.

И что теперь?

Куда делись эта забота и наше совместное счастье? Неужели всё это просто растворилось в один миг. Но почему? За что… За что он так поступил со мной?

Слёзы уже начинают подступать от тягучей в груди боли. Картинка перед глазами потихоньку размывается. Но внезапно дверь в комнату открывается и на пороге появляется муж.

Я поднимаю глаза и быстро смахиваю слёзы.

Может, он решил извиниться? Одумался? Сейчас он будет каяться и молить меня о прощении? А я. Конечно, прощу. Каждый может ошибаться. Как, впрочем, ошиблась и я…

— Ты испортила мой вечер, — холодно заявляет муж, убирая руки в карманы и подходя ко мне. — Какого чёрта, ты пришла раньше? — он снова стискивает зубы от злости.

Я округляю глаза. Просто не могу поверить, что снова слышу подобный бред и чушь.